A personagem caiu por terra. Rodopiou
sobre a folha seca de um
guião vazio. Pouco a pouco
fechou os sorrisos
que o mito alimentava. Murcharam os ramos
e a pequena ave abandonou o ninho. Não sei
se algum voo frágil ainda a retém.
Mas vi-a reencontrar o olhar verde
do seu chão
e sei
_ contou-me_
que agora
é maternal e.terno
o gesto claro e limpo
que pinta de amarelo o seu coração.
BL
12.10.21
Um lugar a tecer os dias que
ainda persistem.
Ruído
ausência
memória.
A esperança a dissolver-se num qualquer vento
que orienta a noite.
Dor subterrânea da pele.
A palavra como abrigo fugaz das coordenadas
da alma.
O outono na brevidade da folha
terra de silêncio a acender verbos
a arquitetar as coisas feitas de pequenos nadas.
E o dia quase a desistir do estranho sonho de ser
árvore
cada dia a ser o ramo que cai
em cima da sombra que me amarra o chão.
BL
Um ruído rouco desarrumou o silêncio
congelado da rua.
Mas tu hoje não vieste. O dia alongou-se
na irremediável obrigação de existir. Cumpriu-se
o calendário das ausências
aquilo que sobra dos instantes de fogo
ou dos lugares do vento que rodeiam o teu nome.
Aquilo que sobra dentro do silêncio rouco
onde se vai dissolvendo a voz liquefeita dos pássaros.
BL
Existe uma penumbra líquida
a derramar-se sobre todas as coisas. Tudo me diz de um
caminho de silêncio inevitável
viagem de sangue que antecede a vertigem
da noite.
BL
19.09.21
Há uma invisível roupagem de verão
labirintos de folhagens novas
indefinidos porvires
num tempo abstrato
que se entranha
e me acorda sentires.
Não o questiono
nem lhe pergunto de onde vem.
Será uma voz, um eco, um corpo
o voo de um pássaro
que ateia mistérios
no meu rosto.
BL
Nessas manhãs ávidas de limpidez percorro a sabedoria das árvores
e recolho
as vozes pequeninas a que me agarro
e entrego às raízes renascidas do meu corpo.
Como fumo espartilhado
acenam-me sílabas brancas de uma infância a despedir-se
formas nítidas que o tempo não fechou.
Existem nomes e ecos de horas longínquas
que chegam e se distribuem no cenário em frente à casa.
E deste silêncio quieto e doce
rolam súbitas pedras
solitárias
o vento vertiginoso para
e a manhã alonga-se
sem asas proféticas.
BL
05.08.21
Talvez este espaço não me pertença
e seja apenas um lapso da minha existência
desconheço o avesso cego do instante que permanece
há rios titubeando nas cinzas
dias que me sufocam na boca e deambulam
no medo de se sentirem movimento
será que o caminho se tornou memória
ou nele apenas me sinto pó?
a pausa acontece
estilhaçada em fragmentos que se procuram no vento
antes de serem menos que um crepúsculo
espoliado de inventário.
BL
