Senti a pele da água
tocar o fundo da lembrança
fria
e fiel
[ uma língua que não se aprende ]
Sabia-te vento
nos braços da raiz
quando o chão ainda falava
em pulsações antigas.
Há olhos que colhem
o quase-nada
e fazem dele
eternidade.
No consolo da imagem
o corpo despe-se do peso da armadura.
Não em fuga
mas por desejo de leveza.
E se tudo for ilusão
então que essa me console
como o sopro do mundo
nas cinzas da terra.
BL
14.07.25
Entre o segundo café
e a sombra da tarde
o mundo muda de cor
e o tempo curva-se
sobre si.
Clarões de lucidez
chegam sem nome
sem hora marcada. Relâmpagos
não pedem licença
e trituram o silêncio em mil verdades.
Distingo vultos
dentro da neblina
desenho contornos de ausências
e entendo memórias
sem lembrança.
Como quem abre os olhos
no meio do sono
e reconhece o próprio nome
na voz
de um pensamento esquecido.
BL
15.0725
Dançam os girassóis na boca do lume
pinto
com dedos de sombra
os traços impronunciáveis.
São
memórias em carne viva
folhas abertas sobre o peito
onde o
tempo repousa e sangra.
Dizem que o amor é só miragem
mas eu vi estrelas
acesas
nos olhos de quem ficou
e em cada pétala tremem
as
promessas que a noite engole
quando o desejo se curva à ausência.
Componho altares de silêncio
e entre cada beijo por
inventar
a chama soletra o teu nome.
Van Gogh sorri do fundo da
tela.
É preciso ser flor para entender
aquilo que a luz guarda no seu grito.
BL
12.07.25
Rasguei
a ausência
com dedos lentos
como quem
se despe do tempo.
Aprendi a pele
na
fricção suave dos dias
mesmo os dias que sangravam.
Aquele verão tinha margens de sal
e procurávamos terra
em bocas
de fruta
sem polpa
sem perdão.
Tu eras voo
entre raízes.
Eu
um mapa
sem norte
a tropeçar em sombras verdes.
Hoje
somos silêncio em trânsito.
O teu
olhar
promessa aérea
o meu
corpo
véu em combustão.
Neste
lado da memória
o sol pisca palavras quebradas.
E a
borboleta
imóvel
e sábia
murmura
nomes esquecidos
sem idade
e sem língua.
No outro
lado do tempo
a tarde escorre
como
rio que não sabe
onde começa o mar.
BL
11.07.25
Escrever é abrir sulcos
em pedra adormecida
tornar gesto a memória do toque.
Como quem ateia brasas no ventre do escuro.
Num qualquer lugar sem mapas
onde o abismo tem paredes de silêncio
encosta-se o olhar à vertigem
e o corpo habita a lentidão
daquilo que se mantém ausente.
Entre ruínas invisíveis
ergue-se um altar de ecos. Vozes submersas
vibram
na ossatura do tempo.
Nomeia-se o infinito
na espessura da sílaba.
Permanece-se.
BL
04.07.25
É neste quase-nada
que o corpo reaprende o peso da sombra
o frio da espera
a vertigem de escrever
sem destinatário.
Memórias estilhaçam-se
num tempo interior
que pulsa no silêncio.
Reza-se uma oração
sem fé
apenas para não esquecer a voz.
A espreitar um universo suspenso
entre o instante
e o infinito.
Escavam-se camadas
de uma luz imóvel
num ritual
de existir
entre escombros.
BL
03.07.25
Um refúgio
à margem
do silêncio.
Mais de água
do que de pedra.
Que molde
dissolva
transporte.
Talvez uma busca
pelo coração secreto
da casa primordial.
Um rio fluido
que não escape entre os dedos.
Beleza líquida
feita de vento e memória
neste lado do tempo.
Um reencontro de palavras
pele
e sal
como quem guarda um frasco de mar
à espera da próxima onda.
BL
01.07.25
