Cartografia dos sítios do sol

Há sempre flores
que se abrem onde não esperamos
mesmo no quarto onde o corpo aprende a ser noite
ou
às vezes
é apenas uma janela
que não sabe fechar
o que sente
nem sabe o nome
das flores.
Então
recolhe as pétalas no enigma do silêncio
legado da permanência de sílabas
adormecidas no fundo de uma lua
até que a rota dos pássaros
saiba explicar
os lugares que abrem para sempre
os sítios do sol
íntima geografia da inocência das manhãs.

BL

21.08.26

Noturno em concha

No sopro que antecede o escuro

uma vertigem de escarpas. E o vento

sem aviso

desce pela espinha

no silêncio que antecede o arrepio.

Atravessa-me um fio de sal

trazendo o rumor de plantas que sobrevivem à aridez

e se erguem

obstinadas

sobre o mar

que insiste em não dormir.

Fico à beira das vozes onde o chão

se torna uma promessa frágil

e deixo que a mão

em concha

derrame o que o medo não consegue guardar.

A noite

estendida como um acorde lento

desenha mapas que não conheço.

E enquanto a insónia se aproxima

visto um casaco de constelações

sobre o cansaço das preces

aprendendo devagar a atravessar a escuridão.

BL

18.08.26

Respiração de falésias

Existem presenças que se apagam devagar
como quem limpa o pó de uma memória antiga
sem medo do que fica a brilhar
por baixo.

Haverá sempre algo que nos resguarda da erosão do tempo.

Mesmo quando a cosmética
é apenas um gesto contra o envelhecimento
que insiste em pousar

nas falésias da alma. 

Há um espaço por acabar

um livro que respira nas margens
uma música
que se inclina sob a voz rouca
dos sonhos que ainda não desistiram.

E nesse lugar
entre o que se perdeu
e o que permanece

desce um céu sem nome
uma claridade que desfaz distâncias
como se a loucura fosse apenas
o modo mais íntimo de permanecer viva.

BL

17.08.26

Quando nos afastamos de nós

Nesta soleira adormecida das águas

escrevo-te a tarde do poema

as árvores encostadas aos dias

adiados

como se entregasse os olhos

ao voo das palavras.

O vento sacode

as derradeiras sombras

incontidas e vorazes

a desviarem o caminho do sol que nos habita o horizonte.

Escrevo-te

os lugares das gaivotas

na vertigem desencontrada das marés

quando nos afastamos de nós

para mar nenhum.

BL

13.08.26

Inconsequências do lume

O lume que deixaste

à beira do poema

ainda procura

o corpo que o sonhou.

Há cinzas que guardam
o eco das gaivotas

como se cada asa soubesse

traduzir

o relâmpago.

Um trinado

distante

atravessa o silêncio

e instala-se no intervalo

entre duas mãos que não souberam ser eternidade.

As giestas

verdes de espanto

inclinam-se para o que não se vê.

Um sopro

talvez

ou a memória de uma luz que não se apaga.

BL

12.08.26

Luz oblíqua

 

Às vezes

a dor encosta-se ao voo interrompido

de pássaros que perderam o mapa das estações.

Lado a lado

desatamos os nós da noite

e deixamos que as vozes se tornem claridade

mesmo quando a inquietação nos atravessa.

As palavras arrastam um brilho clandestino

na dobra inquieta do silêncio.

Nas paredes

o lume hesita.

Um traço

talvez

ou a vibração de uma luz que não se fixa.

A linha do tempo inclina-se

imprevisível

como se procurasse o gesto que a inventou.

E quando o horizonte nos toca

mesmo que de leve

sabemos que a carícia é também promessa.

A de continuar a conceber a luz

onde o mundo insiste em ser penumbra.

BL

11.08.26

Origem

 

Tanto quiseste

que o querer deixou de ser verbo

e tornou-se substância. Uma matéria primeira

anterior ao corpo

quando o tempo ainda não sabia dizer-se.

Quiseste ser poeta

mas nesse gesto nasceste antes da própria língua

como se o mundo esperasse

que o teu olhar 

lhe desse forma.

Quiseste ser palavra

e a palavra

ao reconhecer-te

abriu um espaço entre o que existe

e o que insiste em existir.

As raízes do teu sangue pediam tinta

eram linhas de força

tentativas de tocar o invisível

com a fragilidade de um gesto humano.

E no delírio do verso principal

onde a imagística se descola da temporalidade

o poema converte‑se no próprio olhar.

Uma máquina que não gera imagens

mas o princípio que as antecede.

Porque

aos poetas

não nascem miradouros no olhar.

Aos poetas

nasce o próprio olhar.

E o mundo

ao deixar‑se atravessar por ele

descobre que também pode ser poema.

BL

05.08.26