A palidez de um tempo irrecuperável

Acena-me de novo

aquele olhar que suspendi no tempo.

Nada me resgatará das palavras omissas

eu sei

hoje sei

de asas que envelhecem.

Mas deixa-me reajustar a palavra e reinventar

o tempo

deixa-me seguir o verso

ainda que seja um murmúrio da água que me pousa nas mãos

ou o nada que resta dentro dos nomes em que me desdobrei.

Sobro-me num corpo translúcido

perfil de árvore

a guardar silêncios debaixo da pele.

O tempo a ser

às vezes

uma luz fragmentada

frágil

por dentro do silêncio.

Recolho a flor

na cicatrização da luz

num mundo atravessado por portas fechadas

e espaços em branco.

E as sílabas a serem interrompidas no interior do olhar.

Irreversivelmente.

Brígida Luz

30.09.17

Há coisas que não são assim mesmo

26.09.17 – 3ª feira

Estou muito triste. As coisas acontecem sem qualquer previsibilidade. Caem dentro de um dia de sol ou afundam-se em lama, ou lodo, descontroladamente. Nada assenta em sentimentos alicerçados, profundos, genuínos. Nada acontece assim, porque é mesmo assim. Agora pode ser a claridade e, num voltar de costas, tudo pode ser um dilúvio de frases impensáveis. Muito menos, pronunciáveis. Nunca sei onde está a verdade. Lembro-me de que foi sempre assim. Mas eu fui-me esquecendo de que foi sempre assim.

Estou muito triste, porque, hoje, ouvi frases impensáveis. Impronunciáveis. Especialmente uma frase. Que me causou vertigens. Que me nauseou. Porque sinto que esse pensamento não foi somente um sopro. De fora para dentro. Porque sinto que esse pensamento lhe inunda todas as veias, até o vomitar, sórdido, imundo, repugnante. As palavras caem no chão e abrem fendas irreparáveis. Existem coisas que não se podem consertar. Existem coisas demasiado degradadas. Em breve não passarão de escombros.

E tanto céu azul ficará sepultado sob os escombros!

Tenho tanto medo!

BL

Bon Iver

Quando a voz é um sopro

Afinal

nada há a retomar. Tudo

ficou envolto em pretéritos agonizando

numa folha de poentes.

Perderam-se os aromas frutados

os recursos espirituosos

e a mesa cobriu-se de migalhas

que os passarinhos rejeitam.

Todas as coisas trocaram de lugar

e o sentido delas

[ das coisas ]

debate-se num rodopio

de círculos concêntricos para

não se perder de si próprio.

E entre.tanto

existe a voz. Uma vozinha vítrea

espartilhada

entre reticências e interjeições

incapaz de grave sonoridade

em que afirme a (in)flexão

do presente.

Brígida Luz

15.09.17

Yann Tiersen

Uma aragem difusa

Os dias a sucederem-se roídos

por buracos insaciáveis

que morrem no papel. Em palavras

que descem em silêncio

companheiras da noite.

Há uma sombra fria na página

talvez o que sobra de um abrigo ou de uma melodia

que entardeceu.

Parecia-me que tínhamos ainda

tanto para nos dizermos sobre o ardor de um voo

ou o grito das memórias. Pergunto-me

_ o que nos traiu? _

Olho os dias que nunca chegarão

e um arrepio surge e apaga o sol

de setembro

nesta mediocridade de linhas dispersas

sobre os gestos do tempo.

Brígida Luz

14.09.17

Sufjan Stevens