Do mal, o menos

 

 

Do mal o menos

repetia
baixinho
o homem que alimentava pombos
com migalhas de pão seco.

 

As aves vinham

confiantes
como se cada migalha fosse a promessa
de que o mundo
ainda podia ser simples.

 

Ele observava o voo breve
as asas

que riscavam o ar
como quem escreve

sem tinta
uma esperança discreta.

 

E
enquanto o pão se desfazia
entre os dedos gastos
o homem pensava que talvez a vida
fosse isso mesmo.

Um gesto pequeno

um cuidado anónimo
um instante de paz
no meio do ruído.

 

Do mal o menos
repetia.

 

E
naquele murmúrio

cabia tudo o que ainda o mantinha de pé.

BL

23.03.26

A arte de partir

 

Quem me dera
conseguir
part
ir

sim
assim

sussurro de desapego

rasto breve

de um lugar.

 

Ir

sem o peso
do que fica
sem ecos
do que nunca disse
sem esta âncora
que insiste
em chamar-me

para voltar.

 

Quem me dera
aprender a deixar ir
como quem abre a janela
e aceita o vento
sem medo
do que leva
sem medo
do que sobra.

 

Talvez
um dia
o gesto seja simples.
Dar um passo
respirar
e caber
inteira
no espaço que se abrir.

Quando aprender a [part]ir.

BL

21.03.26

Geometria do intangível

 

No íntimo da luz
a transparência da cor.

Tudo vibra

num silêncio líquido
como se o ar respirasse
por dentro das formas.

Há um rumor de brilho

na superfície do tempo

um sopro
a dissolver fronteiras.

O invisível inclina-se
devagar
para tocar o instante que o revela.

 

A claridade desdobra-se
suave
interminável
numa dança que não procura sentido. Inventa-o
entre aquilo que vemos
e o que somente pressentimos.

BL

21.03.26

 

A botânica dos ombros

 

The Wilds 2022 - Sarah Jarrett

Não deixei pássaros ao abandono.

Cresceram-me folhas nos ombros

quando a borboleta voou de um dente-de-leão.

 

A pele abria-me pequenas janelas de luz

por onde o vento entrava devagar.

Aprendia a tocar um nome esquecido.

 

As raízes chamavam-me pelos pulsos

e cada passo deixava no chão

um eco de pétalas indecisas

metade silêncio

metade voo.

 

Não deixei pássaros ao abandono.

Foram eles que me ensinaram

a guardar o céu nos ossos

e a ouvir o que floresce

no lado secreto das horas.

BL

19.03.26

No lado de dentro

 

FOTO DE JL

No centro imóvel da noite
o corpo secreto
rumina florestas submersas
onde as folhas ardem em silêncio
e cada sombra aprende a vestir o rosto que perdeu.

 

Há um rumor de pedra líquida

a escorrer pelas veias do tempo
como se o mundo respirasse por fendas
e o sonho fosse apenas um animal cego
a procurar o seu nome dentro da terra.

 

E
quando o silêncio desperta
ergue do chão um farol de cinzas vivas
que atravessa o peito do mundo
como um pássaro
a recolher no seu voo
a última máscara do fogo.
 

 

E no fim do labirinto (in)quieto
surge um sopro de luz antiga
a dobrar o horizonte por dentro
como se o mundo fosse um navio vazio
onde a memória acende raízes de vento.

BL

19.03.26

A respiração do silêncio

 

A luz inclina‑se.

Rasga.

Abandona.

 

Olhos fechados

dentro de olhos fechados.

A suspensão do ouro.

 

Há um rumor de eternidade preso às paredes.

Um sopro que não sei se é meu

ou do tempo que me observa

imóvel

à espera de que eu me desfaça.

BL

10.03.26

 

 

 

 

O ofício de desenhar o vento

  

 

 

Todos os nomes aprenderam a flutuar.
Desabitaram o teu rosto.
Pássaros que descobrem
que o céu é maior
do que o ninho.

 

Sobrou o silêncio.

Eco de água pousado na pele

e a memória
onde ainda te procuro

devagar.

 

As palavras
órfãs
deram às mãos o ofício de te desenhar.
Linha a linha
como quem tenta reconstruir o vento.

 

E
no entanto
há um lume que persiste.

Um rumor de marés [por dentro]
como se o teu nome [mesmo ausente]
continuasse a acender o mundo.

BL

05.03.26