Relógio de sol

Embriagada pelo sonho da flor

pintou o tempo numa grande tela

em gotas de sol e de emoção.

Remanescente a cadência do mar

a magia do azul

em eterna mutação.

Em câmara lenta

[ a desfrutar da espera ]

depois da brisa

que lhe acordou memórias

explicar o silêncio no rosto do mundo

ou a seiva entranhada em sílabas precárias

que lhe secam nas mãos.

Sabe da pele e da luz temporária

albergue de música a dissolver

a noite.

Sabe de um nome que lhe segreda aves

a lembrarem a brevidade das folhas

e a semente a envelhecer submissa

à sede que lhe atravessa

a cor.

BL

04.05.17

Pousio do tempo

No grito ou no silêncio

que se estende da palavra ao assombro do momento

imensa a ondulação do tempo

sem ontem

sem amanhã

o tempo suspenso na fragmentação da luz

espaço inscrito no nada

ou nova linha de partida.

O silêncio

um traço

ou um espaço atemporal

e a sombra a procurar o grito

a entrar pela luz adentro.

BL

23.04.17

Degraus

Perdeu-se de vista quando

abandonou os olhos na direção

da sabedoria dos deuses.

À sua volta nomes estranhos

segredavam-lhe medos. E ela

concha e tempestade

revolvia as manhãs na ilusão da luz

enquanto estendia pontes

e aprendia a decifrar a linguagem

dos muros.

A alma a parar num tempo feito de alvoradas

que entravam

sem baterem à porta.

Deixava que as vozes se alongassem

quando as horas se pronunciavam mais densas.

Atónita e deslumbrada

sorveu de um só trago a inocência de maio

em intermitências de um azul envergonhado

e chuva miudinha

num dia inteiro vestido de cinzento carregado

em queda para a trovoada.

Vida sem dias melhores. Nem palavras a voarem andorinhas.

BL

01.04.17

Março

Chegamos a um tempo curto que se alonga

em sentido inverso.

Tudo o que acontece parece

ter já acontecido

mesmo o que acontece pela primeira vez.

Os olhos a recuarem

assombrados com a voz de março

no ar que se respira. Amanhã anunciarão a flor

enquanto o poema se abre

na inocência dos pássaros.

Antes da mutilação da metáfora.

BL

18.03.17

O que já não nos podemos dizer

Atravessar a praça

como quem atravessa um deserto

dentro de nós.

A habituação da voz a inclinar-se

para a foz das reminiscências.

Um livro pousado ao acaso

sobre a mesa

páginas em branco

reféns da mutabilidade das palavras

ou talvez da imobilidade das mãos.

Passaram séculos sobre nós.

Não sei hoje qual a cor

que prevalece nos teus olhos.

Sei a dor

que não esmorece nos meus.

BL

14.02.17

Na imobilidade do olhar

Está doente

o poema. De pálpebras fechadas

convoca a melancolia das nuvens

e fala do silêncio como um refúgio.

Um zumbido de memórias

redemoinho interior

a sonhar-lhe as palavras que expliquem

os pássaros que envelhecem amarrados

à extremidade do poente.

Dói-lhe a palidez do tempo

que atravessa as ruas despidas de pólen.

Na alucinação do sol

prepara-se para o voo da noite

ao lugar onde as veias se fundem

na imobilidade do olhar.

BL

21.12.16

O monólogo do vento

Inventaste um rosto para apagares

o cansaço que alastra na noite

em teu redor.

Nenhum eco cresce das horas

que acendem um mundo

fora de ti.

Estilhaças o tempo

em sílabas inertes

ínfima constelação de pontos imóveis

paredes nuas de uma casa desabitada.

Onde procuras a tua sombra

ou a voz da inocência onde já não existes.

A noite toca o teu corpo sufocado num silêncio

de pássaros encarcerados.

E eu escrevo o monólogo do vento.

A evocar o teu nome

dobrado sobre a distância imponderável

de um opressivo deserto atravessado de medo.

BL

03.12.16