A tua voz

 

Há um pássaro que pousa sempre no mesmo ramo

quando penso em ti.

 

Não canta.

Inclina a cabeça

escutando o que falta.

 

O vento sopra-me um gesto que reconheço.

Quase impercetível

como o cuidado que deixavas

nas coisas pequenas.

 

E um fio invisível atravessa-me o peito

estende-se em direção ao céu.

É uma raiz suspensa

a crescer ao contrário

a procurar-te no alto.

 

Existe um murmúrio

na pulsação da primeira estrela de cada noite.

 

Pronuncia o meu nome

sem voz

 

como se o tivesses guardado num lugar

onde só eu escuto.

 

A saudade é um vaso partido

que continua a guardar água.

Não sei como

não sei porquê

 

mas cada gota que não cai

é a tua mão

ainda a segurar.

 

E eu caminho assim

entre sinais que o mundo inventa

para que eu não te perca

 

porque és o símbolo mais antigo

que o meu coração conhece.

BL

07.07.26

Ecos de vozes livres

 

Árvores despidas transitam entre o sangue

e o nevoeiro.

E eu pergunto-me como se sossegam estes olhos

sem navio.

 

Sobrevive um caminho para o mar

e aí recolho os verbos

que pairam

ainda

sobre a espuma das marés.

 

Relembram

[ os verbos ]

os nomes de coisas transitórias

breves aparições

ecos de vozes livres

indomáveis

como um sopro silábico de probabilidades

sem pontuação.

BL

03.07.26

Quando o voo é ausência

 

Quando o voo é ausência

e memória.

Cai no poema o som aflito

do restolho ofegante.

Um eco mordido pelo medo da página onde o início

é regresso.

Queimo fotografias guardadas

no interior do olhar

agarro com as duas mãos as portas do futuro.

E deixo que o vento me redesenhe os contornos

e em cada sopro invento a palavra

que ainda não encontrou o corpo onde pousar.

BL

30.06.26

Nas margens da metáfora

 

Quantas vezes morremos

no paradoxo de palavras onde nos abrigamos.

 

Às vezes

renascemos

clandestinos

no intervalo ínfimo entre duas sílabas

que não ousámos dizer.

 

Talvez a morte seja

um desvanecer

l e n t o

 

nas margens da metáfora.

Um regressar

ao barro primordial

onde todas as imagens se confundem.

 

E

no instante em que tudo

parece ruir

poderá uma palavra pequena abrir

uma fenda mínima no escuro

e deixar entrar um

                               eco

 

para que o corpo permaneça inteiro

a arrastar

para __________________________________longe

a voz das cinzas.

BL

29.06.26

Um sopro de claridade

 

Há um corpo que se move

devagar.

Uma pausa

como se estivesse a meio

de uma respiração.

 

O ritmo de um início

que não começa

 

um passo que ainda

não pousou.

 

Há um gesto

quase fenda

uma porta entreaberta.

Textura rarefeita

 

um passo invisível

antes do primeiro.

 

Há qualquer coisa simples

uma espécie de claridade.

 

Ou uma espécie de segredo

daqueles que só o verão entende.

 

Há um silêncio

a ressoar.

Um sopro de um lugar anterior

um fragmento do que poderia ser.

 

Um fio do infinito

a continuar a mover-se

sem ruído.

BL

27.06.26

E

 

E

de repente

surpreende-me a distância.

 

Recortes que fabriquei no interior

de uma cegueira húmida

 

como se

no lado de fora da chuva

existissem probabilidades de veludo

na pele do verão.

BL

20.06.26

O nome da água

 

As tuas palavras
ergueram um quarto de neblina
e eu entro descalça
para não acordar o pó.

 

No centro
um bibelô partido
brilha

como se guardasse
o último resto de sol.

 

Há fantasmas que passam.
Não assombram.
Medem o silêncio

palmo a palmo
com as mãos abertas.

 

As pedras que viraste
ainda respiram.

Debaixo delas
um fio de água
procura o seu próprio nome.

 

E quando escondeste
as interrogações
num lugar onde a sílaba
não ousa entrar

o espaço abriu‑se
numa dobra invisível

e ali ficou suspenso
o que não precisa
de resposta.

BL

13.06.26