Poema de domingo à tarde



Nomeio os caminhos
debruçados num cais de abril

quando na pele havia
rumores de manhãs primeiras
ou da luz a melodia inteira que em mim guardava.

E eu chamava-te instante
sonho
rosto

e a tua voz era o tempo verdadeiro a ensinar-me
o sol de maio a descer as ruas.

E num fio de versos soltos
ou na memória de uma página lenta

nomeio os lugares do silêncio
onde
sobre as mãos
baixam palavras nuas.

Brígida Luz

Um lugar p'ra lá de mim




 

Nada tão nítido como o chão

que vem de dentro

ou este verde-tenro

que começo a respirar.

Regressa o silêncio branco

em sílabas de vento brando

sobre o perfume das frésias de marfim.

Regressam os rostos, regressam as vozes

a serem raízes

da árvore antiga que atravessa a vida

que toca a primeira seiva do jardim.

A tarde adormece ao fundo do olhar

vestida de um tempo quieto

enquanto horas de terra lenta se espalham pelo azul que cai

macio e longo

num lugar p'ra lá de mim.

Brígida Luz

08.03.15

No coração de um pássaro

 

A imobilidade de um vulto

por dentro da imagem.

Um horizonte

feito de nomes e nomes construídos

sobre a quieta aceitação do silêncio.

Um vulto resignado.

A fechar palavras

vagarosas na luz tardia

de um quase improvável

esquecimento.

A fixidez do olhar

a vislumbrar o tronco ressequido

da árvore abatida.

A diluir a dor

da metáfora proibida.

Um vulto resignado.

E tudo a mover-se

ao invés

no coração de um pássaro.

Brígida Luz

Água e silêncio

 

 

Sem significado. Uma folha de papel branca

ou cinzenta

uma sombra

e um labirinto de traços vazios. Como o poema.

Como este poema. Vazio.

Tudo trémulo. As mãos. Os olhos. A voz.

A água a atravessar o silêncio.

Depois da vidraça

a rua antiga é uma

memória cheia. Luz.

E o poema

vazio.

Disse-te sim filha vai

e sê feliz.

E tu foste.

Brígida Luz

Declino me

O lápis a repousar

na distância.

Na brancura do lugar

ou na limpidez da voz.

Há palavras que se movem

nas paredes

e guardam os dias em que acreditei

no perfil eterno do mar.

Sei que não devo pensar

nas raízes da árvore antiga

ou no silêncio

do lume inteiro no inverno.

Mantenho-me à tona de mim

pronta para a floração

dos barcos que partiram

entregue à claridade mansa

que rodeia as águas que correm.

Brígida Luz

Ao fundo, uma parede em branco

 

 

Penteavas-me a trança

e metade de mim a ser

a parede em branco

ao fundo dos meus passos vagarosos.

Caminhava para trás

os braços despidos de folhas

estendidos para dentro

dos teus olhos a dizerem vai

que é frágil

e débil

a luz que sobra.

E eu a atravessar a rua antiga

e eu a ser

correndo

a outra metade de mim.

Brígida Luz

31.01.15

Em letra pequena

Aprender a duração da tarde

sem que no vento

se suspendam as palavras.

Reconstruir o espelho

e

no alvoroço da espera

entrar por dentro do infinito

e recolher no tempo

as rosas prometidas.

As rosas prometidas.

Desfolhadas em sílabas

divididas em hemisférios

de neve e lava.

Uma história a nascer.

Ainda sem um ramo de mar

ou uma rua respirável.

Em letra pequena

mas com cheiros de planície.

E os rostos facetados

do silêncio e da nostalgia.

A escutar as vozes do indecifrável

a cerrar lentamente a luz

que se verte dos olhos

como um rio que não correu.

Brígida Luz