Sou tão pouco
agora.
Vejo olhares que passam por mim
como quem lamenta o fardo da terra árida.
Todas as árvores que plantei
estão cobertas de flores.
Aparo-lhes os ramos secos
só eu e o meu reflexo diluído
muitas vezes inapta
na solitária tarefa de nelas recortar
o ângulo mais perfeito do amor.
BL
Com o exílio das palavras
regresso a memórias incertas
e afogo a voz
no vazio infindo das esperas.
Silhuetas dispersas no meu caminho
aglutinam-se verso
em sulcos de solidão que escrevem lágrimas
como raízes rasgando escarpas
cambaleando entre fragmentos do céu.
Pisam-me portas fechadas
e os meus olhos lá fora
apenas vão
[estranhos gritos inaudíveis
ecos perdidos na noite]
assim
devagar.
Constantemente me acordam
dos silêncios
em que me ausento de mim
e me encosto
à face oculta da lua
dentro de uma vontade
em que amanheceu o dia.
Pertenço-me
nua nas minhas memórias
são meus os leitos dos rios
os muros
os cais
onde atraco a minha insónia.
Deixem-me ficar aí
leve
erma
isenta de pontos cardeais
nesse fim-de-noite efémero
quando
libertos
os meus olhos voam.
Podemos iludir a metamorfose das sombras
e saborear o encantamento das palavras. Lado a lado
vamos clareando as vozes
na inquietação dos silêncios.
Às vezes, embalamos a dor ou evocamos pássaros aturdidos
viajantes perdidos de canções antigas.
Procuramos nas paredes as imagens
onde julgamos existir ou tocar as movimentações da luz
numa [ talvez ] imprevisível linha de tempo
ou na cumplicidade de uma carícia do horizonte.
BL
21.07.21
Adivinho novas esperas
na viagem desabitada
dos olhos
a luz a definhar
nas veias
o silêncio a correr
por dentro da indefinição
das ruas.
Levo raízes
e ramos
não sei
onde abrir as mãos.
Pesa a palavra
entre os dedos
no sono visionário
das horas.
Poderia seguir
fios de seda
não sentir o peso
do sal
se me fosse possível
esquecer
a imagem de ontem
que de dentro me olha
e me sabe de cor
e na eternidade de um rio
sonha sonhos antigos
a germinarem o tempo
devagar
d.e.v.a.g.a.r.
BL
Guardo nos olhos um lugar de silêncio
um fio de palavras em lágrimas soltas
compassos de água
melodias de outono a caírem do céu.
Dos nomes
seguro a luz dispersa. Os retratos passam devagar
a ensinar a vida
como as árvores
ao longo das estações.
Detenho o corpo no anoitecer do tempo
ajustando a voz
ao lento movimento do momento certo
do urgente prenúncio dos pássaros
ou da metamorfose do vento.
Desdobro as palavras
como se nelas pudesse encontrar ainda
uma sílaba onde me abrigar. Mas as letras secaram
tal como o céu e as manhãs.
Há um rio de sombras
essas persistem em ficar coladas
aos dias
e eu sou apenas uma gotícula de água
a atravessar nuvens de tempo
e a pedir ao silêncio que se deixe dormir
para que eu me possa acordar
abrir todas as portas
construir um chão de abraços
e semear um sorriso que
se bem procurado
decerto será encontrado
lá por detrás dos meus olhos
ainda que atordoado
partido em pedacinhos
magoado.
Sopra um vento
verde-mar,
sonho de prata
e luar
de luas cheias
e novas
suspensas
do teu olhar.
Reconheço este caminho,
som de noites
consteladas
feitas de chão
e de fogo.
Ouço-o estender as raízes
que me enlaçam
e libertam
da sede
em que se alimentam.
Desprendo o meu corpo
que revive
e desperta,
solto o véu
ao céu do sul
que emerge do teu porto
mito azul,
longínqua claridade
encoberta.
Nessa altura havia um caminho de luz
éramos felizes, Mãe,
e tu eras a claridade
que trazia a sabedoria das árvores na tua voz cansada
quando a manhã morria
dentro da minha alma parada
que doía
ao cair do dia.
Eu inventava pássaros
quando o mar ardia
tu recontavas-me as estrelas
onde eu prendia a minha fantasia
e o sorriso dentro dos teus olhos
continuava a escrever um poema
com as sílabas que sobejavam da minha vida de nada.
Para lá da vidraça
estão agora suspensos os últimos fios de luz da tarde
e eu aqui a afagar silêncios
que irão voar até ao infinito
sempre
sem parar
e levarão para ti
eternamente
as lágrimas da minha saudade.
No entanto, subsisto. E movo
a superfície do tempo como
quem grava na pele
a raiz contraída
do verso.
BL
A aceitação do amor. Ou de uma voz
a ser um mar de água doce
a evitar a branca
solidão de um deserto.
Traças no papel
um labirinto de riscos
e vês neles os contornos dos fascínios
a busca do impronunciável.
Um emaranhado de sonhos
sob a pele. O assombramento de um raio de luz
sobre a terra em teu redor.
É isto a tua verdade?
E o tempo a desviar
a peregrinação da utopia.
E o silêncio a ser
a tua voz.
BL
Deambular de novo no interior
de um tempo quieto. Um tempo
em que a ilusão era a verdade a emergir
em cada rosto, em cada curva do pensamento.
Sem medos, sem fantasmas.
Reencontrar-se por dentro de si
quando a crença bastava para traçar a vida
como uma qualquer regra de gramática.
Havia luz nas incertezas da voz
ateada de um fulgor inocente
e o olhar longo, vagaroso nos verbos da tarde
era refúgio da vertigem do poema.
De repente, a vida a revolver a sorte
a gemer idades amarradas a margens
onde morrem acasos ou devaneios.
A arte de esquecer como rua
onde moram pedras e poentes.
Quantas vezes se acertaram os ponteiros
da alma?
Pouco a pouco dói o tempo
a dissolver-se nas veias
porque já não existem árvores onde escrever.
BL
Sobre a terra
a minha pele coberta de sombras. Desenho
um corpo de árvore
exponho-a à luz e espero no vento
os pássaros e o luar. No meu olhar
sobrepõem-se as cores guardadas da solidão.
A memória estremece à progressão das vozes
cúmplices dos vazios de uma casa de outras horas.
Os teus passos breves são
muito longe
um navio carregado de silêncio
ou a partitura em branco da nossa canção.
BL
01.07.21
