A fresta

 

uma borboleta rodeia o silêncio.

não procura flor.

procura a fresta.

e o poema

uma janela fechada sobre o jardim.

BL

25.10.26

A acústica das ruínas

 

Há casas

que continuam depois da parede.

Não inteiras.

Não visíveis.

Somente a sua inclinação 

dentro do silêncio.

A linguagem falhou.

Trocou de sombra.

Ninguém a pronuncia.

Alguma coisa regressa.

Talvez o lugar onde a ausência

aprendeu a ecoar.

Talvez uma música

ou o lugar onde a música abandona os objetos.

E qualquer coisa

muito ao fundo

continua a cair

sem altura.

Toda a ruína

escuta.

BL

25.10.26

Os bolsos do vento

tanto céu entre uma coisa e o seu eco

tanto musgo na engrenagem das horas

os bolsos aprenderam a leveza das pedras abandonadas

agora quando o vento muda

inclinam-se

como erva sem compromisso com a direção

ao longe ramos brancos escrevem-se contra as nuvens

e desfazem-se

antes da leitura.

BL

23.10.26

Redimo-me

rasgaram-me palavras

destruíram-me significados

e eu seguia

vendada pela neblina

distante da casa

aliso a textura do risco

imobilizo o medo

durmo num canteiro

repleto de ausências

esqueço-me

(de mim)

para me sentir redimida

(de mim)

BL

18.10.26

... uma vez

A claridade não aprende o regresso.

Quando nasce

já traz consigo a despedida.

E nós

habitamos o instante 

ponte de fogo

entre o que ainda não era

e o que deixará de ser.

O tempo não caminha.

É uma chama imóvel

que nos atravessa.

E nós

faíscas breves

acreditamos mover-nos

enquanto desaparecemos.

Talvez existir seja isto.

Ser

uma vez.

BL

16.10.26

Anterior à pedra

As paredes aprendem a caligrafia das fissuras.

E não desabam.

Perde-se a água.

Perde-se o caminho da água.

Mas uma sede anterior ao rio continua.

E

quando o mundo encerra uma das suas portas

quando o peso inclina os dias

para uma geometria de ruína

não é a esperança que permanece.

Nem a coragem.

Nem sequer o nome.

Apenas

esse grão irredutível

essa matéria sem linguagem

essa espécie de pedra anterior à pedra

que continua a erguer-se

dentro do abismo

sem motivo algum. 

BL

14.10.26

A intimidade da terra

Ninguém vê
o lento trabalho da raiz 
a atravessar a escuridão.

Só a folhagem recebe os aplausos do verão.
Mas é no escuro que a árvore
aprende a paciência.

Passam aves.
Passam nuvens.
Passam nomes que julgávamos eternos.
A árvore fica.

Não vence o tempo.
Mas consente a sua passagem.

Perde folhas.
Perde sombra.
Perde ramos
à geometria dos ventos.

E
ainda assim
todas as primaveras arrisca novamente
a claridade.

E continua.
Ergue para o alto o que encontra em baixo.
Pedra.
Água.
Silêncio.
Abismo.

E transforma tudo
numa linguagem de folhas.

Talvez viver não seja mais do que isto.

Crescer
na direção daquilo que nos excede

enquanto as raízes aprofundam lentamente
a intimidade da terra.

E aceitar
que o vento leia em nós o livro inteiro
página após página

até restar apenas
a transparência dos ramos
escrita sobre o inverno.

BL

14.10.26