Ilusória é a sílaba que flutua

Fechamos os olhos e

entregamo-nos à transformação da palavra

alquimia

luz imensa de substância pura.

Escutamos a sabedoria do mundo

somos corpo na justeza do gesto

ou então imagens dispersas

promontórios que atravessam a noite
escura.

Percursos às vezes partilhados

na imensidão das horas

na penumbra já tardia.

Ilusória é a sílaba que flutua

abstrata sensação de abismo

sem verbo e sem forma exposta à fluidez
do (en)canto.

BL - 17.06.20

A tarde deixa-se tingir de poesia

A rua respira um tempo comum e solitário

a tarde deixa-se tingir de poesia

nas mãos a claridade na urgência de um afago

melancólica neblina

e indistinta.

Rede de memórias

dentro do vento que persiste

e rumores que se dispersam

no eco transversal do teu nome.

Acendem-se rostos em ardências encontradas

e por entre os espaços do que fomos

chegam-me as vozes de um alfabeto imaturo

no coração quente de palavras felizes.

Breves e mortais

[as vozes]

ondular de águas sustentadas por

distâncias impalpáveis e inexatas

a estenderem o movimento das mãos

no interior de um tempo que abraçamos

como prodígio.

BL – 12.06.20

Tempo solar

Murcham os cravos

frágeis

a celebrarem a ironia do verão.

A buganvília não floriu

talvez a fome entranhada na extremidade da raiz.

Alongam-se as horas

agudas.

Alimentam a insónia
quando as

sombras se pronunciam mais densas.

Vagueiam pela casa

ardem

e gritam

enquanto recuperam memórias a preto e branco.

Um dia terei encontrado paredes de silêncio

onde a minha voz encostará a febre das palavras

uma árvore de raízes que

não morrem. A minha lucidez

ou o choro do poema.

BL - 05.06.20

Grande plano

O caminho é para onde o silêncio se veste de lavado

ou os dias reaprendem a viver

em plena primavera.

Abotoa-se a pele e evita-se a dormência

das janelas batidas pelo entardecer.

Saltam-se precipícios

ou corações magoados que nos

atravessaram parte do tempo.

E continua-se a ser futuro.

BL - 22.05.20

A meia voz

Existem dias que nunca chegaram

e poisam na vida

desajeitados

na hora em que os pássaros se acostam

ao último voo.

Vertigem fugaz da caixa de silêncios

a trilhar um caminho circular.

Os olhos habitam-nos o horizonte

e as sílabas pronunciam-se desajustadas.

Cresce um abismo de lugares vazios

e

de repente

sobrepõem-se todas as coisas por ordenar.

Espetros de um labirinto de sonhos

a anteciparem a voz da manhã

naquilo que vivemos por dentro

sem remédio.

BL - 19.05 20

Abstração

Prolongar-me nas palavras ramos da alma

a germinar o vento. Redemoinhos

de sílabas a despertarem

alvoradas

adormecidas

de cansaço.

São breves as horas os dias

imensos

retrocessos

recomeços.

Inclina-se o verso

eco disperso a rasgar a pele.

E o silêncio dobrado de medos é um

rio suspenso a reinventar a raiz do tempo.

BL - 16.05.20

Recolho os verbos de todos os poemas

E fico à espera que um dia

a tua voz chegue da lonjura do olhar

ou um pássaro voe atravessado de luz sobre a minha pele.

Em ti existirão as sobras de um abrigo

a melodia em ruínas

a estridência do que não foi dito.

As palavras serão matéria da noite

nuas como a alma

guardadas em mim como sussurros dos teus passos

a entardecerem nos versos.

No turbilhão da vertigem

recolho os verbos de todos os poemas

pedra definitiva

consentidamente perdida na cegueira do erro.

BL - 13.05.20