um risco de carvão
a tremer
no papel gasto.
Há quem o leia como mapa.
Ou quem o escute como vento.
Mas ele é somente
este gesto breve
de quem tenta acender um rumo
com a cinza que lhe sobra.
Para o que ainda resta
de quem o escreve.
BL
17.02.26
Neste texto gasto
existe um mapa desenhado a carvão.
Relato da viagem
que fiz com as mãos vazias
seguindo o rasto de um barco
que partiu antes de mim.
Mesmo que nenhum barco regresse.
BL
16.02.26
Quebro a frase
para que o sentido escorra
devagar
e aprenda a ouvir
o intervalo entre duas ondas.
Deixo que o branco
se estenda um pouco mais.
Também existe música
no passo que falha
e recomeça.
BL
14.02.26
Naquele tempo
prevalecia uma voz
rouca
e uns olhos
azuis‑relâmpago
que atravessavam a sala
como quem rasga
um véu antigo
a deixarem no ar
um cheiro a chuva
e promessas
que ninguém ousava nomear.
As palavras vinham
lentas
carregadas de uma fadiga antiga
e de um lume secreto
E eu
sentada à beira
do silêncio
aprendia a escutar
o que não se dizia
como quem recolhe
migalhas de luz
num chão
que desaprendeu o sol.
Havia noites
em que a voz falhava.
como se soubessem
que a memória
é feita de clarões breves
e não de eternidades.
BL
09.02.26
relâmpago breve
no centro
do silêncio.
a cor
desaba
como quem revela
um segredo antigo.
o gesto
[ súbito ]
abre fendas
no ar imóvel.
a luz
transfigura
o que resta
de sombra
e deixa
um rasto
que não se explica.
tudo arde
num instante
que não volta
mas permanece
como cicatriz
de claridade.
BL
08.02.26
o tempo
inclina-se
num sopro
de fogo.
há um ponto
[ ínfimo ]
onde tudo
se incendeia.
a pele
da sombra
treme
como se soubesse
o que vem.
o ar
abre-se
num clarão
que não escolhe
testemunhas.
e eu
permaneço
no centro
do lume
a ouvir
o silêncio
arder.
Pela vereda
rasguei neblinas
e costurei horizontes
