Uivos de fogo derramam relâmpagos
sobre o rio amarrado às margens.
Os instantes de luz ferem os ponteiros da cidade
engolida no espanto da sombra.
Dói o rosto da noite
a estremecer desde o ventre da terra.
O silêncio é vertigem
onde a morte sem nome se acomoda.
Nas palavras confundem-se abrigos
e tumultos de viagens derradeiras.
A casa
o caos.
Mapas de limbos na permanência dos dias
ou voos extasiados no orvalho dos olhos.
BL
14.03.22
Na pele
os escombros das manhãs
uma esperança fugaz ou os desvios de alguma outra
tecida na turbulência do peito.
Reaprende-se o colo em que se acorda
dos ardis profundos da noite.
Na verdade dos olhares
os vocábulos indizíveis
a dor desnuda da recordação dos pássaros.
Um fumo denso apaga sinais de sorte
e o mundo revela-se letal e desabitado.
Verte-se o sangue de um futuro adiado
e guarda-se em sementes de nevoeiro um simulacro de sol.
BL
03.03.22
A inocência perdida numa parede de sangue.
A alma a respirar a noite profunda
no esforço de combater a morte.
O olhar
líquido
parado lá atrás
na contemplação do amor aberto aos gemidos da terra.
Pássaros perdidos
a procurarem entender o que está
para além da sua ausência.
Nas mãos
o silêncio.
O silêncio iluminado de um coração de pretéritos
ou o silêncio náufrago do inverno incisivo do futuro.
Tantos olhos
para onde nenhum barco regressa.
BL
01.03.22
