Já
todos saíram
a
pretexto e em contexto
fiquei
eu só com as paredes
cobertas
de memórias a retalho
e
os ponteiros de um relógio a engolir o tempo.
Fecho
a porta da rua
e
esqueço a migração dos pássaros
e
a narrativa da luz da manhã na minha pele.
BL
23.09.19
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