Mecânica do abandono

Haverá 

talvez 

um avesso 

depois da boca.

 

Não um nome. Nem a sua cinza.

 

Apenas o rumor de qualquer coisa 

que continuou a cair

quando a queda já não tinha onde acontecer.

 

Os mortos conhecem pequenos mecanismos do escuro. 

Engrenagens de pó. Corredores sem espécie. 

Ferragens antigas  

trabalhando dentro da ausência.

 

E nós

distraídos pelo sangue 

chamamos vida 

ao intervalo entre dois esquecimentos.

 

Mas às vezes uma vibração atravessa a matéria. 

Não vem de fora. Não vem de ninguém. 

É o resto dos passos que perderam o corpo 

e continuam.

 

Como se o silêncio procurasse ainda 

uma forma de ruído.

BL

28.10.26

 

 

A fresta

 

uma borboleta rodeia o silêncio.

não procura flor.

procura a fresta.

e o poema

uma janela fechada sobre o jardim.

BL

25.10.26

A acústica das ruínas

 

Há casas

que continuam depois da parede.

Não inteiras.

Não visíveis.

Somente a sua inclinação 

dentro do silêncio.

A linguagem falhou.

Trocou de sombra.

Ninguém a pronuncia.

Alguma coisa regressa.

Talvez o lugar onde a ausência

aprendeu a ecoar.

Talvez uma música

ou o lugar onde a música abandona os objetos.

E qualquer coisa

muito ao fundo

continua a cair

sem altura.

Toda a ruína

escuta.

BL

25.10.26

Os bolsos do vento

tanto céu entre uma coisa e o seu eco

tanto musgo na engrenagem das horas

os bolsos aprenderam a leveza das pedras abandonadas

agora quando o vento muda

inclinam-se

como erva sem compromisso com a direção

ao longe ramos brancos escrevem-se contra as nuvens

e desfazem-se

antes da leitura.

BL

23.10.26

Redimo-me

rasgaram-me palavras

destruíram-me significados

e eu seguia

vendada pela neblina

distante da casa

aliso a textura do risco

imobilizo o medo

durmo num canteiro

repleto de ausências

esqueço-me

(de mim)

para me sentir redimida

(de mim)

BL

18.10.26

... uma vez

A claridade não aprende o regresso.

Quando nasce

já traz consigo a despedida.

E nós

habitamos o instante 

ponte de fogo

entre o que ainda não era

e o que deixará de ser.

O tempo não caminha.

É uma chama imóvel

que nos atravessa.

E nós

faíscas breves

acreditamos mover-nos

enquanto desaparecemos.

Talvez existir seja isto.

Ser

uma vez.

BL

16.10.26

Anterior à pedra

As paredes aprendem a caligrafia das fissuras.

E não desabam.

Perde-se a água.

Perde-se o caminho da água.

Mas uma sede anterior ao rio continua.

E

quando o mundo encerra uma das suas portas

quando o peso inclina os dias

para uma geometria de ruína

não é a esperança que permanece.

Nem a coragem.

Nem sequer o nome.

Apenas

esse grão irredutível

essa matéria sem linguagem

essa espécie de pedra anterior à pedra

que continua a erguer-se

dentro do abismo

sem motivo algum. 

BL

14.10.26