O tempo vagaroso
na demorada despedida das mãos.
Tudo o que fica é esse calor que insiste
um ténue eco de pele
a procurar ainda a forma da outra.
Há um silêncio que se estende
o mundo respira devagar
com medo de interromper o instante que se desfaz.
Imóveis
sabemos que partir é sempre um gesto incompleto.
Algo fica preso
no espaço que se abre quando deixamos de tocar.
Um resto de luz a acompanhar o passo
como se a memória das mãos ainda caminhasse connosco.
BL
13.07.26
Há um vulto que atravessa a noite
como quem decifra o silêncio das pedras.
Nada temas.
Um dia saberás desfazer a direção das chuvas
inclinar o vento
com o gesto de um pensamento
abrir o véu onde a valsa das corujas
escreve o destino das sílabas.
Nos becos de neblina
os pássaros traçam mapas invisíveis
para lugares que só existem
quando alguém os sonha.
E tu
que recolhes ecos como quem recolhe sementes
descobrirás que cada sombra
é apenas uma luz que ainda não encontrou horizonte.
BL
11.07.26
Há um pássaro que pousa sempre no mesmo ramo
quando penso em ti.
Não canta.
Inclina a cabeça
escutando o que falta.
O vento sopra-me um gesto que reconheço.
Quase impercetível
como o cuidado que deixavas
nas coisas pequenas.
E um fio invisível atravessa-me o peito
estende-se em direção ao céu.
É uma raiz suspensa
a crescer ao contrário
a procurar-te no alto.
Existe um murmúrio
na pulsação da primeira estrela de cada noite.
Pronuncia o meu nome
sem voz
como se o tivesses guardado num lugar
onde só eu escuto.
A saudade é uma jarra partida
que continua a guardar água.
Não sei como
não sei porquê
mas cada gota que não cai
é a tua mão
ainda a segurar.
E eu caminho assim
entre sinais que o mundo inventa
para que eu não te perca
porque és o abrigo mais antigo
que o meu coração
conhece.
BL
07.07.26
Árvores despidas transitam entre o sangue
e o nevoeiro.
E eu pergunto-me como se sossegam estes olhos
sem navio.
Sobrevive um caminho para o mar
e aí recolho os verbos
que pairam
ainda
sobre a espuma das marés.
Relembram
[ os verbos ]
os nomes de coisas transitórias
breves aparições
ecos de vozes livres
indomáveis
como um sopro silábico de probabilidades
sem pontuação.
BL
03.07.26
Quando o voo é ausência
e memória.
Cai no poema o som aflito
do restolho ofegante.
Um eco mordido pelo medo da página onde o início
é regresso.
Queimo fotografias guardadas
no interior do olhar
agarro com as duas mãos as portas do futuro.
E deixo que o vento me redesenhe os contornos
e em cada sopro invento a palavra
que ainda não encontrou o corpo onde pousar.
BL
30.06.26
Quantas vezes morremos
no paradoxo de palavras onde nos abrigamos.
Às vezes
renascemos
clandestinos
no intervalo ínfimo entre duas sílabas
que não ousámos dizer.
Talvez a morte seja
um desvanecer
l e n t o
nas margens da metáfora.
Um regressar
ao barro primordial
onde todas as imagens se confundem.
E
no instante em que tudo
parece ruir
poderá uma palavra pequena abrir
uma fenda mínima no escuro
e deixar entrar um
eco
para que o corpo permaneça inteiro
a arrastar
para __________________________________longe
a voz das cinzas.
BL
29.06.26
Há um corpo que se move
devagar.
Uma pausa
como se estivesse a meio
de uma respiração.
O ritmo de um início
que não começa
um passo que ainda
não pousou.
Há um gesto
quase fenda
uma porta entreaberta.
Textura rarefeita
um passo invisível
antes do primeiro.
Há qualquer coisa simples
uma espécie de claridade.
Ou uma espécie de segredo
daqueles que só o verão entende.
Há um silêncio
a ressoar.
Um sopro de um lugar anterior
um fragmento do que poderia ser.
Um fio do infinito
a continuar a mover-se
sem ruído.
BL
27.06.26
