Queria apenas a claridade que dormia atrás do teu nome.
Entrei pela sombra das grutas
onde os deuses desaprendiam a altura
e os violinos deixavam cair a última ave da madrugada.
Trazia nos bolsos algumas luzes com defeito
um mapa riscado pela água
e essa sede.
Quando disse amo-te
já o crepúsculo mastigava lentamente a voz.
Mas houve ainda um breve incêndio
a atravessar a cinza das estrelas.
E talvez o amor seja só isto.
Uma algibeira acesa
na direção da noite.
BL
30.10.26
Depois vieram os relógios.
Vieram as portas que se fecham por dentro.
Vieram as vozes habituadas ao peso e os mapas que esqueceram o assombro.
Mas
às vezes
quando a noite deposita uma pequena fogueira sobre a face das casas
alguma coisa regressa.
A forma antiga de escutar.
Então o coração reconhece uma claridade sem idade
um lugar que nunca abandonou verdadeiramente.
E caminha para ele.
Sem pressa.
Como quem regressa a uma casa
que apenas sobrevive na inclinação da memória.
O caminho não tem nome.
Há ramos movendo-se dentro da sombra.
Há uma luz dispersa entre as pedras.
Há o rumor de qualquer coisa viva respirando sob as ruínas.
Então
entre os escombros do tempo
encontra um pequeno animal de luz
a dormir.
BL
29.10.26
Haverá
talvez
um avesso
depois da boca.
Não um nome. Nem a sua cinza.
Apenas o rumor de qualquer coisa
que continuou a cair
quando a queda já não tinha onde acontecer.
Os mortos conhecem pequenos mecanismos do escuro.
Engrenagens de pó. Corredores sem espécie.
Ferragens antigas
trabalhando dentro da ausência.
E nós
distraídos pelo sangue
chamamos vida
ao intervalo entre dois esquecimentos.
Mas às vezes uma vibração atravessa a matéria.
Não vem de fora. Não vem de ninguém.
É o resto dos passos que perderam o corpo
e continuam.
Como se o silêncio procurasse ainda
uma forma de ruído.
BL
28.10.26
uma borboleta rodeia o silêncio.
não procura flor.
procura a fresta.
o poema
essa janela encerrada.
do outro lado
o jardim desaprende as rosas.
apenas o vento entra e sai
com o rosto de ninguém.
BL
25.10.26
Há casas
que continuam depois da parede.
Não inteiras.
Não visíveis.
Somente a sua inclinação
dentro do silêncio.
A linguagem falhou.
Trocou de sombra.
Ninguém a pronuncia.
Alguma coisa regressa.
Talvez o lugar onde a ausência
aprendeu a ecoar.
Talvez uma música
ou o lugar onde a música abandona os objetos.
E qualquer coisa
muito ao fundo
continua a cair
sem altura.
Toda a ruína
escuta.
BL
25.10.26
tanto céu entre uma coisa e o seu eco
tanto musgo na engrenagem das horas
os bolsos aprenderam a leveza das pedras abandonadas
agora quando o vento muda
inclinam-se
como erva sem compromisso com a direção
ao longe ramos brancos escrevem-se contra as nuvens
e desfazem-se
antes da leitura.
BL
23.10.26
rasgaram-me palavras
destruíram-me significados
e eu seguia
vendada pela neblina
distante da casa
aliso a textura do risco
imobilizo o medo
durmo num canteiro
repleto de ausências
esqueço-me
(de mim)
para me sentir redimida
(de mim)
BL
18.10.26
