“Entre o verso e a parede”
atravesso o tempo num grito
limpo a sede
modero o temperamento
tempero o vento
e agito.
Sou a pedra na palavra
a leveza com que se atina
depende do arado que lavra
ou da nota que [des]afina.
Quebro a regra
abrando o ritmo
subo a vereda
acerto o biorritmo.
Viajo.
Im.ajo.
BL
25.12.23
Tateio na pele das árvores
a trança das memórias. Penteio os sonhos
de ontem e de amanhã
nomes
vultos que reaprendo
nas palavras onde moro.
Guardo no vento sementes
inesgotáveis
navios repletos de sol
onde equilibro os gestos
e aquieto a flutuação do tempo.
Dias de espera sobrevivem
em insaciáveis gotas de água
visíveis na sonoridade das folhas azuis
suspensas da claridade dos pássaros
e do recomeço do movimento.
BL
09.04.11
Carregado de dores saiu
de casa
o cão pela trela.
Queria encontrar folhas
vivas onde desenhar palavras
pontes de mãos estendidas.
Poderia até encontrar árvores
atravessadas de luz
ou um pedaço de céu
que lhe fosse asa
ou bússola.
Percorreu duas ou três ruas
cruzou-se com quase ninguém.
Não viu árvores nos passeios
nem reparou no chão
coberto de folhas.
Não encontrou palavras
nos rostos das pessoas.
O cão levou-o de regresso
a casa
alto magro mãos nos bolsos
vazios de palavras
o olhar coberto de nuvens cinzentas
perdido de si.
BL
05.12.23
Eu apenas e a janela
sem rosto onde abrigo
o tempo.
Percorro a solidão
das ruas
a ausência magoa
o vazio ecoa
de asas abertas
palavras
por dizer.
Sustenho o chão na raiz
dos laços que me restam e sou
nas rosas
breves
que o silêncio não levou.
Eu apenas e a tela invisível
do tempo
em branco
que me sobrou.
BL
07.06.12
Há no vento um silêncio de neblinas
um silêncio invisível
nos arbustos da manhã
uma canção impossível
de eternas borboletas
a renascer-me na pele
em imagens sobrepostas.
Entreabro a janela
enfrento os silêncios de dentro
arrumo sombras
e lágrimas uterinas.
Até ao anoitecer
enquanto a poesia não vier
caio em gotas de água fria
os dedos entrelaçados na valsa do vento
os olhos a caminharem sobre o tempo
como se nunca fossem chegar.
BL
14.06.12
Explosão de sílabas
algumas fragmentadas
outras em moldes feitos por medida
murmúrios ascendentes
preces
ou
memórias
ecos da luz
andarilhos de espaços navegáveis.
Por vezes são
a respiração sonhada
a ondulação do tempo
o compasso do ar
a travessia do grito.
Conjugam a sombra e
a fuga
o mito
ou
a metáfora.
Transportam ausências
erros
ou
cicatrizes.
Por vezes são
a última vez
o risco
a libertação
o fim.
BL
03.11.23
No tronco da utopia
expio o exílio dos pássaros
sem saber explicar as coisas entranhadas
na noite.
Procuro um diálogo
a madrugada
sim
contudo somente sílabas surdas
envelhecem nas minhas
mãos.
Ser árvore
renascer folhagem ou apenas folha
verde simples céu azul ao fundo
parca de silêncio espesso
nuances de primavera
enfim.
BL
30.10.23
Depois
sem dores maiores
entre silêncios desencontrados
acender o rosto e deixar
que as cores da manhã lhe
inebriem a
pele.
Estender o dia entre cintilações
e memória
estrada de regressos
lugar sem mapa ou fronteiras.
Ser inteira na voz
subterrânea da pele até que
as cicatrizes da espera atravessem
sílabas de possibilidades
na espontaneidade do gesto.
As asas são medo e são noite mas
são prado
e as muralhas portas
arrancadas.
BL
27.10.23
Deixar passar o vento
escancarar portas e janelas
ser vida na espuma das águas
porto de abrigo em rios de palavras.
Atravessar pontes de desassossego
escutar da alma a melodia
ecos de pássaros ou
luz campestre
harmonia.
Consentir do instante
as certezas improváveis
num caminho de inocência
ou de errantes sombras pressentidas.
Libertar o sol
e
numa pausa do tempo
entre o ventre e a foz
esculpir em silêncio
a gritante mel
ancolia.
BL
26.10.23
É lento, é lento
o rio onde me invento
entre o silêncio do verso
e os afagos
de vultos resguardados no tempo.
Escrevo livros fechados ao longo de margens
sem regresso
e enquanto procuro imagens de sóis
nas pedras em que tropeço
decifro a indiferença das águas
e habito barcos em mares que desenho
para lá do horizonte.
E neste rio de outono em que a folha cai
e em asas se sustém
e flutua
só o vento compreende os pássaros
que demandam o sul e transportam
a chama do instante
na sede do seu canto.
BL
Como se um pólen de verão
se entregasse ao silêncio
ou gemesse baixinho as sombras
mais densas
a anunciarem a noite.
A folhagem
frenética
dança uma última canção.
Evoca memórias de incêndios
sobre palcos invisíveis
atravessados de ventos
ou de chamas.
Exausta
despede-se da voz dos pássaros
cai delicadamente
a transportar o sol poente.
Como se a luz se recolhesse
breve e mansa
ao fim do dia.
É somente a espuma desvanecida
da vida
o cansaço das árvores
adormecidas
no futuro adiado
do poema.
BL
outubro/23
Sei desta voz
que me dá alento.
Fusionamo-nos
o meu nome e eu própria
quando o mesmo chão nos é
acessível
e dispomos o pensamento
e as palavras
pela mesma ordem de
aceitação
e seguimos o mesmo caminho.
Dissolvemos os medos nas
folhas caindo das árvores e nas canções
dos pássaros que brincam
por ali.
Não temos
o meu nome e eu própria
outro propósito que não seja
a negação do vácuo.
Não traçamos planos.
Perdemo-nos em horizontes da tarde
enquanto escutamos a respiração das palavras
sobre o silêncio da terra.
BL
15.10.23
Neste resto de verão
a noite adormece
e para surpresa da lua o poema
cresce.
Podia anunciar um beijo
o teu nome
na brisa
sementes que fomos
os dias breves
voláteis
asas efémeras
o espaço que somos.
Foi só mais um dia
inquilino da memória
e
ao fim e ao cabo
o poema cresce
sem contar a história.
Uma história de sol
que em mim
crepitava
quando era nascente
e em ti já penumbra
a poente
declinava.
Esta história
afinal
aqui é uma ilha.
Sombria
e
monótona
a ninguém maravilha.
BL
11.10.23
Parei num tempo carregado de pedras
pertenço a lado nenhum
e planto a palavra escorregadia
na lama em que tornei
o chão que piso.
A vida dói
nas sombras que anoitecem as paredes
no sorriso que não tens
nos gestos invisíveis
que enegrecem as entranhas
no até p’ra semana
em que me morre o dia.
Não houve olhos vendados
nem rugidos de ventos mudos
na placenta que foi minha e tua.
Rasga-nos a desordem dos ciclos
e as folhas de silêncios
que sustêm o grito.
BL
Sou vento.
Sou plátanos.
Espirais
em amarelo,
ocre,
sangue.
Redemoinhos
de castanho
e asfalto.
Turbilhão
de brancos
azuis
e cinza.
Sou ébano,
marfim.
Sou Abel
ou Caim.
Sou guerra,
sou paz.
Sou eu
que
sem saber
não sei de mim.
BL
13.11.1989
És talvez o silêncio do
poema
a conter-se
ao fundo dos olhos
o reflexo da pedra num
espelho convexo
o verso esmagado pela demora
do tempo.
És
talvez um eco
um murmúrio do vento
a margem sombria de um
regato em viagem
a face traída
do sentimento.
És
talvez a minha voz ausente
a imagem esquecida
num hiato
a
linguagem fria do presente
o desdém da palavra a gritar
invernia
num tempo que morre
seco
dia a dia
hora após
hora
lá fora.
BL
Nas tuas palavras
o lado de dentro
para o que resta de mim.
Olho a janela
e procuro um domingo
as ruas
a luz
de um domingo
do outro lado
do tempo.
No meu corpo
guardo fotos
tempos sem fim
e é-me difícil respirar
neste tão pouco
que sobra de mim.
Nas tuas palavras
a vontade de ser tempo
o silêncio
da minha crueza
a certeza
de a perder de vista
por detrás da opacidade
da minha lúcida
insanidade.
BL
01.06.11
segura para ti o tempo
dizias
e na parede
desenhavas janelas de sombras
guardiãs do teu olhar limpo
e dos sonhos mais puros
memórias de vozes
histórias de silêncios.
BL
13.09.23
Queriam crescer
as flores
entre as pedras
e a terra ressequida.
O céu era azul
o olhar também.
E para lá das pedras
para além da terra-túmulo
caminhava o medo
a procurar
abrigo
num olhar azul
perdido entre escombros
e céu sem horizonte.
Um vulto
nítido
no centro da mira.
E um ponto
vermelho
à espera.
BL
09.09.23
Nada me trará as horas
de ambrósia e mel
soltas nas margens
de um rio sem tempo
labirintos de pele
em que perdida de mim
o fogo me prendia
e eu existia.
Uma estrela cadente rasga-me a memória
e acende-me a dor do fogo das águas.
Na margem que é minha
procuro um abrigo
no espanto esquecido
do rio que passa.
Na margem que é tua, a alvura da noite
derrama luares, perfumes, sabores.
Nada me trará as margens
de um tempo sem horas
nas dunas desertas
da margem que é certa.
Ensaio um sorriso e a margem que é certa
envolve-me e devolve-me
o sorriso perfeito
e é com ele que te digo
que esta noite o meu sorriso
irá dormir contigo.
BL
17.05.10
Há as palavras cor-de-musgo
que irrompem de súbito
na berma do caminho. Libertam aromas
selvagens
eixos frágeis
quase trevas
que se prendem às escadas do tempo.
Ressalvo a hesitação da cor
regresso ao sol interior
que molda as pontes à poesia
para deambular pelos cristais da infância
saldar as contas com os ecos
que hibernam
sem cobranças
na submersa claridade das lembranças.
BL
19.05.10
Já não sei os dias
de cores claras
e promessas lisas
dispersas coincidências do destino
desenhou-se um atropelo
espasmos latentes
submissas aparências
ziguezagues de mudas ventanias indecisas
na janela
a luz transfigurada transformou em pó
o meu castelo
que nos meus olhos
largos
subia em letras soltas
e te sabia em mim
em silêncio diz-me o tempo
que o tempo envelheceu
promessa desabitada
espaço vazio
saudade
feita de nada.
BL
19.10.10
Nas minhas memórias me vou procurando
ou coloco a questão num verso brando,
nas águas que correm do tempo passado
aquilo que deu certo e o que fiz errado.
Certos dias, nada faz sentido
ando por aí, mas não estou comigo
distorcida a crença que me foi abrigo.
Deslizo em silêncio, passo de mansinho
do sonho ao real, sigo o meu caminho.
BL
18.08.23
Movia-se sem mapa de viagem
sem bússola
ou residência.
Engolia o grito do vento
a rasar os barcos
que partiam.
Às vezes escondia
no olhar
aves hesitantes
ou o leito vagaroso
de águas
a recolherem memórias.
Sentia a pele
permeável a manhãs
de cinza
e aninhava no peito
a neblina
da noite escura.
Nos sonhos antigos
ecos de silêncios limpos
os pés em sangue
e a sombra do tempo
na estrada
parada.
BL
03.08.23
O reflexo de um fio de letras
nas águas que vão fluindo.
É uma crença que a luz apagada
me ensinou
sempre que pouco mais sei
do que resistir
à corrente onde verbos estranhos
me aprisionam o dia.
BL
02.08.23
Sem que
por ti
[ por nós ]
tivesses de partir
enquanto a manhã anoitecia
e o silêncio
em brasa
se estendia pela casa.
É que a voz do sangue é um olhar
que canta
um rumor de aves
que ilumina a estrada
a luz que flutua
sobre a terra molhada
um fim de tarde
que se entranha na alma
e a memória guarda.
BL
02.06.14
Foge-me o olhar
iludido num destempo seco
que me redesenha horizontes
incertos
sorrisos impossíveis
de memórias e silêncios.
Não me encontro entre
os ventos vazios
perco-me numa tela
de nuvens que não pintei
e se desfazem em brumas de uma solidão sem fim
e em palavras que já não sei
[e que procuro e me fogem]
e de sonhos vadios
que já não cabem em mim.
Percorro um chão
minado de dias cinzentos
trancado em passos hesitantes
que me pesam em lágrimas
e em rumos vagabundos
de imagens que partem sem mim
em viagens errantes
de um poema
que já não me cabe no tempo.
BL
06.10.11
Em mim se entrelaçam todas as melodias do mundo
na trajetória de uma brisa que ilude as solidões
no véu de luz que transporta.
Cerro os meus olhos para entender
os silêncios
matizando as cores
repartindo as verdades entre as minhas folhas
entre os meus frutos
acompanhando o azul e o sol que lhes moldam as estradas.
Gravo nas palavras a fragilidade dos instantes
os vidros quebrados tocados pelo vento
sem saber como se sai
desta inaptidão da alma
onde a chuva me açoita
e grita
e sucumbe
quando articula o meu nome.
Sento-me na orla do tempo
como quem sopra memórias em dentes-de-leão
e invoca dias claros
para desfolhar a recontagem dos silêncios.
