Suspende a voz
porque não sabe o movimento
que pode ousar.
Procura nos lábios a maciez da palavra
mas tropeça num espaço
onde as consoantes resistem e cegam
a fluidez do gesto e das certezas escorregadias
nos entretantos.
Pouco a pouco percebe
que já não existe o tempo de
ajustar o olhar ao som multiplicado
do virar das páginas.
Para
quase sempre
antes que as palavras já não sejam
as dela
e o céu da boca se incendeie
na semente circular da dúvida circunstancial.
BL
08.04.21
Dentro de mim um caminho
entre as árvores e um aroma
de alfazema.
Nas mãos
um tempo de esperança fugaz
a tecer um desvio à beira
de abismos que passam em dias de musgo.
Na orla do rio
o verde da seiva
a moldar no peito
a luz
onde se abrigam lugares
de ventos generosos.
28.03.25
BL
Esquece-se de existir
e
árvore vagarosa
recolhe
dorida
os equívocos que das tempestades advêm.
Desenha o seu nome nos pilares da casa
e neles
escreve poemas que lhe permitem cozinhar
nos dias
uns pedaços de luz
ou o tempo chuvoso
das horas.
Habitua a vida
ao sorriso da melancolia
abre a porta
ao silêncio da rua
e caminha no interior da primavera.
Dá a volta ao mundo
e volta para dentro
num regresso em desalinho.
Em voz baixinha
resta-lhe semear uma herança de sol
e reter as cores voláteis à superfície dos olhos.
24.03.21
BL
Escrevo.
As tuas palavras descem em silêncio
refúgio navegável
a planar como aves que não morrem. Os olhos
inteiros
nus como alma que nos abraça
o sorriso derramado na pele
música
luz.
E eu a atravessar um corpo em fuga
um tempo forrado de silêncio.
Tropeço em medos
acuso-me de sílabas transgressoras.
Decomponho os instantes
no avesso de todos os vendavais
diluídos numa aguarela de foz sem nascente.
Escrevo.
Escrevo-me
num tempo de pretéritos.
Em que não existe a ponte de regresso
à iluminada geografia do vento.
14.03.21
BL
Saiu igual como num dia de sempre
noite de insónia
os olhos em nada
a vida sem remédio
apagada.
A portada da janela entreaberta
na penumbra o espaço sem contornos
a multiplicação de sons de longe
o zumbido da ilusão
de outras páginas.
Empurra os gestos do regresso
sabe de cor a porta a chave
as luzes a mecânica das coisas.
Decalcadas.
Silêncio.
A voz não cambaleava.
Saiu só. Às voltas. Às voltas.
Sem nada. Mais.
BL
05.03.21
O chão é agora uma progressão
de passos vertiginosos
ecos errantes de asas e árvores
cenário de esquecimentos fragmentados.
Mas da semântica de um rosto resgato
memórias de luz e de sombras
caminhos de um tempo solar em que os nomes
se encontraram.
Neste lugar de silêncio as mãos sonham ainda marés
que atravessam esquinas de pontes maiores
transpondo distâncias cumpridas
de renúncias.
Chamamentos adiados que sempre
se souberam.
BL
28.02.21
Debruçamos a casa sobre o rio
e dói o ar a cada inspiração
quando
ao fundo
todas as coisas atravessam a noite.
Estendemos as mãos e traçamos nomes
na superfície das águas
onde agarramos os olhos
para nos podermos enganar.
Por aqui
morrem os poetas e escrevemos nos rostos
o tempo que somos.
Entardecemos em forma de rocha
pulsamos em palavras inocentes
e doces que nos sobem aos olhos
feitas de coração.
Recolhemo-nos em lugares circunscritos
ao ventre transversal que geme
no degelo dos dias.
BL
10.02.21
