Apesar de tudo
meu amor
em nuvens de inocência
pétala vagarosa
alva neve
alva neve
e deixa que o vento te leve
leve.
BL - 26.06.20
sexta-feira, 26 de junho de 2020
De costas voltadas para a janela
Estou
sentada num dia a morrer vazio.
O
canto recostado na inclinação
do
silêncio
e o
vento
inquieto
baralha-me
o pensamento arrastado e
sem
certezas.
Não
sei se faz sentido recolher palavras espalhadas
ao
acaso
e
alinhá-las de novo de um modo embaciado
enquanto
as mãos correm para
lugares
de melancolia
às
vezes crateras abertas por um sopro gelado de nomes irreconhecíveis
pela
escuridão.
25.06.20
quarta-feira, 17 de junho de 2020
Ilusória é a sílaba que flutua
Fechamos
os olhos e
entregamo-nos
à transformação da palavra
alquimia
luz
imensa de substância pura.
Escutamos
a sabedoria do mundo
somos
corpo na justeza do gesto
ou
então imagens dispersas
promontórios
que atravessam a noite
escura.
escura.
Percursos
às vezes partilhados
na
imensidão das horas
na
penumbra já tardia.
Ilusória
é a sílaba que flutua
abstrata
sensação de abismo
sem
verbo e sem forma exposta à fluidez
do (en)canto.
do (en)canto.
sexta-feira, 12 de junho de 2020
A tarde deixa-se tingir de poesia
A rua respira um tempo comum e solitário
a
tarde deixa-se tingir de poesia
nas
mãos a claridade na urgência de um afago
melancólica
neblina
e
indistinta.
Rede
de memórias
dentro
do vento que persiste
e
rumores que se dispersam
no
eco transversal do teu nome.
Acendem-se
rostos em ardências encontradas
e
por entre os espaços do que fomos
chegam-me
as vozes de um alfabeto imaturo
no
coração quente de palavras felizes.
Breves
e mortais
[as
vozes]
ondular de águas sustentadas por
distâncias
impalpáveis e inexatas
a
estenderem o movimento das mãos
no
interior de um tempo que abraçamos
como
prodígio.
BL – 12.06.20
sábado, 6 de junho de 2020
Tempo solar
Murcham
os cravos
frágeis
a
celebrarem a ironia do verão.
A
buganvília não floriu
talvez
a fome entranhada na extremidade da raiz.
Alongam-se
as horas
agudas.
Alimentam a insónia
quando as
quando as
sombras
se pronunciam mais densas.
Vagueiam
pela casa
ardem
e
gritam
enquanto
recuperam memórias a preto e branco.
Um
dia terei encontrado paredes de silêncio
onde a minha voz encostará a febre das palavras
uma
árvore de raízes que
não
morrem. A minha lucidez
ou
o choro do poema.
Grande plano
O caminho é para onde o silêncio se
veste de lavado
ou
os dias reaprendem a viver
em
plena primavera.
Abotoa-se
a pele e evita-se a dormência
das
janelas batidas pelo entardecer.
Saltam-se
precipícios
ou
corações magoados que nos
atravessaram
parte do tempo.
E
continua-se a ser futuro.
A meia voz
Existem
dias que nunca chegaram
e
poisam na vida
desajeitados
na
hora em que os pássaros se acostam
ao
último voo.
Vertigem
fugaz da caixa de silêncios
a
trilhar um caminho circular.
Os
olhos habitam-nos o horizonte
e
as sílabas pronunciam-se desajustadas.
Cresce
um abismo de lugares vazios
e
de
repente
sobrepõem-se
todas as coisas por ordenar.
Espetros
de um labirinto de sonhos
a
anteciparem a voz da manhã
naquilo
que vivemos por dentro
sem
remédio.
BL - 19.05 20
Abstração
Prolongar-me
nas palavras ramos da alma
a
germinar o vento. Redemoinhos
de
sílabas a despertarem
alvoradas
adormecidas
de
cansaço.
São
breves as horas os dias
imensos
retrocessos
recomeços.
Inclina-se
o verso
eco
disperso a rasgar a pele.
E o
silêncio dobrado de medos é um
rio
suspenso a reinventar a raiz do tempo.
BL - 16.05.20
Recolho os verbos de todos os poemas
E
fico à espera que um dia
a
tua voz chegue da lonjura do olhar
ou
um pássaro voe atravessado de luz sobre a minha pele.
Em
ti existirão as sobras de um abrigo
a
melodia em ruínas
a
estridência do que não foi dito.
As
palavras serão matéria da noite
nuas
como a alma
guardadas
em mim como sussurros dos teus passos
a
entardecerem nos versos.
No
turbilhão da vertigem
recolho
os verbos de todos os poemas
pedra
definitiva
consentidamente
perdida na cegueira do erro.
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