E hoje
há um perfil aberto
ao vento
contraditório
de
novembro. As partidas
fundem-se
no meu corpo
como
árvores despidas a transitarem
entre o
sangue e as memórias.
E
doem-me os olhos
afogados
em sílabas vazias.
E esta
chuva miudinha
a
agudizar o silêncio
preso à
líquida brevidade das palavras
que
passam por mim num ilusório gesto de água.
BL