Há tardes que me
chamam
com vozes de outra época.
Nos cantos da memória
espreitam risos
e passos
que foram
apagados
na calçada.
O tempo não leva
tudo.
Deixa marcas
nos vidros das
janelas
reflexos de mim quando ainda
corria atrás do
vento
e acreditava no calor das promessas.
Hoje
guardo em
silêncio
esboços preteridos
como quem conserva retratos desbotados.
E
mesmo sem saber
voltar
ardo em
lembranças
que ainda
perfumam o ar da tarde.
O poeta não
fala.
Constrói silêncios com sílabas feridas
como quem fecha os olhos
para escutar melhor a dor.
A gramática
arde.
Sangue em combustão recusa sintaxe
desenha no corpo uma oração sem deuses
onde o amor tropeça nas vírgulas
que não se justificam.
Nos dicionários
a eternidade corrige-se com lápis gasto.
Os verbos morrem de cansaço
entre definições que não souberam sentir.
E o verso?
Talvez seja penitência
uma escada quebrada
entre o coração e a boca.
O poeta
escreve.
Erra.
Insiste.
Como quem salta do abismo
e espera que a luz venha a tempo de traduzir
a queda em linguagem.
Resta o homem
esboço cru
tatuado de metáforas
que não consegue amar sem sangrar.
E o poema
esse pequeno exílio
desaprende a nascer
com medo de ser vivido.
BL
07.08.25
sou
porque há sombra
a luz
revela
tu vês
porque me contorno
sou silêncio
sem mostrar mais
do que isto
segue a sombra
ela estende-se
onde passei
procura-me
ali
Hoje
vi-te passar.
Tinhas o passo vagaroso
como quem conversa com as pedras.
Levaste contigo
o cheiro da manhã
e uma saudade amarrada aos dedos.
Não me viste.
Mas deixei-te esta carta
pendurada no ar.
Se te tocar no ombro
saberás que há quem te vê
daqui
telhados
ruas que não dormem
árvores que abrigam pessoas
e casas com folhas nos alicerces.
caminhas
entre pedras que te escutam.
eu vejo-te.
não sei para onde
mas sei que vais.
fico
presa no tempo de que falam
suspensa num céu que me segura
até o dia te devolver ao mundo.
quero tocar-te no ombro.
dizer: estou aqui.
mesmo que longe
a muitos abraços de distância
consigo tocar-te.
se vieres
levitamos.
subimos.
vemos o mundo em linha aberta.
vemos o fim que parece começo
vemos a rua onde deixaste um passo.
e eu?
fico
a ver o trilho que te levou
até desapareceres.
BL
04.08.25
Às vezes
não é o caminho que se mostra
é o corpo que aprende a caminhar
às cegas
como quem escuta sismos na pele.
Tudo em volta é
neblina
mas há um pulso
discreto
firme
que nos guia
sem exigir
mapa.
O coração murmura
no compasso das falésias interiores
na inclinação dos dias sem nome.
É aí que o rumo
certo nasce
sem nítido horizonte
mas no ponto onde o caos desacelera
e se deixa tocar.
A lucidez chega
de mansinho
como quem pousa uma vela na água
e espera
que a corrente saiba o resto do trajeto.
BL
02.08.25
Escrevem-se ainda
em murmúrios rasgados
palavras que a noite nunca consentiu.
Um silêncio erguido
em grito
suspenso nas pálpebras dos que amam demais
com os olhos perdidos
nas vísceras da distância.
Fome e verbo
deslizam na pele
numa dança de líquida ausência.
Os corpos
órfãos do instante
trazem nas mãos
o sal e o ardor
do que nunca se
cumpriu.
Despenham-se
desejos
em tábuas febris de memória
onde o amor
se faz exílio e oferenda.
Somos criaturas
maiores
de lume e mar
levando nos ombros
a espera em forma de espinho
e nos ventres a eternidade
suspensa de um
beijo calado.
Escrevem-se ainda
nas margens do tempo
os amantes que só sabem existir em verbo.
BL
01.08.25
