No coração de um pássaro

 

A imobilidade de um vulto

por dentro da imagem.

Um horizonte

feito de nomes e nomes construídos

sobre a quieta aceitação do silêncio.

Um vulto resignado.

A fechar palavras

vagarosas na luz tardia

de um quase improvável

esquecimento.

A fixidez do olhar

a vislumbrar o tronco ressequido

da árvore abatida.

A diluir a dor

da metáfora proibida.

Um vulto resignado.

E tudo a mover-se

ao invés

no coração de um pássaro.

Brígida Luz

Água e silêncio

 

 

Sem significado. Uma folha de papel branca

ou cinzenta

uma sombra

e um labirinto de traços vazios. Como o poema.

Como este poema. Vazio.

Tudo trémulo. As mãos. Os olhos. A voz.

A água a atravessar o silêncio.

Depois da vidraça

a rua antiga é uma

memória cheia. Luz.

E o poema

vazio.

Disse-te sim filha vai

e sê feliz.

E tu foste.

Brígida Luz

Declino me

O lápis a repousar

na distância.

Na brancura do lugar

ou na limpidez da voz.

Há palavras que se movem

nas paredes

e guardam os dias em que acreditei

no perfil eterno do mar.

Sei que não devo pensar

nas raízes da árvore antiga

ou no silêncio

do lume inteiro no inverno.

Mantenho-me à tona de mim

pronta para a floração

dos barcos que partiram

entregue à claridade mansa

que rodeia as águas que correm.

Brígida Luz

Ao fundo, uma parede em branco

 

 

Penteavas-me a trança

e metade de mim a ser

a parede em branco

ao fundo dos meus passos vagarosos.

Caminhava para trás

os braços despidos de folhas

estendidos para dentro

dos teus olhos a dizerem vai

que é frágil

e débil

a luz que sobra.

E eu a atravessar a rua antiga

e eu a ser

correndo

a outra metade de mim.

Brígida Luz

31.01.15

Em letra pequena

Aprender a duração da tarde

sem que no vento

se suspendam as palavras.

Reconstruir o espelho

e

no alvoroço da espera

entrar por dentro do infinito

e recolher no tempo

as rosas prometidas.

As rosas prometidas.

Desfolhadas em sílabas

divididas em hemisférios

de neve e lava.

Uma história a nascer.

Ainda sem um ramo de mar

ou uma rua respirável.

Em letra pequena

mas com cheiros de planície.

E os rostos facetados

do silêncio e da nostalgia.

A escutar as vozes do indecifrável

a cerrar lentamente a luz

que se verte dos olhos

como um rio que não correu.

Brígida Luz

Partidas

E hoje há um perfil aberto

ao vento contraditório

de novembro. As partidas

fundem-se no meu corpo

como árvores despidas a transitarem

entre o sangue e as memórias.

E doem-me os olhos

afogados em sílabas vazias.

E esta chuva miudinha

a agudizar o silêncio

preso à líquida brevidade das palavras

que passam por mim num ilusório gesto de água.

Brígida Luz

Poema em aberto

Comigo vêm palavras lentas

demoradas

onde o tempo quase para. Linhas claras

a unirem inexistências. A transporem

um espaço vazio

onde o rio se perdeu.

Efemérides

digo-me eu. Na esperança

de que os olhos se fechem num verso brando

e rasguem apenas o clarão da luz

na entrada do horizonte.

Por onde tu sempre passas. Vagarosamente.

Brígida Luz