Redimo-me

rasgaram-me palavras

destruíram-me significados

e eu seguia

vendada pela neblina

distante da casa

aliso a textura do risco

imobilizo o medo

durmo num canteiro

repleto de ausências

esqueço-me

(de mim)

para me sentir redimida

(de mim)

BL

18.10.26

... uma vez

A claridade não aprende o regresso.

Quando nasce

já traz consigo a despedida.

E nós

habitamos o instante 

ponte de fogo

entre o que ainda não era

e o que deixará de ser.

O tempo não caminha.

É uma chama imóvel

que nos atravessa.

E nós

faíscas breves

acreditamos mover-nos

enquanto desaparecemos.

Talvez existir seja isto.

Ser

uma vez.

BL

16.10.26

Anterior à pedra

As paredes aprendem a caligrafia das fissuras.

E não desabam.

Perde-se a água.

Perde-se o caminho da água.

Mas uma sede anterior ao rio continua.

E

quando o mundo encerra uma das suas portas

quando o peso inclina os dias

para uma geometria de ruína

não é a esperança que permanece.

Nem a coragem.

Nem sequer o nome.

Apenas

esse grão irredutível

essa matéria sem linguagem

essa espécie de pedra anterior à pedra

que continua a erguer-se

dentro do abismo

sem motivo algum. 

BL

14.10.26

A intimidade da terra

Ninguém vê
o lento trabalho da raiz 
a atravessar a escuridão.

Só a folhagem recebe os aplausos do verão.
Mas é no escuro que a árvore
aprende a paciência.

Passam aves.
Passam nuvens.
Passam nomes que julgávamos eternos.
A árvore fica.

Não vence o tempo.
Mas consente a sua passagem.

Perde folhas.
Perde sombra.
Perde ramos
à geometria dos ventos.

E
ainda assim
todas as primaveras arrisca novamente
a claridade.

E continua.
Ergue para o alto o que encontra em baixo.
Pedra.
Água.
Silêncio.
Abismo.

E transforma tudo
numa linguagem de folhas.

Talvez viver não seja mais do que isto.

Crescer
na direção daquilo que nos excede

enquanto as raízes aprofundam lentamente
a intimidade da terra.

E aceitar
que o vento leia em nós o livro inteiro
página após página

até restar apenas
a transparência dos ramos
escrita sobre o inverno.

BL

14.10.26

A geografia instável das correntes

 

Crescemos assim 

dentro da sílaba húmida das falésias.

 

Às vezes 

éramos apenas uma inclinação da luz 

sobre o dorso esquecido das marés.

 

O sal atravessava-nos 

como uma língua anterior à boca 

como um rumor de conchas a aprender o peso da noite.

 

Debaixo das pedras 

dormiam aves sem céu. 

Debaixo das aves 

dormia o vento.

E o vento sonhava com a forma indecisa da água.

 

Crescemos assim. 

Fragmento dentro de fragmento 

espuma dentro da espuma 

até o horizonte se tornar uma ferida transparente.

 

Não conhecíamos portos.

Trazíamos nas mãos apenas a geografia instável das correntes.

Nem barcos. Nem velas.

 

Apenas essa obstinação do ar 

a conduzir-nos para o interior das distâncias.

 

E quando o mar nos chamava 

já não era o mar.

Era a pedra 

lentamente 

a recordar-se do vento.

         BL

         11.10.26 

Ninguém transporta memórias

As palavras não nos pertencem.

Atravessam a pele
como aves que transportam no bico
fragmentos de incêndio
e de neblina.

Debaixo das pálpebras
guardamos pequenos estilhaços de horizonte
a luz incompleta das coisas perdidas
a paciência das pedras voltadas para o mar.

E

quando o silêncio regressa
regressa vestido de raízes.

Então percebemos
que ninguém transporta memórias.

São as memórias que nos transportam
através daquilo que fomos

para esse lugar sem mapa
onde a esperança e o desencanto
ainda dormem sob o mesmo rumor de folhas.

BL

11.10.26

Inventário

 

Nesta margem dobrada dentro da água
resta uma luz imperfeita
presa ao frio dos ramos.

As horas inclinam-se
sobre o pó das imagens.

Na curva das colinas
apaga-se devagar
uma distância.

Depois da última claridade
as folhas recolhem
os contornos da tarde.

Sobre a terra húmida
o vento desaprende o caminho.

A memória adormece na matéria.

BL

08.10.26