Des.aconchego

Chove muito por aqui

as janelas estão fechadas

os vidros embaciados encobrem o odor do verão

em parte incerta

junto a mim concentram-se os risos e os choros

e o íntimo silêncio queima

neste caminho que não é o meu.

Eu tinha palavras no interior dos meus olhos

Eu tinha palavras

no interior dos meus olhos mas

caminhava para dentro de mim

porque cegava-me

o enviesado da tua voz e as sombras

a caírem das tuas mãos sem lugar.

BL

O teu nome

Como um pássaro pousado ao acaso

sobre os soluços das mãos. Escrevo o que sobra

do que ficou por dizer. Palavras

indecisas em superfície

branca

monólogos a evocarem a geografia das sombras.

Junto aos olhos existe um lugar

breve

na periferia de um silêncio

líquido

onde repouso o teu nome adormecido num abismo de azul.

Chove.

E a árvore sobrevive como símbolo das

coisas que atravessam

o esquecimento.

BL

Também os pássaros acabam por não voltar

Já todos saíram

a pretexto e em contexto

fiquei eu só com as paredes

cobertas de memórias a retalho

e os ponteiros de um relógio a engolir o tempo.

Fecho a porta da rua

e esqueço a migração dos pássaros

e a narrativa da luz da manhã na minha pele.

BL

23.09.19

Na imensidão do invisível

A vida a fluir na primazia das coisas pequenas.

Digo da luz a calmaria

o azul íntimo a romper dissonâncias

e solidões.

O silêncio a arder neste mar parado

a pele vestida de memórias alinhadas

na respiração das palavras.

Janelas de entardecer a caminharem por entre o vento

na imensidão do invisível.

BL

Dimash

O outro lado de abril

... e nestas manhãs frescas

de abril

entro num tempo de horas limpas

e no entanto os meus olhos

a gemerem palavras salgadas

atravessadas de silêncios

os meus olhos

num tempo a fugir de mim

cercados de vozes que morrem para além de outras horas

os meus olhos

enterrados na chuva de onde as memórias caem.

Bob Marley

Plural

A s mãos em concha nas primeiras

palavras da manhã.

Anuncia-se um ruído de sombra

sentado na soleira da insónia sibilante.

Persistem os verbos partidos como o dia

desavindos como os cacos da taça sobre a mesa.

Nada de especial

afinal.

Adensa-se a chuva permanente

as cicatrizes encostadas à lógica das paredes

nos limites da linha d'água.

Os olhos entretêm-se com a movimentação da luz

e lembram a urgência das tintas

na reestruturação da voz.

Para que o silêncio nos encontre numa crença

que ainda exista em algum lugar.

BL