A sede

 

Repetidamente inscreve-se

a sílaba num silêncio escrito

a dois.

Perpetua-se o eco de vozes antigas

a pele da memória

a reviver o peso da ausência.

Enredam-se as vírgulas

sufocam

suprimem-se

iludindo chamas de um tempo

a adormecer sobre os ombros.

Insinuam-se sobressaltos

e há medos que gemem

fantasmas de uma força maior

espalhando palavras contra os muros

que o vento insiste em rasgar.

E uma sede feroz a consumir a razão

um pulsar

a recusar-se a ceder.

Acumulam-se as sombras

persiste o desejo de romper o vazio

de reinventar cada vírgula

de cravar o verbo no peito do impossível.

Procura-se arranhar a verdade.

Deserto definitivo de uma sede sem nome.

BL

29.12.24

Sementes de dezembro

 

Igual a tantos dias em que passas

alheio ao nevoeiro

ao grito do chão que piso

sempre maio dentro de ti

o café da esquina já perdeu o nome

e a luz mortiça a vir lá de dentro

e a minha cabeça a ser a luz que vem lá de dentro

as vozes a esvoaçarem

a serem só uma

ou duas

todas as certezas em que eu me dividia.

Eu só queria um destino com o sol a pino

agarrei dezembro numa lareira de

cinzas apagadas

não estou a chorar

só queria ter algumas sementes guardadas

um punhado de terra

e um sol a pino

para as germinar.

BL

02.12.24

Prendo a noite nos bolsos

 

Não digo de um mar vazio

onde se cruza o tempo frio das artérias,

prendo nos bolsos a noite,

acendo o sangue quente nos meus dedos

soltos em zumbidos

embalados de sentidos 

e de vitórias.

Disperso no vento o cântico agitado,

dor, cobardia,

amargura do cansaço.

Valseio um papagaio rubro

suspenso de andorinhas renovadas,

ébria de azul,

calmo e silente no peito um voo leve,

um trilho de ar que o destino não percebe.   

BL

02.04.2010

Os ramos que me crescem longe

 

É tempo de romper o barulho ensurdecedor das pedras

e ser fio de água clara

a correr no silêncio

que se desprende das nuvens;

saber ser a cor do mar

a rimar com o perfume

da madrugada;

semear no vento a voz das marés

a acordar cá dentro

a loucura dos pássaros adormecidos

a calar os uivos feridos do deserto;

escrever horizontes no interior da noite

o poema

a inventar paisagens

em dias de palavras

impossíveis.

Para que o pôr do sol

seja uma manhã inteira

e os ramos que me nasceram

de entranhas de linho

e de fogo

e me crescem longe

floresçam

terra e semente

nos girassóis que plantei

no chão que me habita a casa.

BL

06.04.12

Moradas do vento

 

E a pele a respirar reflexos

desse lugar que ainda existe. Como um relâmpago.

Flor breve

onde sonhos se imolaram.

Refazemo-nos em moradas

migratórias do vento

ou num teto de sol.

Reinventamo-nos num voo

de ave embriagada

corporizamos no verbo

um sentir preservado em copas

de memórias.

Somos histórias

de incêndios e de mar.

Habitamos nomes e poemas.

Transportamos nas veias rostos

e olhares

e sem hesitação doamo-los

a um tempo em liberdade

resguardado

na luz coada que ainda

nos pertence.

BL

06.11.24

Em bicos dos pés

 

Descansa; já aprendi.

Ensinaste-me a não chorar por ti

e a olhar o partir e o chegar

como quem espera pelo tempo sentada na soleira da porta.

Ensinaste-me a preencher os espaços vazios dentro dos meus olhos

quando, às cegas, 

percorro aquilo que já não consigo encontrar

dentro de mim.

Mas isso, eu não aprendi.

Continuo a pôr-me em bicos dos pés

para tentar segurar as paredes do tempo.

De vez em quando 

ensaio um sorriso ao silêncio,

sempre ocupado ali no canto mais distante da sala

como se esperasse um buraco a abrir-se no chão

para se desfazer em pó.

Ensinaste-me também

que a solidão pode ser abrir uma porta

e encontrar quilómetros e quilómetros de janelas

e que eu poderia ser metade delas

abertas.

Mas isso, eu também ainda não aprendi.

BL

05.08.13 

Mutações do azul

 

Recolho-te

no reajuste do silêncio.

E deixo que as mãos toquem os verbos

cúmplices das árvores

e do vento.

Sílabas dispersas

na superfície branca onde afogo

incêndios e monólogos. Vozes

do que foi bússola

em precário equilíbrio.

Tintas frescas

de rostos subterrâneos

ilusória raiz de sonhos na

alucinação da árvore.

Sobressalto.

Rasgo fundo de labirinto

de sombras a antever o crepúsculo

nostálgico no desencantamento do tempo.

BL

06.10.24