Rodrigo Leão, Scott Matthew - That's life

Poesia de Rui Knopfli

O Ladrão de Versos

Uma gargalhada de meu filho
rouba-me um verso. Era,
se não erro, um verso largo,
enxuto e musical. Era bom
e certeiro, acreditem, esse verso
arisco e difícil, que se soltara
dentro de mim. Mas meu filho
riu e o verso despenhou-se no cristal
ingénuo e fresco desse riso. Meu Deus,
troco todos os meus versos
mais perfeitos pelo riso antigo
e verdadeiro do meu filho.

Telegrama

Ao longo destes anos todos
nada temos dito - meia dúzia
de palavras trocadas para o ofício
difícil da vida diária
e quantas delas proferidas com azedume.
Não te roubou, a brancura dos cabelos,
a doçura que nos teus olhos mais
se acentua.
 Mãe,
este silêncio anda cheio de ternura.

(In)quietude

O mundo acordou fechado

dentro de um corpo que se ajeita

atrás da sombra desfeita

e as mãos

libertas

num indefinível harmónio

de palavras

silenciadas

sementes antigas

sob as linhas da pele

ecos traídos de inquieta poesia

que teria sido.

Infinito o tempo

em que arrasto o dia

na memória fria de relógios tensos

sobreviventes no quarto decrescente

de um redemoinho

imóvel

perfidamente.

Brígida Luz
01.08.10

A preto e branco

Consumimo-nos num abismo onde

desenhamos frases de arrependimento. E

tecemos histórias de absolvição

amarramos a luz ao abandono

porque não soubemos chegar a tempo

de ver a amargura das cinzas.

E os degraus a descerem

já sem corpo

já sem rosto

e nós retratos a preto e branco

escondemos as vozes

num jogo de sombras a desdizerem

a solidão dos dias.

BL

27.06.17

Dias de habituação

Trazemos nos olhos sementes

a povoarem silêncios que vivem nas palavras.

Gememos baixinho o cansaço das árvores ressequidas

repouso de sombras e fantasmas.

Deslizamos as mãos pelas paredes da memória

onde ressoam todas as vozes por cumprir.

Retornamos ao monólogo

sem pontes que nos atravessem

nem poentes que nos abracem.

É tudo tão absurdo no emaranhado

de raízes que nos apodrecem nas mãos.

Na impossibilidade de refazer

o encontro dos dedos

apagamos os lugares que ainda existem

irremediavelmente desabitados no corpo macerado do esquecimento.

BL

London calling

Palavra de água

Clarear a alma.

Sorrir uma palavra de água

e atravessar a limpidez do eco

a redimir a dor.

BL

Em letra pequena

Aprender a duração da tarde

sem que no vento

se suspendam as palavras.

Reconstruir o espelho

e

no alvoroço da espera

entrar por dentro do infinito

e recolher no tempo

as rosas prometidas.

As rosas prometidas.

Desfolhadas em sílabas

divididas em hemisférios

de neve e lava.

Uma história a nascer.

Ainda sem um ramo de mar

ou uma rua respirável.

Em letra pequena

mas com cheiros de planície.

E os rostos facetados

do silêncio e da nostalgia.

A escutar as vozes do indecifrável

a cerrar lentamente a luz

que se verte dos olhos

como um rio que não correu.

BL

Todos os dias

Um ponto sem retorno. A saudade

a chorar baixinho

e a mendigar pontes antigas

abandonadas por dentro dos lábios.

Um silêncio absurdo corre pelas águas

da insónia

e o tempo a mover-se

ávido de luz

e da proximidade das raízes.

Escreves a palavra

mãe

e dizes o indizível

na linha reta da sílaba.

BL

Dias assim e assim

Dias assim e assim

Pronunciaste-te distância. Estabeleceste uma linha divisória irreversível. E eu nem sempre sei a que lado pertenço. Lembro-me daquelas plataformas de bom comportamento, de que ouvi falar em sessões de catequese. Numa idade em que ainda tinha uns olhos arregalados para o mundo. O céu, o limbo e o inferno. Não me parece que em momento algum haja espaço para mim num recanto do céu. Pelo que ouvi dizer. Nesses tempos de outrora e em tempos bem mais recentes. Estou mais próxima do inferno. Pequei por palavras, atos e omissões. Pelo que fiz. Pelo que não fiz. Às vezes, pelo próprio facto de existir. Pelo que _ te _ ouvi dizer. Ignorei o sonho. Distorci a realidade. Passei ao lado das minhas atribuições. Desvalorizei sinais. E este é um dos meus pecados mais graves. Que me atira para o inferno de quase todos os meus dias. Dias de fogo. E de água. Em dias de limbo. É quando se sucedem os pontos de interrogação. É quando os braços pendem ao longo do corpo. É quando os olhos se apertam e se fazem pequeninos, pequeninos e não conseguem avistar terra para cultivar. Mas existe uma linha comum a todos os meus dias. Terminam todos eles numa queda desamparada para a linha vazia do horizonte.

BL

A linguagem do sol

Nunca soube onde guardar o silêncio
que surge numa tarde vagarosa
em que o sol tem tantas palavras para dizer.

Palavras que entreabrem a janela da tarde
e deixam que o tempo atravesse a rua de água doce
onde os rostos se debruçam
e as vozes pronunciam os nomes
em que as memórias persistem.

Pouco sei das palavras do sol. Pouco sei.

Entrego as minhas mãos ao silêncio da tarde
inclinada sobre a folha em branco.

Olho-me agora no verde das árvores
num esforço vertical
para me reconhecer.

Pouco sei das palavras do sol. Pouco sei.

BL

domingo - 18.06.17

sábado – 17.06.17

O sol ficou cinzento. E o uivo do vento ergueu em chamas o grito e o lamento. A pele da terra, cárcere de nomes e nomes, perdidos num horizonte de labaredas. Cinzas de morte e de dor a cobrirem um chão em fuga. Semeado de vultos. E de escuridão. E de silêncio. A névoa no interior das palavras. O pânico por dentro das vozes. O sangue a romper os olhares. E todos podemos tão pouco. E todos sentimos a insensatez da nossa “vã glória de mandar”. E todos sabemos do nosso lugar no cosmos. Infinitamente pequenino. Tão assustadoramente desimportante.

BL

17.06.17 - sábado

17.06.17 – sábado

Sábado. O ar quente e baço, a arder, irrespirável. O corpo a dobrar-se para o interior do pensamento. A amizade. O ceticismo. A timidez. A atravessarem tempos e lugares. A descobrirem trilhos, raízes e folhas caídas. Mortas. Troncos secos, feridos. A dor no olhar, as cicatrizes nas mãos. Tantas asas brancas, tanto céu azul! E hoje. O tempo a arder, irrespirável. Tombo para dentro de mim. Palavras a preto e branco. A fluirem nos verdes dos prados. E os verdes a serem castanhos, nuns olhos de veludo triste. Voltar atrás... para quê? A rua é ausência. E o tempo é silêncio.

BL

bom fim de semana

No branco que sobra

Num emaranhado de cores escrever

um outono iluminado

a claridade

sem o peso do que foi dito.

Ser uma só fala

um sopro a alinhar a palavra

sem mãos salgadas.

Ser gesto urgente

folha

vento incandescente.

Ou talvez um pouco de tudo

rotação translação
força centrífuga

a vida

para além do corpo.

Num tempo improvável

recuperar texturas de ausência

nomes eternos

fragmentando cardos indecifrados.

Num movimento de asas

atravessar a fluidez do silêncio

ou a memória da luz.

No branco que sobra.

BL

16.06.17

Sombras de nós

Quando a cidade se faz silêncio

e o olhar uma paisagem de outrora

as marcas exibem histórias

e

de súbito

sentimos que somos grito adormecido.

Ilusória cosmética em que nos abandonamos.

BL 

Joan Baez

Voltar atrás...

Fiapos de luz enclausurada

levam-me a uma infância de uniformes e

filas p'ra tudo

e p'ra nada.

De narizes pontiagudos

pendiam

vestes negras

e enquanto exibiam irónicos sorrisos

plantavam metamorfoses arbitrárias

que fugiam por corredores que conduziam

aos dois gumes da mesma faca.

Tinham o queijo

também

receitas forno e fogão.

Regiam compassos indecifráveis

e

foge foge foge

alguém gritava.

Mas eu caí.

Fiquei p'ra trás.

BL

11.06.17

Desdobrável

Acumulo tempo em que não sou. “Temos de valorizar o que temos” _ dizem-me. Mas aquilo que tenho não é aquilo que sou. Não sou uma mulher de Fé. Não tenho à minha espera um paraíso recheado de compensações. Não. Tenho o aqui e o agora. Porque sou cada vez menos aquilo que sou. Desdobrável. Por fora. Lá dentro acumulo tempo. Sei da minha pequenez. Do meu lugar pequenino. Sei de um mundo maior. Sei de milhões de criaturas que não têm. Que não são. Sei do poderio dos donos do mundo. E dos seres pequeninos. Como eu. Às vezes, não passo de uma pequena ave que do ninho tombou. Sou a fragilidade do que não posso, do que não sei. Sou a desilusão do que me é retirado. Do que me faz dobrar mais e mais para dentro de mim. Onde acumulo tempo. E silêncio. E constelações de estrelas cadentes. Sei da fome. Sei da guerra. Sei do meu lugar pequenino. Onde acumulo o tempo. Em que não sou.

BL
11.06.17

Apontamentos

A um canto, a arrogância de um deus da obesidade, servido por um exército de peões, irrepreensivelmente submissos e fiéis.

BL
11.06.17

11.06.17

Acariciando o azul, o bailado de uma nuvem. Feita de plumas, pintadas de vento e de verão.

BL

10.06.17 - sábado

10-06.17 – sábado

Hoje, tudo o que eu precisava era de me sentir “filha”. Ser “filha”. Apenas. A saudade de ser “filha”. De ter a mãe e poder chamá-la. Saber que ao dizer “mãe”, ouviria uma resposta, que poderia ser somente uma sílaba. “Hum!” _ diria a minha mãe. E ela estava ali, comigo, perto de mim. E então eu poderia começar a minha ladainha de desabafos que são só para mães ouvirem, porque não existem outras pessoas que estejam preparadas para isso. Mãe é sangue, é carne viva. É alma, coração, é dor, é amor. Descobre-nos em cada hesitação da voz. Segura entre as dela a nossa mão, cuida de nós. Lê-nos o olhar. E dá-nos o colo, sem hesitar.

Há muitos anos que não sou filha. E “ser filha” era tudo aquilo de que eu hoje precisava.

Por favor

Peço à pessoa que copiou o meu texto  "O céu coberto de nuvens" que dele não se aproprie indevidamente.

Obrigada

BL

Bob Dylan

O céu coberto de nuvens

Posso estender as mãos entre a ilusão

e a certeza daquilo que permanece. Conversar

com a mudez das horas

habilmente concertadas em círculos concêntricos

a prolongar o jogo das ilusões.

Procurar-te no lado de dentro

das palavras. E falar-te das

verdades irrecuperáveis

centradas nos desafios ou nos fascínios

que se foram.

Ou então regressar ao pólen

das coisas tangíveis

[ a roupa no varal a mesa posta ]

e nelas arredondar o tempo longo

às vezes triste

e com ele caminhar atenta às arestas

cortantes que vierem.

BL

08.06.17

O regresso do tempo

Voam no azul as aves brancas

recortando o tempo certo

atravessam do sonho as vestes

meia dúzia de palavras

aninhadas em ramos suspensos

das estrelas

essas que implodem o vazio dos ventos

arautos da boa nova

bússola dos harpejos da memória

o jardim é azul

a porta muito ampla

evoca sobre as tábuas o círculo do sol

explode na planura quente dos vinhedos

o céu ondula

é real o azul das águas na labareda dos olhos

desenhando o horizonte

é azul o sopro do vento

quando pressente o regresso do tempo.

BL

18.09.10

Que resiste

É que metade de mim está a secar.
As veias,
os pulmões,
o coração.
O sangue mirra,
a alma seca.

É que metade de mim é ausência.
Um ramo que se foi soltando,
soltando,
até que quebrou.

E voou.
Partiu,
com a ventania do desencanto.

Ficou um silêncio espesso,
uma escuridão amarga,
que desaba dias de torrentes de chuva.
Ácida,
atravessada por uma lama escorregadia,
onde tropeça e se arrasta a outra metade de mim.

Que resiste.

BL

Eric Clapton

Pode ser...

“Eric Clapton Unplugged”

e as palavras que escrevi há milhares de anos. Porque nada se alterou. As mesmas paredes a escorrerem vazios, as mesmas gavetas a bafiarem memórias. Não posso falar de amores-perfeitos nem de manhãs coroadas de sol, a acordarem nascentes de água límpida a saltar de pedrinha em pedrinha. Não posso. As sílabas que me saltam nas pontas dos dedos são melancólicas, com inclinação para a nostalgia. Perseguem-me, seguem-me os passos, coladas à minha sombra. “funny, funny feeling”, canta Clapton. Pode ser. Pode ser...

BL

The sound of silence

La Roulette Rustre

Consegues ouvir?

A inquietude do vento

em busca de um instante vagaroso.

As palavras a estremecerem

a nomearem a noção do olhar na espuma das águas

rio improvável à sombra de pontes

atravessadas por uma nesga de sol.

A luz é tardia

e não dormem os pássaros no diálogo das árvores.

Ao longe

vozes que chegam em soluços

de poentes.

O tempo a parar a meio

do declive

no outro lado do cais.

Lentamente me abrigo no rosto

quente do crepúsculo

o perfil da noite a deslizar me sobre os ombros

devolvidos à flutuação do silêncio.

BL

03.06.17

A flor

Um incêndio

no traço vermelho da tatuagem.

A tua vida

em dois lugares do tempo.

A chave irrecuperável

ou a visão assimétrica do chão em que te perdeste.

Na face branca

as coisas a acontecerem

os movimentos de que um homem se orgulha.

A luz

ou a luminosidade de um nome gravado na tua pele

no ponto de encontro entre a morte

e a vida.

A flor novíssima

provável primavera a correr-te nas veias

talvez prenúncio da metamorfose dos teus silêncios.

BL

02.06.17