Ninguém toca o pergaminho intacto.
O papel
brando e impassível
esconde cicatrizes
que não se confessam.
No ventre de páginas desfeitas
sangram raízes de um nome esquecido
silabário rasgado em espinhos vorazes.
O algodão sufoca o verbo
repousa como véu sobre um tempo morto
[ fantasma mudo de histórias sem retorno. ]
Entre frestas
o silêncio trama a sua emboscada.
E a rosa
espectro pálido
devora o espaço
com a sua sede branca.
BL
10.06.25
Traz-me cor
enche-me o peito de madrugada
espalha incêndios na pele fria
desenha marés vivas
onde o silêncio me habitou.
Traz-me cor
como quem rasga o silêncio
como quem semeia tempestades
e colhe relâmpagos no olhar.
Dá-me a febre das pétalas abertas
o grito das folhas ao vento
a dança insaciável dos sóis em fuga.
Que a luz consuma os meus medos
que os dias derramem desejo
que a noite se curve ao fogo
sem resistência.
Traz-me cor.
Traz-me um lugar
dentro dos teus olhos
e um dia macio
dentro de nós.
BL
08.06.25
Seiva.
Seremos seiva.
Renovação da matéria
após a invernia.
Dobraremos a esquina
e seguiremos
pelo que há de vir.
Dobraremos a esquina
onde o vento ensaia promessas
onde a luz dança nos muros gastos
e as sombras se escondem do tempo.
Seguiremos pelo que há de vir.
Pela seiva que desperta nos troncos
pelo ouro que repousa na pele da tarde
pela vertigem
de não saber
de querer sentir.
O horizonte acena sem pressa
como quem sussurra segredos antigos.
E nós
movidos por uma voz qualquer
seguimos.
Apenas seguimos.
BL
06.06.25
Não olhes para o limite do chão.
O que há ali
senão a promessa de um fim?
Um contorno imposto
uma linha fabricada pela urgência da contenção.
Não olhes para o limite do chão.
Porque há um outro espaço
onde a pele respira sem nome
onde a vertigem pode ser
voo sem destino.
Há uma fissura no tempo
uma fresta por onde escorre a memória.
Um grito sem forma
a rasgar a carne do silêncio.
O chão não é a resposta.
Nunca foi.
O chão é só um eco
um reflexo
um palco onde o medo ensaia os seus passos
enquanto a luz é dança
livre
num horizonte
em fogo.
BL
03.06.25
Não fujas.
Ainda há sentido no que se espalha
nos cacos que não se encaixam
mas brilham
na luz oblíqua do dia.
O caos sustenta o que pulsa
os objetos empilhados
sem ordem
ainda contam histórias de mãos que passaram
de vozes que permaneceram.
O que é harmonia
senão o intervalo entre dois desencontros?
Se tudo se alinha
onde sobra espaço para o que vive?
Não saias.
Fica na dobra do improvável
onde as coisas respiram
sem pedirem permissão.
BL
02.06.25
Há um limite na pele
uma fronteira de ossos
que não contém o que pulsa.
O espaço dentro de mim é estreito
um grito sufocado
um corredor sem saída.
Se ao menos fosse outro
o tempo desse corpo
se ao menos fosse vento
e não cárcere
a matéria.
Mas prossigo
palavra incompleta
à espera da sílaba exata
que me desdobre em vastidão.
BL
01.06.25
Quando a noite for mais do que ausência
e eu souber ler o silêncio
nas entrelinhas do vento
quando as palavras deixarem de ser promessa
e o tempo não for apenas espera
quando a tua voz não for apenas um eco
e eu puder tocar a forma do instante
sem medo de que ele se desfaça
quando eu souber se a tua ausência é escolha
ou desígnio de algo maior
então
avisa-me.
Avisa-me
quando o tempo permitir
quando o vento decidir que já não é cedo
nem tarde demais.
Avisa-me.
Quando o nome já não for só palavra
mas gesto
pele
reconhecimento.
Sem medo.
Quando eu puder chamar-te
pelo teu nome
então
ficarei a saber que estamos
a flutuar
agarrados a este chão.
BL
01.06.25
