Nem tanto uma noite de
encanto
e de espanto.
Há gestos feridos
evitáveis
que rasgam os movimentos
e espalham os ventos.
Ressoa ainda uma
aparência mordaz
a simulação
incapaz de outra rota
possível.
Há a mutilação da
palavra
ruídos de sentidos
que as aspas não abrem
nem fecham.
A bússola desfeita no ar
sem rumo
e a chuva incendeia
conversas
sobre telhados de vidro.
Sinais de dor
maior e menor
vibram ocultos
desnorte
em delírios de morte
antecipada.
Brígida Luz
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