O barro da infância

E percebi o abandono
das sementes do céu
das velas de agosto

e os rios a correrem
à altura das lágrimas.

Já aqui não estou

percebi

caminho por dentro de um sufoco
cortado pelo meio

durmo com o barro da infância

com a solidão das árvores
que aceitaram vestir-se de inverno.

Que horizonte é este
que leva os meus olhos por dentro?

Dói-me a luz
sombra da memória
a escorrer do tempo

como se chamasse pelas pedras
como se batida pelo vento.

BL

Invernia

Nada te conto
destes muros do silêncio
em que reconto as areias do tempo

ou do oásis onde me encontro
a coabitar os círculos concêntricos
da inquietude dos pássaros.

No meio do silêncio
são tantas as cores dos sussurros do vento
e a luz
estátua de pedra
alheia à infinitude do verbo.

E dentro de mim
o tempo exposto
a tarde a cair
lenta
fria
a esculpir a cadência da chuva
rumor de metáforas
e de metonímias.

BL

Carta a minha mãe

Suspenderia o tempo
nas flores de miosótis em que tecias o azul das tardes
e a limpidez dos teus olhos vertia na minha pele
a luz onde a estrada começava
e crescia
a (en)formar o gesto
e a palavra.

Escutavas os meus cansaços
entre o perto e a lonjura
das minhas assimetrias
e nas tuas mãos de abrigo eu sentia
o tronco da sabedoria
quando às minhas verdades inteiras
tu sorrias
tu sorrias.

Por vezes sabe-me a lodo
a estrada
derrama-se pelo chão a linha do horizonte
consomem-se os dias
por entre a nostalgia da terra molhada.

Ajusto o tempo à memória
e na textura da tua voz
regresso à doçura da casa
no silêncio de um tempo de raízes e regaços
que flutua na poeira dos meus passos
entre as rugas do crepúsculo
e os escombros das esperas.

BL

Eterna nostalgia

Ah, a noite!
inexorável
clamor
da imensa escuridão
que me agarra

torpor
de uma vontade
inadiável
que se apaga.

BL

Da simplicidade dos regressos

Caminho por dentro da palavra
e declino-a
no habitáculo do silêncio
onde te sei

[ permanência ]

na sombra lenta das horas.

Na arte do esquecimento guardas
os fios da memória e os restos
do rio em que aninhaste
o desejo
fértil
e vernáculo
de ser mar.

Caminho por dentro do silêncio
e sonho-te árvore
ramos a esculpirem o tempo
e os teus olhos de água
a entrarem por dentro da alma
a lerem na luz
a simplicidade
dos regressos.

BL

O lado invisível

Há um lado de mim
que não me pertence. É uma folha invisível
a voar sobre o mar
a olhar a gaivota
que abre a janela aos sonhos da lua
a buscar a verdade
nas frestas do vento
a crepitar memórias
nos olhos do tempo.

Há um lado de mim
que acende a lareira
e aquece as palavras
na casa da árvore da cegonha branca
onde amanhece a alma
quando a noite se deita.

Há um lado de mim
onde o silêncio se aceita
e o pôr do sol se ajeita
no outro lado de mim.

BL

Acabo muitas vezes por voltar

Acabo muitas vezes por voltar
e
a pouco e pouco
por saber de mim.

Dispo-me de distâncias
e olho-me
memória
a esgotar-se na efemeridade
de um tempo de colheitas
de sonhos que sonhei
quando o tempo e eu éramos
entendimento e certezas
e levávamos connosco uma réstia de céu azul
como quem se resguarda
da mutabilidade do silêncio.

Acabo muitas vezes por voltar.
Ao rio sem fim entre o partir e o ficar
à eternidade de momentos
de que só germinaram memórias.

BL

A Luz Fragmentada

Os olhos a falarem. Em ecos
de um verde quente
a lavarem o fundo das águas
a levarem o lodo
que decompõe
a estrada.
Nos lábios
a luz.
Em reflexos intermitentes
de visões não prescritas.
A luz
e os braços atados ao corpo
num movimento inerte
de almas presas.
A luz
e um silêncio sem norte
a habitar os corpos.
A luz
e as mãos a perderem de vista
os significados das palavras
dentro de um tempo em que
exangue
o silêncio chora.

BL

Os tempos e o verbo

Incontrolável

o desconforto das sílabas. Retraem-se

na ausência de lonjuras. Confundem-se

nos sinais desencontrados

dos tempos

e do verbo. Hesitam

entre urgências

de significados. Deslizam

entre essências de melancolia

e mãos a tropeçarem no musgo

do verso. Nem sei por que regressam

ao meu quieto

desassossego. A oscilarem

entre o grito

atado à memória

e aves

paradas no silêncio do gesto.

BL

Promessas

Eis a bruma

densa e turva

habitável solidão das ruas

utopia desmontada

a escorregar-me dos dedos.

Eis a sílaba

raiz prometida

silêncio incompleto

um sopro de vida a desaparecer

dentro da palavra

adiada.

Eis o gesto

acabado de nascer

estranha escuridão envolta

em fogos fátuos

um corpo a dissolver-se

fragmentos de abstrações

num chão de acasos.

BL

O silêncio das árvores

Procuro-te

como se não houvesse medos

movo-me

entre ramos debruados por um tempo

que retenho

dentro de um lugar

sem tempo.

Desfaço-me

espiral de cinzas

pedaços que sobraram de um sonho

a arder

numa tela. A memória

a desenhar os rostos

a vida

suspensa

nos lábios do vento.

Caem sombras

a meus pés

desprende-se o grito

a desilusão

por detrás do espelho.

E no vazio que emerge

de um tempo incompleto

olho-me

decifro-te

na solidão do verso

a esmagar o mito.

E o rio a escorregar

exangue

em degraus de mármore

e o céu a ser invisível

a tombar

pôr do sol e mar

sobre o silêncio das árvores.

BL

Um dia serei talvez na chuva esse lugar

Não peças mais. A incerteza
apenas
do tempo suspenso das esperas
essa luz tangencial
farol das grandes viagens
oásis de utopias.

Estarei

[ mesmo não estando ]

atenta e vigilante
contando fios de espumas
por detrás da imensidão do mar
ou do verde-longe da planície.

Nos olhos
a memória
a luz virgem das palavras.

Nos lábios
o reencontro
o rio
a fazer-se instante.

[ sente somente o fluir das suas águas ]

Um dia
serei
talvez na chuva
esse lugar.

BL

Ser o vento

À tua volta
a inquietação dos espaços em branco

e os teus olhos
frágeis
a desenharem passos
impalpáveis

na geografia azul de manhãs perfeitas.

O chão
dorido e gasto

[ a reclamar o sal
da tua pele ]

chora nos teus lábios
o silêncio das colheitas.

Sangras moinhos de vento

[ em gemidos de invernosa luz ]

e o tempo a resistir
às velas desfraldadas.

E todo o meu gesto
quebrado e lento
a raízes amarrado

[ porém, de culpa isento ]

à espera dos teus braços
em antigo movimento
a erguer-me das cinzas invisíveis
das palavras.

BL

Traços

O lamento das águas
no silêncio dos olhos

[ veludo e aço ]

a imobilidade da tela a recolher
nos dedos as grades dos dias
a opacidade do pensamento.

Caem na terra palavras insuficientes
negras gotas de orvalho
nuvens de mágoas
indecisos laços
despedida.

Folhas breves
imprecisos passos

[ veludo e aço ]

ao lado do vento.

Assim o chão
a luz parda a escorrer na superfície
das horas
solidão do tempo

sombras

traços.

BL

... e o cais espera

Os pássaros cantam a terra fresca
gritam na alma os tesouros
de um raio de sol
estendido no tempo que aguarda
a música e a luz
de uma espiral por saciar.

As árvores vacilam uma ou outra vez
e o jardim suspira cansado
por não se clarear.

A borboleta brilha
o silêncio pondera
o vento partilha um calafrio

... e o cais espera...

... ou já caiu?

E o rio?

E o rio?

BL

E de novo

E de novo a arquitetura
inconcreta dos dias
sob o silêncio pálido e rasteiro
das folhas mortas.

A passagem do tempo
a pressentir turbulência
a desenhar espaços neutros
improvisos
águas vencidas de um rio
sem porto ou foz.

Dou por mim
invisível e diminuta
estátua de vidro partido
em sobressalto
atravessando palavras sem morada
aves mudas
aves mudas
na orla do beijo e da lágrima.

BL

Certas noites

Certas vezes as noites são sorrisos
e as palavras simetrias
fluidez de imagens

oceanos de luz exalando madrugadas.

São vozes de folhas calmas
frescas e orvalhadas

indizível claridade

folguedos de luar e de pele
calor de setembro
a perfumar vinhedos.

Certas noites são silêncios
versos e bruma

redemoinhos de nadas

ausências esculpidas em fios de memórias

margens do tempo
através do tempo

a preto e branco

o tempo.

BL

A utopia dos incrédulos

Estamos sós

sobre as águas em alvoroço

ocultos no silêncio das esperas

pássaros sem nomes

abismos debruçados dos olhos

sem princípio ou fim.

Arrastamos manhãs

deslembramos rumos

atados a restos de galhos secos

como vagas sem céus iluminados

nem ventos a soprar de sul.

O tempo alonga-se

num mar empedrado

de esquecimentos

as palavras doridas

a soletrarem ninhos vazios

no lado de dentro

da utopia dos incrédulos.

BL

Estações

Não sei onde começa não sei onde se acaba
a rua onde me ajeito. Sei os pássaros
que entreabrem as janelas
e o cansaço do silêncio que ateia o fim da tarde
na cal das fachadas.

Dobro as estações para além
de horas impalpáveis
cruzo muros e sombras alagadas
transponho os limites de um oceano
a que não pertenço.

Corro corro corro
não sei o fim da rua onde me aceito
e sou ontem
vento
rio
asas
de ontem
dentro do teu peito.

BL

Por dentro

Esquecer ou não

a exaustão das partidas

os lamentos

os ciclos vacilantes

as entrelinhas

em tudo

e tanto.

Esquecer ou não

a tarde caída

a poente

as lágrimas negras

os cacos no chão

o gelo

por dentro das mãos.

Esquecer ou não

o silêncio diluído

o seu avesso suspenso

a linguagem do vento

por dentro

os lagos nos olhos

imensos

a cor molhada do tempo

a vastidão das esperas.

BL

Linguagem desfocada de um fio de água

Ontem, pintava telas

em poemas de linho

dedilhava sílabas como quem poisa

num beijo de borboleta

acendia violinos

sobre o cansaço das pedras.

Na chama do espelho

aquele fio de água clara

a viajar na alma

o vento da eternidade

a olhar para além de mim.

Hoje, o caos

no odor a terra queimada

o sol a sangrar silêncios

nos murmúrios da noite

a pedra a sobreviver

com os pés descalços

pelos caminhos secos

de um destino nu.

BL

Êxtase

Os navios partiram

e ainda assim

as gaivotas continuam a voar

dentro dos meus olhos. Há mar

há muito mar

e eu ainda não me perdi.

Encosto ao silêncio

a minha pele de sol

segredam-me os búzios

que ainda não é o fim.

A inquietude é apenas uma brisa

a desfazer-se

nos últimos fios do entardecer.

Os olhos pintam de dias claros

o horizonte

e as palavras abrem-se

luminosas

por entre a harmonia das nuvens

na esperança de que uma gota de chuva me venha buscar.

BL

Ausência

É de borboletas que falo. E de azuis ziguezagueantes

num tempo de voos ardentes

e sorrisos vagabundos

que ruíram

magoados

no fogo cintilante do horizonte.

É de borboletas que falo. E de asas singelas

inconscientes

vestidas de regaços quentes

a esvoaçar para fora dos meus olhos

à procura das horas

bordadas a fio dourado de utopia.

É de borboletas que falo. E de incertezas dormentes

onde fiquei aprisionada na espera pendurada

dos gestos puros do nascer do sol

que libertassem do silêncio

a pele que esvaziei

quando me desabitei

ausência

no lado de lá do vento.

BL

(in)lucidez

… a procurar o tempo

dentro dos meus olhos

a abrir os poros para deixar

respirar as palavras

não ditas

a reorganizar a superfície

da pele

como quem mergulha os dedos

nas brisas quentes

das memórias

para transcender as dobras

do silêncio.

… a transformar em aves

o horizonte

a prolongar-me em preces

e gritos de luz

como quem estilhaça

a opressão das nuvens

que crescem na minha (in)lucidez.

… a procurar os teus olhos

dentro do tempo…

BL

Teias de palavras sem-abrigo

Nunca as horas foram tão breves

nunca os dias se fecharam tão cedo

contornos da noite

chuva baça

sem regresso.

As linhas do tempo sustidas

pelo desalinhamento dos ciclos

e as cores que incendeiam a tela

destroços de rostos

ao longo do silêncio do verso.

As mãos erguem as memórias

retêm o rumor do tempo. Prolongo-me

pelas copas das árvores

sopro apagado das pedras

e de aves caídas

arremesso.

Nunca os dias foram tão breves

e as horas compassos distorcidos

teias de palavras sem-abrigo

retrocesso.

BL