O lugar onde estás

 

A manhã abre-se
devagar
e a luz pousa onde estivemos.

 

Presto atenção ao silêncio

à respiração suspensa
num reencontro de olhares.

 

Há lágrimas que vêm de longe
de outros corpos
de outras tentativas de amar
quando não se pôde.

 

E
ainda assim
a memória insiste em povoar-se
das imagens que escolhemos ver.

 
 
As pedras são apenas pedras
a água apenas água
os ramos apenas ramos
e
no entanto
tudo treme
com a sombra do que sentimos.

 

A claridade levanta-me
desfaz o último resto de noite
e os meus olhos abrem-se
outra vez
para o lugar onde estás.

 

Como se o mundo inteiro
nascesse desse gesto.

BL

03.04.26

Pó e pedras

 

Não sem que olhes

mais uma vez

a janela perdida entre escombros.

Os teus olhos a arderem sobre o pó.

Os teus pés rasgados sobre as pedras.

[força quieta

quase sísmica]

 

Diante de ti

a realidade é agora

um mundo envelhecido de silêncio.

 

Não existem metáforas soterradas.

 

À distância

o tempo.

Parado.

 

Não se é criança

quando o tempo

longínquo

parado

desaba

sem aviso

diante de ti.

 

Cresces

quando o mundo te empurra

para dentro de ti.

Quando te fecha uma porta

e te deixa no lado errado.

 

Cresces

quando o mundo te obriga

a ficar de pé

entre ruínas.

 

À espera de que algum fragmento

ainda saiba dizer futuro.

BL

28.03.26

Matéria íntima

 

São eles
os restos
e talvez o que deixaste neles
quem regressa
quando a casa se cala.
Arrastam-se pelo chão
animais feridos
farejam-te o pulso
procuram o sal
que esqueceste nos cantos da noite.

 

São eles
os restos
e talvez o que deixaste neles
quem te chama pelo nome
com vozes de ferrugem.
Abrem portas que juraste trancadas
remexem gavetas
onde dormem cartas sem rosto
e espalham pelo corredor
as migalhas do que foste.

 

Aproximam-se
devagar
com a paciência dos que sabem esperar.
Sentam-se à beira do teu corpo
tocam-te o ombro
com dedos de pó e de abandono.
Recolhem
um a um
os pedaços que deixaste cair
em madrugadas
que não voltam.

BL

27.03.26

Do mal, o menos

 

 

Do mal o menos

repetia
baixinho
o homem que alimentava pombos
com migalhas de pão seco.

 

As aves vinham

confiantes
como se cada migalha fosse a promessa
de que o mundo
ainda podia ser simples.

 

O homem observava o voo breve
as asas

a riscarem o ar
a escreverem

sem tinta
uma esperança discreta.

 

E
enquanto o pão se desfazia
entre os dedos gastos
o homem pensava que talvez a vida
fosse isso mesmo.

Um gesto pequeno

um cuidado anónimo
um instante de paz
no meio do ruído.

 

Do mal o menos
repetia.

 

E
naquele murmúrio

cabia tudo o que ainda o mantinha de pé.

BL

23.03.26

A arte de partir

 

Quem me dera
conseguir
part
ir

sim
assim

sussurro de desapego

rasto breve

de um lugar.

 

Ir

sem o peso
do que fica
sem ecos
do que nunca disse
sem esta âncora
que insiste
em chamar-me

para voltar.

 

Quem me dera
aprender a deixar ir
a abrir a janela
e aceitar o vento
sem medo
do que o vento leva
sem medo
do que lhe sobra.

 

Talvez
um dia
o gesto seja simples.
Dar um passo
respirar
e caber
inteira
no espaço que se abrir.

Quando aprender a [part]ir.

BL

21.03.26

Geometria do intangível

 

No íntimo da luz
a transparência da cor.

Tudo vibra

num silêncio líquido
como se o ar respirasse
por dentro das formas.

Há um rumor de brilho

na superfície do tempo

um sopro
a dissolver fronteiras.

O invisível inclina-se
devagar
para tocar o instante que o revela.

 

A claridade desdobra-se
suave
interminável
numa dança que não procura sentido. Inventa-o
entre aquilo que vemos
e o que somente pressentimos.

BL

21.03.26

 

A botânica dos ombros

 

The Wilds 2022 - Sarah Jarrett

Não deixei pássaros ao abandono.

Cresceram-me folhas nos ombros

quando a borboleta voou de um dente-de-leão.

 

A pele abria-me pequenas janelas de luz

por onde o vento entrava devagar.

Aprendia a tocar um nome esquecido.

 

As raízes chamavam-me pelos pulsos

e cada passo deixava no chão

um eco de pétalas indecisas

metade silêncio

metade voo.

 

Não deixei pássaros ao abandono.

Foram eles que me ensinaram

a guardar o céu nos ossos

e a ouvir o que floresce

no lado secreto das horas.

BL

19.03.26