Nenhum lugar

Foto de Mathilde Guillemot

 

 

O apelo da terra à lassidão do corpo

a cair centrífugo

em direção ao estalido do nervo.

A inabilidade das metáforas

no desvio do eixo

ou no pendor dos braços.

Chamas-me e soltam-se

pedaços do tempo

como janelas soluçadas onde encostei a voz.

Dás-me a tarde toda

como um ombro_

_âncora entranhada na solidão.

Os lábios presos

ainda ao deserto imenso dos medos desencontrados.

Brígida Luz

Mariposa

Foto de Osher Partovi

Aquela é a mulher

que tem medo da sombra.

Insinua-se na parede caiada de branco

pelo incêndio da tarde

cinge ao peito o fogo mais aceso da luz.

E voa

casulo e vendaval

ao silêncio prometido

dos pássaros.

Brígida Luz

os lugares das coisas

tudo o que eu precisava era

saber como fusionar os dois lados

do tempo

aceitar-me no exato ponto

de fusão

em que a vida amadurece

e os sinais se abrem

como bússolas

e os lugares das coisas

a saberem pronunciar o meu nome.

BL

Caem silêncios dos teus olhos



Dói-me a tarde

nos teus olhos.

A desenharem setembro

a apagarem agosto

quase deserto

[ quase memória ]

E o teu sorriso

trémulo

a contornar as sílabas

mal traçadas

[ ou do tempo a mágoa ]

Caem silêncios sobre a água

voo breve das palavras.

Sinais do sol

[ ou recomeço ]

Caem silêncios dos teus olhos.

Linguagem indecifrável

de um muro por onde corres

corres

ilusoriamente só.

Brígida Luz

"A festa"...

Estranhamente doce





 

 

 

É aqui
que os dias se cruzam

espartilhados

como a
sede da gaivota onde ironicamente

agoniza
o verão.

São
longas as horas e o silêncio alonga-se

nas ruas
que dormem

na
inocência de sílabas proibidas.

Sei de
um equilíbrio impreciso

ou da
sombra errante que me amarra as memórias

à voz
que me rodeia o nome.

Tão
breve como a lucidez da folha

tecida
na sede das mãos

cresce
nos meus olhos

um
abrigo de água

estranhamente
doce.

Brígida Luz

Um fim de semana luminoso

Foto de Rita Luz