FOTO DE JL
Claridade em suspensão.
Nada se fixa.
Tudo é fluxo
a atravessar o ar.
Partículas de ti
partículas de mim
sem direção
sem nome.
Tudo é deslocação
num campo sem tempo.
O dia não acontece.
A noite não se recolhe.
Apenas um brilho imóvel
a oscilar
dentro do vazio.
O que se dá
o que se recebe
movimentos ínfimos
desvios quase invisíveis na matéria clara.
E todos os dias
todos
são o mesmo clarão
contínuo
a tentar permanecer.
BL
02.09.26
Nesta soleira adormecida das águas
escrevo-te a tarde do poema
as árvores encostadas aos dias
adiados
como se entregasse os olhos
ao voo das palavras.
O vento sacode
as derradeiras sombras
incontidas e vorazes
a desviarem o caminho do sol que nos habita o horizonte.
Escrevo-te
os lugares das gaivotas
na vertigem desencontrada das marés
quando nos afastamos de nós
para mar nenhum.
BL
13.08.26
Às vezes
a dor encosta-se ao voo interrompido
de pássaros que perderam o mapa das estações.
Lado a lado
desatamos os nós da noite
e deixamos que as vozes se tornem claridade
mesmo quando a inquietação nos atravessa.
As palavras arrastam um brilho clandestino
na dobra inquieta do silêncio.
Nas paredes
o lume hesita.
Um traço
talvez
ou a vibração de uma luz que não se fixa.
A linha do tempo inclina-se
imprevisível
como se procurasse o gesto que a inventou.
E quando o horizonte nos toca
mesmo que de leve
sabemos que a carícia é também promessa.
A de continuar a conceber a luz
onde o mundo insiste em ser penumbra.
BL
11.08.26
Tanto quiseste
que o querer deixou de ser verbo
e tornou-se substância. Uma matéria primeira
anterior ao corpo
quando o tempo ainda não sabia dizer-se.
Quiseste ser poeta
mas nesse gesto nasceste antes da própria língua
como se o mundo esperasse
que o teu olhar
lhe desse forma.
Quiseste ser palavra
e a palavra
ao reconhecer-te
abriu um espaço entre o que existe
e o que insiste em existir.
As raízes do teu sangue pediam tinta
eram linhas de força
tentativas de tocar o invisível
com a fragilidade de um gesto humano.
E no delírio do verso principal
onde a imagística se descola da temporalidade
o poema converte‑se no próprio olhar.
Uma máquina que não gera imagens
mas o princípio que as antecede.
Porque
aos poetas
não nascem miradouros no olhar.
Aos poetas
nasce o próprio olhar.
E o mundo
ao deixar‑se atravessar por ele
descobre que também pode ser poema.
BL
05.08.26
Há palavras que soam a brisa
não pelo que dizem
mas pelo modo como chegam
como pousam a mão no ombro
e
por um instante
fazem o mundo parar.
Ficam ali
como um resto de luz
que permanece
mesmo depois de o silêncio voltar.
BL
04.08.26
Espero pela última chave
aquela que não abre portas
mas acende corredores dentro de mim.
Há fechaduras que não são de ferro.
São de sombra.
E
às vezes
o que falta não é a chave.
É a coragem para chegar à porta.
BL
28.07.26
Existem silêncios que se erguem
como catedrais.
Vastos
vertiginosos
onde a alma se acende em claridade
e cada pensamento encontra o seu altar.
Mas há outros que nos rasgam.
Fendas antigas
onde ecoa apenas o peso do impronunciável
monólogos que nos empurram para dentro de ravinas sem nome.
São silêncios em que o mundo se retrai
os poentes afastam-se
e a noite aprende a falar por nós
com uma voz que não escolhemos.
Ainda assim
caminhamos entre eles.
Entre a luz que nos amplia
e a sombra que nos comprime
sabendo que cada abismo
pode ser também um regresso.
Porque
às vezes
o silêncio fere.
Mas outras vezes
devolve.
E
no seu fundo inesperado
uma claridade pequena insiste em não desaparecer.
BL
21.07.26
Pergunto-me quem fui.
E o silêncio abre-se
lento
como se a memória tivesse de atravessar
esta neblina matutina
para encontrar o próprio rosto.
Olha este silêncio que te guardo no peito
um remanso tecido
de esperas brandas
e o meu abraço.
Olha
há rios de sombra doce
nos meus ombros
e um farol aceso
para o teu passo mais cansado.
E deixo-te um fruto
uma concha de lua
um sopro de brisa
para embalar o que te dói.
Este silêncio
este ninho de instantes
das mais líquidas auroras.
E um gesto e um afago
para que o amanhã
desperte
devagarinho.
BL
17.07.26
O tempo vagaroso
na demorada despedida das mãos.
Tudo o que fica é esse calor que insiste
um ténue eco de pele
a procurar ainda a forma da outra.
Há um silêncio que se estende
o mundo respira devagar
com medo de interromper o instante que se desfaz.
Imóveis
sabemos que partir é sempre um gesto incompleto.
Algo fica preso
no espaço que se abre quando deixamos de tocar.
Um resto de luz a acompanhar o passo
como se a memória das mãos ainda caminhasse connosco.
BL
13.07.26
Há um vulto que atravessa a noite
como quem decifra o silêncio das pedras.
Nada temas.
Um dia saberás desfazer a direção das chuvas
inclinar o vento
com o gesto de um pensamento
abrir o véu onde a valsa das corujas
escreve o destino das sílabas.
Nos becos de neblina
os pássaros traçam mapas invisíveis
para lugares que só existem
quando alguém os sonha.
E tu
que recolhes ecos como quem recolhe sementes
descobrirás que cada sombra
é apenas uma luz que ainda não encontrou horizonte.
BL
11.07.26
Há um pássaro que pousa sempre no mesmo ramo
quando penso em ti.
Não canta.
Inclina a cabeça
escutando o que falta.
O vento sopra-me um gesto que reconheço.
Quase impercetível
como o cuidado que deixavas
nas coisas pequenas.
E um fio invisível atravessa-me o peito
estende-se em direção ao céu.
É uma raiz suspensa
a crescer ao contrário
a procurar-te no alto.
Existe um murmúrio
na pulsação da primeira estrela de cada noite.
Pronuncia o meu nome
sem voz
como se o tivesses guardado num lugar
onde só eu escuto.
A saudade é uma jarra partida
que continua a guardar água.
Não sei como
não sei porquê
mas cada gota que não cai
é a tua mão
ainda a segurar.
E eu caminho assim
entre sinais que o mundo inventa
para que eu não te perca
porque és o abrigo mais antigo
que o meu coração
conhece.
BL
07.07.26
Árvores despidas transitam entre o sangue
e o nevoeiro.
E eu pergunto-me como se sossegam estes olhos
sem navio.
Sobrevive um caminho para o mar
e aí recolho os verbos
que pairam
ainda
sobre a espuma das marés.
Relembram
[ os verbos ]
os nomes de coisas transitórias
breves aparições
ecos de vozes livres
indomáveis
como um sopro silábico de probabilidades
sem pontuação.
BL
03.07.26
Quando o voo é ausência
e memória.
Cai no poema o som aflito
do restolho ofegante.
Um eco mordido pelo medo da página onde o início
é regresso.
Queimo fotografias guardadas
no interior do olhar
agarro com as duas mãos as portas do futuro.
E deixo que o vento me redesenhe os contornos
e em cada sopro invento a palavra
que ainda não encontrou o corpo onde pousar.
BL
30.06.26
