Atravessar
a praça
como
quem atravessa um deserto
dentro
de nós.
A
habituação da voz a inclinar-se
para
a foz das reminiscências.
Um
livro pousado ao acaso
sobre
a mesa
páginas
em branco
reféns
da mutabilidade das palavras
ou
talvez da imobilidade das mãos.
Passaram
séculos sobre nós.
Não
sei hoje qual a cor
que
prevalece nos teus olhos.
Sei
a dor
que
não esmorece nos meus.
BL
14.02.17
