Simon and Garfunkel

De dias outros

Podias sentar-te ao meu lado

num banco de pedras

ou de papoilas.

Podias abrir o portão

branco

e sentir as raízes a levarem-te

ao núcleo do universo.

Porque é maio

e a magnólia floriu.

Podias colher a papoila rubra

como se quisesses entreabrir o tempo

parede de chuva

e de silêncio desregrado e múltiplo.

Podias soprar-me uma palavra breve

ou então uma sílaba única

como se quisesses erguer-me o olhar

e anunciar-te no ventre da terra.

Porque o tempo é particípio

e a saudade morde o poema.

BL

14.05.17

Pendular-me(nte)

Este estado de ser movimento pendular

dentro da nossa própria existência. Transitar

entre o silêncio e a harmonia

que murmura baixinho

como se quisesse segredar afagos

ou alguma forma de laços.

O silêncio a instalar-se ao meu redor

sufocando medos

ou a memória de uma longa história de amor.

Este estado de ser a (in)quietude do tempo

na noite que permanece.

BL

11.05.17

Relógio de sol

Embriagada pelo sonho da flor

pintou o tempo numa grande tela

em gotas de sol e de emoção.

Remanescente a cadência do mar

a magia do azul

em eterna mutação.

Em câmara lenta

[ a desfrutar da espera ]

depois da brisa

que lhe acordou memórias

explicar o silêncio no rosto do mundo

ou a seiva entranhada em sílabas precárias

que lhe secam nas mãos.

Sabe da pele e da luz temporária

albergue de música a dissolver

a noite.

Sabe de um nome que lhe segreda aves

a lembrarem a brevidade das folhas

e a semente a envelhecer submissa

à sede que lhe atravessa

a cor.

BL

04.05.17

Pousio do tempo

No grito ou no silêncio

que se estende da palavra ao assombro do momento

imensa a ondulação do tempo

sem ontem

sem amanhã

o tempo suspenso na fragmentação da luz

espaço inscrito no nada

ou nova linha de partida.

O silêncio

um traço

ou um espaço atemporal

e a sombra a procurar o grito

a entrar pela luz adentro.

BL

23.04.17

Degraus

Perdeu-se de vista quando

abandonou os olhos na direção

da sabedoria dos deuses.

À sua volta nomes estranhos

segredavam-lhe medos. E ela

concha e tempestade

revolvia as manhãs na ilusão da luz

enquanto estendia pontes

e aprendia a decifrar a linguagem

dos muros.

A alma a parar num tempo feito de alvoradas

que entravam

sem baterem à porta.

Deixava que as vozes se alongassem

quando as horas se pronunciavam mais densas.

Atónita e deslumbrada

sorveu de um só trago a inocência de maio

em intermitências de um azul envergonhado

e chuva miudinha

num dia inteiro vestido de cinzento carregado

em queda para a trovoada.

Vida sem dias melhores. Nem palavras a voarem andorinhas.

BL

01.04.17

Março

Chegamos a um tempo curto que se alonga

em sentido inverso.

Tudo o que acontece parece

ter já acontecido

mesmo o que acontece pela primeira vez.

Os olhos a recuarem

assombrados com a voz de março

no ar que se respira. Amanhã anunciarão a flor

enquanto o poema se abre

na inocência dos pássaros.

Antes da mutilação da metáfora.

BL

18.03.17