Árvores despidas transitam entre o sangue
e o nevoeiro.
E eu pergunto-me como se sossegam estes olhos
sem navio.
Sobrevive um caminho para o mar
e aí recolho os verbos
que pairam
ainda
sobre a espuma das marés.
Relembram
[ os verbos ]
os nomes de coisas transitórias
breves aparições
ecos de vozes livres
indomáveis
como um sopro silábico de probabilidades
sem pontuação.
BL
03.07.26
Quando o voo é ausência
e memória.
Cai no poema o som aflito
do restolho ofegante.
Um eco mordido pelo medo da página onde o início
é regresso.
Queimo fotografias guardadas
no interior do olhar
agarro com as duas mãos as portas do futuro.
E deixo que o vento me redesenhe os contornos
e em cada sopro invento a palavra
que ainda não encontrou o corpo onde pousar.
BL
30.06.26
Quantas vezes morremos
no paradoxo de palavras onde nos abrigamos.
Às vezes
renascemos
clandestinos
no intervalo ínfimo entre duas sílabas
que não ousámos dizer.
Talvez a morte seja
um desvanecer
l e n t o
nas margens da metáfora.
Um regressar
ao barro primordial
onde todas as imagens se confundem.
E
no instante em que tudo
parece ruir
poderá uma palavra pequena abrir
uma fenda mínima no escuro
e deixar entrar um
eco
para que o corpo permaneça inteiro
a arrastar
para __________________________________longe
a voz das cinzas.
BL
29.06.26
Há um corpo que se move
devagar.
Uma pausa
como se estivesse a meio
de uma respiração.
O ritmo de um início
que não começa
um passo que ainda
não pousou.
Há um gesto
quase fenda
uma porta entreaberta.
Textura rarefeita
um passo invisível
antes do primeiro.
Há qualquer coisa simples
uma espécie de claridade.
Ou uma espécie de segredo
daqueles que só o verão entende.
Há um silêncio
a ressoar.
Um sopro de um lugar anterior
um fragmento do que poderia ser.
Um fio do infinito
a continuar a mover-se
sem ruído.
BL
27.06.26
E
de repente
surpreende-me a distância.
Recortes que fabriquei no interior
de uma cegueira húmida
como se
no lado de fora da chuva
existissem probabilidades de veludo
na pele do verão.
BL
20.06.26
As tuas palavras
ergueram um quarto de neblina
e eu entro descalça
para não acordar o pó.
No centro
um bibelô partido
brilha
como se guardasse
o último resto de sol.
Há fantasmas que passam.
Não assombram.
Medem o silêncio
palmo a palmo
com as mãos abertas.
As pedras que viraste
ainda respiram.
Debaixo delas
um fio de água
procura o seu próprio nome.
E quando escondeste
as interrogações
num lugar onde a sílaba
não ousa entrar
o espaço abriu‑se
numa dobra invisível
e ali ficou suspenso
o que não precisa
de resposta.
BL
13.06.26
O ruído nasce em círculos
metal líquido
a tentar escrever o mundo
com mãos trémulas.
Entre ambos
um fio invisível
a vibrar.
Se o tocas
ecoa tempestade.
Se o escutas
abre-se um deserto
translúcido.
E eu caminho nesse fio
metade faísca
metade silêncio
à procura do instante
em que compreenda que a vida não espera
que eu a entenda
para continuar.
BL
12.06.26
Desde então
espero pela súbita janela
da insónia
para que do fundo do armário
acorde um rio invisível
labirinto de hipóteses
sons avulsos a subirem até mim.
Ultrapassa-me a lonjura
concreta e nítida
passa por mim um tempo líquido
a navegar memórias.
Fala da erosão da pedra
de metáforas com cheiro a terra
das raízes subterrâneas das estações
da limpidez da eternidade.
Tocada pela seiva vagarosa
guardo o corpo da distância
a reconhecer
no escuro
a forma secreta daquilo que permanece.
BL
08.04.26
Não entendes o que eles dizem
e eles não param para te escutar.
As suas palavras passam por ti
lâminas cegas
cortam [sem intenção]
ferem [sem saberem.]
O abandono instala-se devagar
água fria a fluir nas tuas veias.
Os gestos
os rostos
o próprio ar
deixam de te reconhecer.
A raiva cresce onde a voz não chega.
Há um animal fechado
a roer-te o peito por dentro
a pedir saída
a pedir mundo
a pedir que alguém te veja
antes que te desvaneças.
E resistes.
Chama frágil
clandestina
que insiste em não morrer.
Um lume que não aquece
ilumina
para que não te percas de ti.
E assim segues.
Entre o que te falta
e o que te sobra.
Entre o que te negam
e o que ainda guardas.
Um corpo que avança
mesmo quando o caminho
não lhe pertence.
Um silêncio que resiste
mesmo quando ninguém
o sabe escutar.
BL
07.04
Há um lugar onde o mundo não chega
um vão de sombra
onde os nomes se desfazem
antes de tocarem a boca.
Ali
o silêncio tem ossos
e range.
A pele aprende a encolher-se
para caber no que lhe negam.
As ruas passam ao lado.
Rios que recusam o náufrago.
Há rostos que não olham.
Portas
a selarem o ar.
Ao fundo da escuridão
cresce um rumor de gente
que desaprendeu o gesto de existir.
Corpos suspensos
como se a vida fosse um corredor
onde nunca se entra.
E há um frio
a vir do lugar exato onde o mundo decide
quem fica dentro
e quem se apaga.
BL
06.04.26
A máquina de café pergunta por ti
no brilho elétrico da madrugada
o vapor sobe como um sinal
um código secreto na luz azulada.
Pergunta por ti tic‑tac
coração mecânico
como se o metal soubesse
o que ficou por dizer.
E eu danço na cozinha
entre sombras e refrões
a saudade entra no compasso
a memória pulsa nos botões.
A máquina insiste
ritmo quente repetido
como se cada gota fosse
um eco do teu passo perdido.
E eu respondo ao som
num sussurro que ninguém ouve
talvez voltes talvez entres
talvez o café volte a ser encontro.
Até lá
ela pergunta por ti
e eu deixo a música levar
o que ainda vibra em mim.
BL
05.04.26
Há lágrimas que vêm de longe
de outros corpos
de outras tentativas de amar
quando não se pôde.
Como se o mundo inteiro
nascesse desse gesto.
BL
03.04.26
Não sem que olhes
mais uma vez
a janela perdida entre escombros.
Os teus pés rasgados sobre as pedras.
[força quieta
quase sísmica]
Diante de ti
a realidade é agora
um mundo envelhecido de silêncio.
Não existem metáforas soterradas.
À distância
o tempo.
Parado.
Não se é criança
quando o tempo
longínquo
parado
desaba
sem aviso
diante de ti.
Cresces
quando o mundo te empurra
para dentro de ti.
Quando te fecha uma porta
e te deixa no lado errado.
Cresces
quando o mundo te obriga
a ficar de pé
entre ruínas.
À espera de que algum fragmento
ainda saiba dizer futuro.
BL
28.03.26
BL
27.03.26
Do mal o menos
repetia.
Quando aprender a [part]ir.
BL
21.03.26
| The Wilds 2022 - Sarah Jarrett |
Não deixei pássaros ao abandono.
Cresceram-me folhas nos ombros
quando a borboleta voou de um dente-de-leão.
A pele abria-me pequenas janelas de luz
por onde o vento entrava devagar.
Aprendia a tocar um nome esquecido.
As raízes chamavam-me pelos pulsos
e cada passo deixava no chão
um eco de pétalas indecisas
metade silêncio
metade voo.
Não deixei pássaros ao abandono.
Foram eles que me ensinaram
a guardar o céu nos ossos
e a ouvir o que floresce
no lado secreto das horas.
BL
19.03.26
 |
| FOTO DE JL |
A luz inclina‑se.
Rasga.
Abandona.
Olhos fechados
dentro de olhos fechados.
A suspensão do ouro.
Há um rumor de eternidade preso às paredes.
Um sopro que não sei se é meu
ou do tempo que me observa
imóvel
à espera de que eu me desfaça.
BL
10.03.26
e a memória
onde ainda te procuro
devagar.
Foto de RL
Somos feitos de fendas silenciosas
essas que fingimos não ouvir
enquanto o mundo nos atravessa
como lâminas que aprenderam a ser vento.
Costuramos a pele com promessas gastas
na esperança de que algum fio invisível
nos devolva o contorno
que perdemos entre um gesto e o outro.
Guardamos crenças que mal cabem nas mãos
pequenos rituais de sobrevivência
que inventamos para admitir
que o incurável também pode florescer.
E quem somos?
Somos apenas ecos de água
correndo por dentro de pedras cansadas
à espera de que alguma maré distraída
nos devolva ao mar
de onde nunca deixámos de vir.
BL
28.02.26
Foto de JL
Quando a manhã pousar nos teus ombros
trarei comigo o rumor das folhas
que dançam antes de o dia nascer.
Falarei da água quieta
onde a lua se despede devagar
e do brilho tímido
que acorda nos telhados.
Contar-te-ei do voo lento das andorinhas
que riscam o céu como promessas
e do perfume leve
que a noite esquece no ar.
E talvez então percebas
que tudo o que renasce em ti
também desperta em mim
como um segredo que o sol
ainda não aprendeu a guardar.
BL
22.02.26
Avança sem bússola
um corpo que se adivinha apenas pelo rumor do chão.
Procura o intervalo onde a luz se desvia
e ali pousa
como quem aprende a demorar-se no indizível.
Sobe degraus que se desfazem
desce outros que nunca terminam
acolhe o silêncio que se esconde nas paredes gastas.
Não aceita promessas de passagem
nem o teatro de mãos
prontas a medirem afetos. Prefere o gesto que nasce sem
testemunhas
a ternura que não exige troféus.
E assim segue.
Entre o quase e o ainda não
entre a sombra que o persegue
e a sombra que o protege.
Um itinerário que se inventa a cada passo
imprevisível
como quem aprende a existir
sem pedir licença.
BL
21.02.26
um risco de carvão
a tremer
no papel gasto.
Há quem o leia como mapa.
Ou quem o escute como vento.
Mas ele é somente
este gesto breve
de quem tenta acender um rumo
com a cinza que lhe sobra.
Para o que ainda resta
de quem o escreve.
BL
17.02.26
