Abriu-se o barro
à mulher vestida de negro.
E a luz fluiu
na sua direção.
( Con ) fundiam-se
o barro e o céu
delineavam-se asas em lâminas de fogo.
Enganava-se a morte
escrevendo em cinzas
poemas de amor com sabor
a pássaros caídos da voz.
Fechou-se o tempo
as letras atravessam o fim da página.
Queimam lentamente
as palavras
na síntese dolorosa de todas as coisas.
Cada vez mais perto
da ilusão dos lábios.
BL
28.01.25
De novo a acidez
da pedra assoma
à superfície das águas.
Adormecera
na contemplação da cor
de um céu a escoar raízes
enquanto os ossos
roídos de dor
escondiam a explosão das veias
a correremno sentido de pedaços e sons
de um fundo azul do tempo.
Existe agora
uma renúncia anunciada
extingue-se no olhar
a porta onde
a vida atravessa a pele húmida da solidão.
BL
28.01.25
Falaste-me do cansaço da pedra
das escadas de neblina magoada
e triste
da árvore a tombar
lentamente em janelas
de solidão.
Preciso lembrar-te
a sede da pele
a renovação dos pássaros
um fio de luz
em nuvens suspensas da manhã.
Não rasgues os alinhavos
da memória
não apagues os diálogos
do tempo.
Há de um voo pousar no poema
e acertar a lucidez do azul
sobre a cegueira do silêncio.
BL
10.01.25
" A arte é um modo de lidar com a ausência. E por isso é tão preciosa e tão perigosa. Nunca é a alegria da presença."
ADÍLIA LOPES (1960-2024)
São agora ramos segmentados
galhos secos atravessados de penumbra.
Olho-os e vejo pretéritos
ainda formas esguias
sob(re) os verdes
[ que permanecem ]
cobertos de metáforas.
Penso no que peço
despeço-me do que pediria.
Assomam pétalas por
entre arremessos de inverno
são quase nenhumas
as aves que me aquecem.
A geada queima o verso
desintegra o corpo do poema.
Talvez já não saiba
o lugar das palavras
e todas as coisas sejam murmúrios
a empurrarem as mãos
para o olhar fragmentado do silêncio.
BL
07.01.25
É circular e fluido
o movimento da palavra que
floresce nas suas mãos.
Desliza o pensamento
no olhar profundo
sobre as teclas
não há nódoa
na folha branca
inteligente
delicada
pertinente.
Sombra e luz entrelaçadas
um rio correndo
em rimas
às vezes alternadas.
Atravessa o deserto
traça o perfil de um destino incerto
alcança uma seara a descoberto.
Nas rugas do tempo
histórias gravadas
mapeia na planície
as águas estagnadas.
BL06.01.25
Os bolsos cheios de berlindes
às cores
de palavras
e de dores.
Não utilizava a palavra
em zonas de argumentação.
Cheio de silêncios
baixava o olhar
a procurar um grão
de culpa alheia
ou de solidão
para sacudir das pernas das calças
ou das solas dos sapatos.
Sem traçar planos
saía para captar um plano
que guardaria
na gaveta do esquecimento.
Entrelaçava o tempo
em mágoas
e o que não teria de fazer.
E os berlindes às cores
à beira do abismo.
No vidro da mesa o reflexo da queda
a fuga.
Sem crença de salvação
a queda ficou à espera.
BL
05.01.25
Lá fora
um claro-escuro imutável
como se o amanhã encenasse momentos
ocultos em cada domingo.
Todos os momentos são perfeitos para serem nuvens
eterna é a força do tempo
mas só agora me permito ouvir o silêncio
e libertar o corpo do desassossego das horas.
Adormeço ao sabor do vento
aguardando o ruído da vida
que sufoca sob um rio enregelado
e um céu crispado de solidão.
Lá fora
cala-se a chuva
e eu sento-me no horizonte a vender sonhos
a amadurecer versos
a partilhar as cores de um nada
entre o gélido olhar do infinito
e a sílaba ancorada nos mares desérticos da Lua.
BL
O amor ardia
reparador de promessas
maceradas.
Ignoraste-o
contudo
na neblina indistinta
daquele inverno plácido
e cruelmente faminto.
Podias ter dito do começo
às avessas
da falácia da estrada.
Mostraste-me a forma angular
de acreditar numa voz
numa cor de estio
que alonguei até ao infinito.
Tivesses sido tu o meu tempo!
Um lugar onde
cada extremo se despede
e se abraça .
O meu lugar!
Não seria somente a memória
o meu refúgio uterino.
BL
04.01.25
Deita-se ao largo de
um farol noturno
almeja um mar de sol nascente.
De quantas nuvens se faz
um colo,
mãe?
Tapa a insónia
com a luz grande.
Podes pintar-me
a cor do silêncio,
mãe?
Enterra os pés
em areias desertas
sem saber que trilho seguiu.
Sopram-lhe passos
as conchas dos búzios.
São os teus passos,
mãe.
São meus os teus passos
dentro da escuridão.
BL
02.01.25