pó

 

escavo devagar  

a poeira dos dias  

outrora futuro  

agora relicário de gestos  

palavras secas  

ou pedras alinhadas  

corpos desfeitos  

bocas que se abrem em silêncio  

memórias desprendidas  

caem como folhas  

na aridez da página  

onde tudo se torna lista  

onde tudo se torna pó  

BL

03.12.25

Entre o eco e a noite

 

A noite repousa no vazio.

Só eco e distância.

E o presságio de uma memória 

oculta no sopro das palavras.

BL

27.11.25

O toque turvo

 

E depois há o toque turvo
onde o ser se desfaz em perguntas.

Cada gesto é só um rasto
numa areia que o vento apaga.

O turvo é o lugar da dúvida
onde o claro nunca se fixa.

O tempo lembra-nos
que tudo é breve
até o próprio instante.

Somos ecos que procuram sentido
sombras que se tocam sem se prenderem.

Um sopro que insiste em existir
mesmo sabendo que se vai perder.

E depois há o toque turvo
como se o universo nos dissesse

não há resposta definitiva
há apenas o silêncio que nos envolve.

BL

14.11.25

O peso de passos invisíveis

 

 

A memória

ergue-se em muros quebrados

onde o musgo escreve nomes esquecidos.

 

Vozes antigas repousam em pedras que guardam

o peso de passos invisíveis.

[O gesto a parar

a meio do tempo]

 

Entre as fendas

cresce um silêncio denso

feito de pó

e de sombra.

Um silêncio a respirar

como se fosse vivo.

 

Há um espelho partido

reflexos perdidos
onde o passado insiste em permanecer.

 

 

 

 

BL

12.11.25

Círculos do tempo

 

No centro da memória
um relógio [sem ponteiros]
marca instantes que nunca aconteceram.

 

As vozes do passado ecoam
em espirais
onde cada palavra se desfaz
antes de ser dita.

Um rio de sombras corre
em sentido inverso
e leva consigo os nomes que esquecemos.

 

As raízes do tempo entrelaçam-se
no vazio
a bordarem mapas que ninguém sabe ler.

 

Um silêncio gira lentamente

a esperar por algo
que já foi
mas nunca chegou.

BL

08.11.25

O tempo fragmentado

 

O tempo fragmentado
escorre por fendas invisíveis
como vidro partido em silêncio.

 

Cada estilhaço guarda um instante
que não regressa
mas continua a arder no escuro.

 

As horas dispersam-se em círculos
perdem o nome
como se nunca tivessem existido.

 

E
no vazio entre os fragmentos
ergue-se uma sombra
imóvel
a observar
sem princípio nem fim.

BL

07.11.25

Rasto de seiva

 

Pisamos o silêncio
das folhas caídas

com o hálito a saber
a alecrim
e sombra.

Nos dedos
um relicário de instantes
que se desfazem
como névoa
ao toque do sol.

Há uma ternura
que se esconde
na dobra secreta
do peito
onde o tempo hesita
antes de seguir.

Talvez murmurem
os salgueiros
segredos antigos
aos ventos que passam

e talvez os pássaros
ao rasar o crepúsculo
tragam nas asas
o eco de promessas
não ditas.

Talvez a luz
que dança
na superfície dos lagos
seja o último gesto
dos dias
antes de se perderem
na eternidade.

BL

06.11.25