No tronco da utopia
expio o exílio dos pássaros
sem saber explicar as coisas entranhadas
na noite.
Procuro um diálogo
a madrugada
sim
contudo somente sílabas surdas
envelhecem nas minhas
mãos.
Ser árvore
renascer folhagem ou apenas folha
verde simples céu azul ao fundo
parca de silêncio espesso
nuances de primavera
enfim.
BL
30.10.23
Depois
sem dores maiores
entre silêncios desencontrados
acender o rosto e deixar
que as cores da manhã lhe
inebriem a
pele.
Estender o dia entre cintilações
e memória
estrada de regressos
lugar sem mapa ou fronteiras.
Ser inteira na voz
subterrânea da pele até que
as cicatrizes da espera atravessem
sílabas de possibilidades
na espontaneidade do gesto.
As asas são medo e são noite mas
são prado
e as muralhas portas
arrancadas.
BL
27.10.23
Deixar passar o vento
escancarar portas e janelas
ser vida na espuma das águas
porto de abrigo em rios de palavras.
Atravessar pontes de desassossego
escutar da alma a melodia
ecos de pássaros ou
luz campestre
harmonia.
Consentir do instante
as certezas improváveis
num caminho de inocência
ou de errantes sombras pressentidas.
Libertar o sol
e
numa pausa do tempo
entre o ventre e a foz
esculpir em silêncio
a gritante mel
ancolia.
BL
26.10.23
É lento, é lento
o rio onde me invento
entre o silêncio do verso
e os afagos
de vultos resguardados no tempo.
Escrevo livros fechados ao longo de margens
sem regresso
e enquanto procuro imagens de sóis
nas pedras em que tropeço
decifro a indiferença das águas
e habito barcos em mares que desenho
para lá do horizonte.
E neste rio de outono em que a folha cai
e em asas se sustém
e flutua
só o vento compreende os pássaros
que demandam o sul e transportam
a chama do instante
na sede do seu canto.
BL
Como se um pólen de verão
se entregasse ao silêncio
ou gemesse baixinho as sombras
mais densas
a anunciarem a noite.
A folhagem
frenética
dança uma última canção.
Evoca memórias de incêndios
sobre palcos invisíveis
atravessados de ventos
ou de chamas.
Exausta
despede-se da voz dos pássaros
cai delicadamente
a transportar o sol poente.
Como se a luz se recolhesse
breve e mansa
ao fim do dia.
É somente a espuma desvanecida
da vida
o cansaço das árvores
adormecidas
no futuro adiado
do poema.
BL
outubro/23
Sei desta voz
que me dá alento.
Fusionamo-nos
o meu nome e eu própria
quando o mesmo chão nos é
acessível
e dispomos o pensamento
e as palavras
pela mesma ordem de
aceitação
e seguimos o mesmo caminho.
Dissolvemos os medos nas
folhas caindo das árvores e nas canções
dos pássaros que brincam
por ali.
Não temos
o meu nome e eu própria
outro propósito que não seja
a negação do vácuo.
Não traçamos planos.
Perdemo-nos em horizontes da tarde
enquanto escutamos a respiração das palavras
sobre o silêncio da terra.
BL
15.10.23
Neste resto de verão
a noite adormece
e para surpresa da lua o poema
cresce.
Podia anunciar um beijo
o teu nome
na brisa
sementes que fomos
os dias breves
voláteis
asas efémeras
o espaço que somos.
Foi só mais um dia
inquilino da memória
e
ao fim e ao cabo
o poema cresce
sem contar a história.
Uma história de sol
que em mim
crepitava
quando era nascente
e em ti já penumbra
a poente
declinava.
Esta história
afinal
aqui é uma ilha.
Sombria
e
monótona
a ninguém maravilha.
BL
11.10.23
Parei num tempo carregado de pedras
pertenço a lado nenhum
e planto a palavra escorregadia
na lama em que tornei
o chão que piso.
A vida dói
nas sombras que anoitecem as paredes
no sorriso que não tens
nos gestos invisíveis
que enegrecem as entranhas
no até p’ra semana
em que me morre o dia.
Não houve olhos vendados
nem rugidos de ventos mudos
na placenta que foi minha e tua.
Rasga-nos a desordem dos ciclos
e as folhas de silêncios
que sustêm o grito.
BL
