Sementes e janelas

Escreves prata

e o brilho inquieto permanece nas mãos

como um eco daquilo que foge

sempre que tentamos tocá‑lo.

Existem fragmentos que não se deixam recolher.

Correm.

Como se a pele fosse um rio

a descobrir a sua própria direção.

As sombras que inventas não escurecem. Florescem.

São sementes insubmissas ao silêncio

a procurarem janelas onde a primavera ainda respira.

Falas de olhos

onde o tempo se perdeu.

Mas talvez o tempo seja apenas um viajante distraído

que regressa

sempre que a maré o chama.

E

se as estradas são pólen de lua cheia

cada passo é já um astro

a desdobrar horizontes sobre o mar.

BL

30.07.26

Umbral

 

Espero pela última chave

aquela que não abre portas

mas acende corredores dentro de mim.

Há fechaduras que não são de ferro.

São de sombra.

E

às vezes

o que falta não é a chave.

É a coragem para chegar à porta.

BL

28.07.26

LUÍS REPRESAS

 

R.I.P.

Entre catedrais e ravinas

 Existem silêncios que se erguem

como catedrais.

Vastos

vertiginosos

onde a alma se acende em claridade

e cada pensamento encontra o seu altar.

Mas há outros que nos rasgam.

Fendas antigas

onde ecoa apenas o peso do impronunciável

monólogos que nos empurram para dentro de ravinas sem nome.

São silêncios em que o mundo se retrai

os poentes afastam-se

e a noite aprende a falar por nós

com uma voz que não escolhemos.

Ainda assim

caminhamos entre eles.

Entre a luz que nos amplia

e a sombra que nos comprime

sabendo que cada abismo

pode ser também um regresso.

Porque

às vezes

o silêncio fere.

Mas outras vezes

devolve.

E

no seu fundo inesperado

uma claridade pequena insiste em não desaparecer.

BL

21.07.26

Em pretérito

Pergunto-me quem fui.

E o silêncio abre-se

lento

como se a memória tivesse de atravessar 

esta neblina matutina

para encontrar o próprio rosto.

Fico muda

com o tempo a pousar-me nos ombros

sem que eu entenda

se aquilo que ele carrega

será leme

ou armadura.

A resposta cresce

orgânica

num verbo que respira fundo

antes de existir

enroscado na cegueira de um nome

que só sabe conjugar-se em pretéritos imperfeitos.

E há uma baba de presunção

em todos os desígnios.

Uma vontade

de fixar o que escapa

de ordenar o que nunca Se deixou ordenar.

Talvez por isso

permaneço quieta.

Porque ainda não aprendi

a escrever o que fui

no pretérito perfeito

de palavras convergentes.

BL

20.07.26

Barco de luzes mansas

 

 

Olha este silêncio que te guardo no peito

um remanso tecido

de esperas brandas

e o meu abraço.

 

Olha

há rios de sombra doce

nos meus ombros

e um farol aceso

para o teu passo mais cansado.

 

E deixo-te um fruto

uma concha de lua

um sopro de brisa

para embalar o que te dói.

 

Este silêncio

este ninho de instantes

das mais líquidas auroras.

 

E um gesto e um afago

para que o amanhã

desperte

devagarinho.

BL

17.07.26

Da pele, o eco

 

 

O tempo vagaroso

na demorada despedida das mãos.

 

Tudo o que fica é esse calor que insiste

um ténue eco de pele

a procurar ainda a forma da outra.

 

Há um silêncio que se estende

o mundo respira devagar

com medo de interromper o instante que se desfaz.

 

Imóveis

sabemos que partir é sempre um gesto incompleto.

Algo fica preso

no espaço que se abre quando deixamos de tocar.

Um resto de luz a acompanhar o passo

como se a memória das mãos ainda caminhasse connosco.

BL

13.07.26

O gesto do vento

 

Há um vulto que atravessa a noite

como quem decifra o silêncio das pedras.

Nada temas.

 

Um dia saberás desfazer a direção das chuvas

inclinar o vento

com o gesto de um pensamento

 

abrir o véu onde a valsa das corujas

escreve o destino das sílabas.

 

Nos becos de neblina

os pássaros traçam mapas invisíveis

para lugares que só existem

quando alguém os sonha.

 

E tu

que recolhes ecos como quem recolhe sementes

descobrirás que cada sombra

é apenas uma luz que ainda não encontrou horizonte.

BL

11.07.26

A tua voz

 

Há um pássaro que pousa sempre no mesmo ramo

quando penso em ti.

 

Não canta.

Inclina a cabeça

escutando o que falta.

 

O vento sopra-me um gesto que reconheço.

Quase impercetível

como o cuidado que deixavas

nas coisas pequenas.

 

E um fio invisível atravessa-me o peito

estende-se em direção ao céu.

É uma raiz suspensa

a crescer ao contrário

a procurar-te no alto.

 

Existe um murmúrio

na pulsação da primeira estrela de cada noite.

 

Pronuncia o meu nome

sem voz

 

como se o tivesses guardado num lugar

onde só eu escuto.

 

A saudade é uma jarra partida

que continua a guardar água.

Não sei como

não sei porquê

 

mas cada gota que não cai

é a tua mão

ainda a segurar.

 

E eu caminho assim

entre sinais que o mundo inventa

para que eu não te perca

 

porque és o abrigo mais antigo

que o meu coração conhece.

BL

07.07.26

Ecos de vozes livres

 

Árvores despidas transitam entre o sangue

e o nevoeiro.

E eu pergunto-me como se sossegam estes olhos

sem navio.

 

Sobrevive um caminho para o mar

e aí recolho os verbos

que pairam

ainda

sobre a espuma das marés.

 

Relembram

[ os verbos ]

os nomes de coisas transitórias

breves aparições

ecos de vozes livres

indomáveis

como um sopro silábico de probabilidades

sem pontuação.

BL

03.07.26