Um ruído rouco desarrumou o silêncio
congelado da rua.
Mas tu hoje não vieste. O dia alongou-se
na irremediável obrigação de existir. Cumpriu-se
o calendário das ausências
aquilo que sobra dos instantes de fogo
ou dos lugares do vento que rodeiam o teu nome.
Aquilo que sobra dentro do silêncio rouco
onde se vai dissolvendo a voz liquefeita dos pássaros.
BL
Existe uma penumbra líquida
a derramar-se sobre todas as coisas. Tudo me diz de um
caminho de silêncio inevitável
viagem de sangue que antecede a vertigem
da noite.
BL
19.09.21
Quero agradecer a todos aqueles que leram os meus textos e me deixaram as suas apreciações e simpatia.
Direi que vou fazer apenas um intervalo. Não sei se será longo, muito longo. Ainda não sei. De qualquer modo, deixo aqui a minha gratidão e um abraço de até sempre.
Sejam muito felizes.
BL
Há uma invisível roupagem de verão
labirintos de folhagens novas
indefinidos porvires
num tempo abstrato
que se entranha
e me acorda sentires.
Não o questiono
nem lhe pergunto de onde vem.
Será uma voz, um eco, um corpo
o voo de um pássaro
que ateia mistérios
no meu rosto.
BL
Nessas manhãs ávidas de limpidez percorro a sabedoria das árvores
e recolho
as vozes pequeninas a que me agarro
e entrego às raízes renascidas do meu corpo.
Como fumo espartilhado
acenam-me sílabas brancas de uma infância a despedir-se
formas nítidas que o tempo não fechou.
Existem nomes e ecos de horas longínquas
que chegam e se distribuem no cenário em frente à casa.
E deste silêncio quieto e doce
rolam súbitas pedras
solitárias
o vento vertiginoso para
e a manhã alonga-se
sem asas proféticas.
BL
05.08.21
Talvez este espaço não me pertença
e seja apenas um lapso da minha existência
desconheço o avesso cego do instante que permanece
há rios titubeando nas cinzas
dias que me sufocam na boca e deambulam
no medo de se sentirem movimento
será que o caminho se tornou memória
ou nele apenas me sinto pó?
a pausa acontece
estilhaçada em fragmentos que se procuram no vento
antes de serem menos que um crepúsculo
espoliado de inventário.
BL
Sou tão pouco
agora.
Vejo olhares que passam por mim
como quem lamenta o fardo da terra árida.
Todas as árvores que plantei
estão cobertas de flores.
Aparo-lhes os ramos secos
só eu e o meu reflexo diluído
muitas vezes inapta
na solitária tarefa de nelas recortar
o ângulo mais perfeito do amor.
BL
