Há um limite na pele
uma fronteira de ossos
que não contém o que pulsa.
O espaço dentro de mim é estreito
um grito sufocado
um corredor sem saída.
Se ao menos fosse outro
o tempo desse corpo
se ao menos fosse vento
e não cárcere
a matéria.
Mas prossigo
palavra incompleta
à espera da sílaba exata
que me desdobre em vastidão.
BL
01.06.25
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