Os navios partiram
e ainda assim
as gaivotas continuam a voar
dentro dos meus olhos. Há mar
há muito mar
e eu ainda não me perdi.
Encosto ao silêncio
a minha pele de sol
segredam-me os búzios
que ainda não é o fim.
A inquietude é apenas uma brisa
a desfazer-se
nos últimos fios do entardecer.
Os olhos pintam de dias claros
o horizonte
e as palavras abrem-se
luminosas
por entre a harmonia das nuvens
na esperança de que uma gota de chuva me venha buscar.
BL
29.12.11
Ao fundo da casa
o tempo de um rio
e um fio de milagres
simples e claros
de romãs vestidos
repartidos
na água que cresce
em forma de boca.
BL
19.11.12
Trago nos braços um mar invisível
e dentro de mim um rio
a recordar-me os pássaros
esquecidos na linha do vento
[ como quem se perdeu na viagem
e chegou atrasado ao tempo ]
e a vastidão do azul
que a passagem da luz amplia.
Ancorei sonhos dentro dos meus olhos
escrevi a vida à beira de um cais
[ em folhas submersas o céu
que se esvai ]
Resgatei das pedras a cadência do verso
celebrei as estrelas
nos fantasmas da noite
abri as portas às madrugadas.
Mas as sombras continuam a crescer
na mudez do corpo
aves de fogo
silêncios das minhas mãos.
BL
29.01.12
É possível que eu não saiba a primavera nos gestos leves
das minhas mãos
e que as estrelas sejam breves
nas minhas noites claras.
Nada prometo aos pássaros
que acendem no mar
a lua
deixo escapar entre os dedos
os céus que se estendem entre chuvas de mel
sob as minhas pálpebras.
Nunca entenderei bem os silêncios
da casa
apenas escuto os sinais invisíveis
da vida
enquanto guardo palavras inacabadas dentro dos búzios
das madrugadas.
BL
14.08.11
Rasgo as palavras
em pedacinhos de silêncio
e na alma de um violino
lanço o poema ao vento.
Ao longe
o azul-céu do tempo
o teu e o meu
as brisas de maio
o olhar-repouso
o regresso à nascente.
Devagar
na raiz do corpo
há um verso sem dor
a harmonia de um rio
a voz rouca
distante
da paisagem ausente.
Ao longe
a inquietude das horas
a inexorável recorrência
da memória
[em murmúrios de sal]
a fagulha de um amanhecer
em dia de chuva-sol.
Não deixes que nos teus olhos adormeça
a rota
do voo largo da gaivota,
que a turvação do sal te anoiteça
a corda do relógio
feitor de papoilas e madrugadas,
que a lassidão do grito te emudeça
o eco de palavras resgatadas,
que o vento te rasgue da memória
os gestos desnudados
na orla da paisagem renovada,
que o tempo te sopre da folha branca
os sóis que resguardas
em linhas depuradas.
BL
20.03.10
Respiras os dias puros das flores dos montes
nos horizontes do teu olhar.
Enches as marés vazias
em que naufragam os meus silêncios escarpados,
intervalos de sonhos multiplicados
ausência de gaivotas e azul.
No deserto da cidade
reinvento-me na tua rua,
sacio-me nas tuas raízes,
enrolo-me na tua sombra,
abraço o teu chão com a força dos meus passos.
Deixa-me ficar assim,
em equilíbrio na linha do teu caminhar.
Olha-me e tenta escutar.
BL
28.01.10
Dentro de mim voam os silêncios
do tempo em que abria as mãos
e estendia os dias
nas águas claras do sol nascente
abraçava-me o horizonte
no céu de manhãs infinitas
deitadas em véus de espumas ardentes
delírios de verão
desnudam-me ecos de vozes interditas
que transbordaram
de rios submersos em sombras de um destino vão
suspendo na mudez de um grito
a erosão das palavras vestidas de emoção
e retoco no espelho
a verdade da ilusão.
BL
18.01.10
Renascem as palavras
no abraço eterno do azul do vento
erguido de um mar de pirilampos
que nos cantam as areias de outro tempo.
Quanto de mim se espraia
no verde
da tua melodia.
Bebemos o esplendor da alvorada
contudo o sol não é meu
e o poente
é sempre
no avesso do meu horizonte.
BL
30.04.10
O mundo acordou fechado
dentro de um corpo que se ajeita
atrás da sombra desfeita
e as mãos
libertas
num indefinível harmónio
de palavras
silenciadas
sementes antigas
sob as linhas da pele
ecos traídos de inquieta poesia
que teria sido
infinito o tempo
em que arrasto o dia
na memória fria de relógios tensos
sobreviventes no quarto decrescente
de um redemoinho
imóvel
perfidamente.
Arrasto comigo um silêncio d’água
náufraga de memórias distorcidas
inclementes
que desenham palavras ilegítimas
e atiram pedras desesperadas
contra os ténues fios de luz
pendurados neste sábado.
As horas morrem na fragilidade das paredes
e eu mergulhada numa nuvem solitária
à procura de um tempo ancorado num arco-íris
sem saber como renascer
deste redemoinho que me dilui
em círculos de desilusão.
Sinto saudade das sementes que lancei à terra
dos campos de girassóis que cresceram dentro dos meus olhos
quando o tempo ainda não existia
do repouso dos silêncios
de um mar de luz e de mel
a entrar pela janela.
BL
19.11.11
Ainda me procuro naquele silêncio arrastado
que o vento levanta. Mas os meus olhos estão gastos
deles sobram apenas as raízes
e a luminosidade baça
que atravessa a vidraça
e arredonda o vazio da sala
repleta
de uma fumaça em dó maior
a pontilhar os móveis
que (no fundo) já lá não estão
também eles querem ser
desmemória.
Então invento um refúgio
num chão
feito de um não-tempo branco
[ onde também eu perdi a cor ]
e de portas trancadas por dentro
que me asfixiam
na dor.
E naquele silêncio arrastado que o vento levanta
há ecos de passos
que passam sem passar
e fogem fogem fogem
e deixam uma voz
que na brisa me avisa
_ Antes ser pó
esquecimento e cansaço
no meu descompasso
do que ser laço lembrança
veludo ou aço
na árvore em que não sou
nem folha nem sombra da vossa história.
Lá fora
num céu desabitado
o voo desajeitado de um pássaro ferido
na voz acesa do vento
na linha agreste do sonho rasgado.
Fogem árvores nuas
no sentido inverso ao do tempo
e na margem da alma
que o frio intenso consome
as horas
lentas
choram laços invisíveis
são folhas mortas a gemer desalentos
ecos inquietos
pedras
rios dispersos
onde as palavras perderam a cor
o silêncio magoa
o poema é dor.
BL
10.02.12
Os barcos chamam por mim
e eu poiso a cabeça
sobre o equilíbrio dos dedos
a traçar ruas de acácias dentro do silêncio.
Lá fora a noite chora
entra pela janela
e deita-se nas sílabas invisíveis
que povoam a pele da casa.
O tempo demora
e há mapas cansados
por decifrar
a sobreviver
no entardecer do meu olhar.
Os barcos chamam por mim
o silêncio chora
as acácias voam
no rosto do vento
e o tempo demora.
BL
29.03.12
Estremeço ao aproximar do crepúsculo
a passar
rente aos meus olhos de bruma
há um espasmo líquido
debaixo da pele
um eco
a deixar um rasto de gelo.
Poderia ser então o murmúrio triste
da chuva
uma réstia impura da memória
o entrelaçar dos tempos
da partida
da chegada
as cicatrizes nos dedos
uma silhueta anónima.
Vacilo na viagem
ao interior da lágrima
fendas nas veias
o rasgar da folha
a dor em grito
no cerrar das pálpebras
o dia a soluçar
em gotas de melancolia
a
p
i
n
g
a
r
nas rugas da vidraça.
BL
01.04.12
Não me querem bem as palavras
que hoje me queimam os dedos.
O futuro corre atrás de uma porta fechada
e nas veias arde-me um tempo
a sufocar na raiz de um grito.
Morro e renasço em imagens
que choram na frieza de uma tela abandonada
e me segredam hipérboles
entre a claridade e a escuridão.
Assim como quem parte para além do corpo que me guarda
visto-me de sílabas desajustadas
e deixo a alma atrás de um silêncio
que me diz tudo
sem dizer nada.
BL
04.08.11
Poderia ser um rascunho
esquecido na janela onde encosto
as chuvas da alma ou balanço as memórias
numa tela sem cor
guardado num reduto interior onde embrulho
o vazio do tempo ou afundo
a fria dor
extinto no silêncio das águas onde esvoaço
entrelaços ou diluo
desacertos
dissipado nos ramos do vento
planura de espaços onde me faço
eterno movimento
caído numa lágrima onde me cega
a luz que não passa
e me dói a morte dos pássaros.
BL
12.01.11
Nunca me disseste que partirias
ao romper do dia e que eu ficaria
a conversar com o gelo da noite que acabara de chegar
à procura de nós
e à procura dos nós que já não havia
para simular.
Ficou uma nuvem de chumbo
pendurada no teto
e em mim um abismo de memórias
descompassadas e um silêncio
de ervas daninhas
que
l.e.n.t.a.m.e.n.t.e
me entupia as veias.
E como nunca me disseste
eu não sabia ao certo
que palavras devia transmutar
para que pudesse conjugar a ausência das luas
nesse cinza prematuro.
Mas a pele sentia que
o sopro dos versos desnudaria um muro
onde rasgasse uma fresta e deixasse romper
a luz dos malmequeres
que aos pássaros viesse lembrar
que entretanto amanhecera e que
no poema que se fez manhã
já era primavera.
BL
27.01.11
E no vento
o que ficou da terra ardida
um coração de neblina
um corpo carregado
de regressos
ou tão-só
o frágil instante das ausências
o indefinível de nós.
Semeio a cor
sob as ardências
vertiginosas do verão
sob os fragmentos de horas circulares
inexoravelmente lentos
inevitavelmente sós.
Recolho na palma da mão
o silêncio gritante das esperas
talvez apenas o voo hesitante
de náufragas sílabas
ou tão-só
a memória de um tempo invisível que parou
inatingível
dentro de nós.
BL
07.07.13
