Dentro de mim um caminho
entre as árvores e um aroma
de alfazema.
Nas mãos
um tempo de esperança fugaz
a tecer um desvio à beira
de abismos que passam em dias de musgo.
Na orla do rio
o verde da seiva
a moldar no peito
a luz
onde se abrigam lugares
de ventos generosos.
28.03.25
BL
Esquece-se de existir
e
árvore vagarosa
recolhe
dorida
os equívocos que das tempestades advêm.
Desenha o seu nome nos pilares da casa
e neles
escreve poemas que lhe permitem cozinhar
nos dias
uns pedaços de luz
ou o tempo chuvoso
das horas.
Habitua a vida
ao sorriso da melancolia
abre a porta
ao silêncio da rua
e caminha no interior da primavera.
Dá a volta ao mundo
e volta para dentro
num regresso em desalinho.
Em voz baixinha
resta-lhe semear uma herança de sol
e reter as cores voláteis à superfície dos olhos.
24.03.21
BL
Escrevo.
As tuas palavras descem em silêncio
refúgio navegável
a planar como aves que não morrem. Os olhos
inteiros
nus como alma que nos abraça
o sorriso derramado na pele
música
luz.
E eu a atravessar um corpo em fuga
um tempo forrado de silêncio.
Tropeço em medos
acuso-me de sílabas transgressoras.
Decomponho os instantes
no avesso de todos os vendavais
diluídos numa aguarela de foz sem nascente.
Escrevo.
Escrevo-me
num tempo de pretéritos.
Em que não existe a ponte de regresso
à iluminada geografia do vento.
14.03.21
BL
Saiu igual como num dia de sempre
noite de insónia
os olhos em nada
a vida sem remédio
apagada.
A portada da janela entreaberta
na penumbra o espaço sem contornos
a multiplicação de sons de longe
o zumbido da ilusão
de outras páginas.
Empurra os gestos do regresso
sabe de cor a porta a chave
as luzes a mecânica das coisas.
Decalcadas.
Silêncio.
A voz não cambaleava.
Saiu só. Às voltas. Às voltas.
Sem nada. Mais.
BL
05.03.21
