Plural

A s mãos em concha nas primeiras

palavras da manhã.

Anuncia-se um ruído de sombra

sentado na soleira da insónia sibilante.

Persistem os verbos partidos como o dia

desavindos como os cacos da taça sobre a mesa.

Nada de especial

afinal.

Adensa-se a chuva permanente

as cicatrizes encostadas à lógica das paredes

nos limites da linha d'água.

Os olhos entretêm-se com a movimentação da luz

e lembram a urgência das tintas

na reestruturação da voz.

Para que o silêncio nos encontre numa crença

que ainda exista em algum lugar.

BL