Siga em frente

Nada do que digo ou escrevo

tem conteúdo ou função.

Palavras, leva-as o vento

e o que sobra... ilusão.

BL

07.07.17

Ser lugar

Está nos braços de um tempo adormecido

a verdade

da rua onde pulsamos

ou

às vezes abandonamos 
a imensidão de um regresso
a serenidade de um cais.

Porque

há um ponto que nos chama.

Acumulamos enganos

e silêncios instalados

damos a volta à saudade

como se mergulhássemos a vida inteira

no olhar do entardecer.

Vivemos no casulo dos pequenos

nadas

os ombros a tocarem o chão

enquanto dobramos a dor para dentro da pele.

E

há um ponto que nos chama

à procura de um lugar.

BL

06.07.17

Lua cheia de saudade

Deixo que o poema sobrevoe a saudade

ressuscito o teu rosto

do tempo

que desistiu de passar.

A meus pés

um abismo de lugares vazios

onde eu sento as sombras

dos sonhos que chamam

pela esperança

pelas luas

pelas dunas

em que a noite se deitou

e se tornou fios de luz

dentro de nós.

BL

A mudez dos pássaros

O silêncio escorre pelos sulcos do tempo

rompe os ruídos da noite.

Encaro os espelhos resignados

e arrumo os meus sonhos

de tranças desfeitas e olhares demorados.

Sinto as pálpebras vergadas

às paredes indecifráveis da memória

sílabas confusas estilhaçam

o centro da palavra.

Recorto vultos em páginas

opacas

em busca de caminhos à solta

e raízes ao vento

sementes do pensamento.

Em vão fujo de mim

sem rumo na linha do horizonte

nem céu que sobrevoe a mudez dos pássaros.

BL

Yann Tiersen

Caixas cheias de nada

Desarrumou o tempo e partiu. Desagregou as memórias em pedacinhos minúsculos. Talvez porque, desse modo, lhe fosse mais fácil retirá-las da pele. Dos olhos. Dos braços. Do coração. Assim, desintegradas. Caídas no chão. Lentamente. Uma por uma. Sempre lhe foram um peso, as memórias. Rodeavam-no de pássaros em fuga. Enchiam-lhe o corpo de deserto. Nos olhos, um imenso, infindo deserto. Às vezes, recuperava uma . Ou outra. Polia-a, lapidava-a. Sentava-se numa pedra e, do seu interior, extraía pensamentos simples. Sorrisos luminosos. Tranquilos. Ilusórios. Tranquilamente ilusórios. E eu ficava inteira, dentro da ilusão. Mas, um dia, precisou de partir o tempo. De encher os olhos de pássaros. De estilhaçar o reflexo. E cobrir o chão de vidrinhos pontiagudos. Encheu caixas e caixas de tudo. O chão ficou coberto de vidrinhos pontiagudos. E deixou caixas e caixas cheias de nada.

Brígida Luz
03.07.17

Às vezes, queres chorar

Dentro dos teus olhos há um abrigo
onde o silêncio se desarruma

e nomes, nomes antigos
em busca do prolongamento
das tuas mãos.

Ainda não sabes enumerar
os horizontes onde resistes
à erosão do vento seco.

E resistes. Aos braços inteiros
onde o sangue estremece

ao lugar à mesa em que o domingo
cresce e abre a janela

e deixa rolar o verão
ou respirarem as borboletas.

Assim vives. Assim escolhes
essa luz vagarosa

voltada para dentro das pálpebras.
Às vezes queres chorar
mas os lábios não deixam

esquecidos das texturas invisíveis
e inexplicáveis

de onde irrompem os lugares
e as memórias a que pertencemos.

E por onde silenciosamente caminhamos.

BL