Súbitas madrugadas



Foto de Denis Lamblin

 

 

 

E talvez hoje me possas dizer

da passagem de uma luz generosa

em que te aceitas vivo e te confundes

com as árvores da manhã.

Caíram sobre o silêncio do rio

súbitas madrugadas de primavera.

E tudo muda, o vento, o mar,

as terras alagadas. És tu a memória

do mundo, a pele das casas caiadas.

És tu o tempo do teu corpo, a raíz da tua

estrada.

És tu a folha branca e a palavra clara

em que refazes o chão onde tudo se aproxima

dos fascínios adiados dos teus olhos.

 

Brígida Luz

[...]

Transcendência

O céu como temporal
sobre o atrito da rua lenta
enquanto escondo o frio
nas mãos
e aqueço as aves
nas palavras.

Todos os dias o sol
a nascer
e eu, ao canto da sombra,

[viagem adiada]

mudez estranha retraída na obscuridade
dos olhos.

Talvez me aguarde o tempo
de transcender numa metáfora
a trajetória
de um corpo quebrado, ofegante
depurado na dimensão triangular
da claridade

e aceitar como um incêndio as águas que caem
por dentro do silêncio espesso
de vozes mutiladas.

Hei de, quem sabe, regressar à memória de Deus
lugar e tempo
que me dói, e que me dói, na chama
que se apaga na sala
e, secretamente insubmissa, me reclama
árvore, pássaro, alma, apenas

seja na ilusão de urgentes nuvens incandescentes
ou na espera incerta da projeção da luz
como imagem da casa.

Brígida Luz

A silente concretude da pedra

Um fio suspenso
a incerteza de um traço
a invisibilidade da voz.

Como um percurso que se substitui

num intervalo mais denso
da mudança. O aparente
movimento de existir.

Gostava de entender

a silente concretude da pedra
nas raízes da noite.
Nem que fosse apenas através
de um filamento de pássaros
gelo a diluir-se no tempo
ou uma chama débil
a iluminar-me os olhos vastos de sede
da primeira água da manhã.

Brígida Luz

A fenda

Pergunto-me se essa tua

aparência de longe será

somente distância
ou sobretudo ausência

[ por detrás dos olhos ]

no interior de ti.

Esvaziámos as palavras dos significados

que nos resgatariam da fenda
no fundo do mar.
Já não temos ninhos
nem barcos de papel, nem pedaços
do tempo
dentro das palavras.

Habituámo-nos a não nomear

os incêndios
e tampouco sabemos se existimos
dentro dos nomes que pronunciamos
para que possamos ficar.

Brígida Luz

Por dentro da espessura da chuva



Nunca sei se é sobretudo o medo

ou o choro da noite

aquilo que sobressalta

os fiapos de luz por onde

indecisa

se vai movendo a madrugada.

Por dentro da espessura

da chuva

a rua

é um tempo de cicatrizes

renúncias humedecidas no chão

de vidas imaginárias

máscaras

mandatárias de histórias

que não são as suas.

Ajusto o corpo aos contornos das palavras. Abrigam-me

algures

nos vidros da janela

e acrescentam ao silêncio

que me sobra

o sonho

[ou desengano

das molduras de afetos

[e de ausências

que me cabem dentro dos dias.

Brígida Luz



A harmonia das sombras

Caminho por entre palavras
feitas de pormenores
pontas soltas de uma espécie
de narrativa desconjuntada
a derramar-se no ar frio
e húmido da noite.

A memória é um céu
a escurecer.
Isolada no nevoeiro das recordações
move-se
e retrocede
uma luz trémula e minúscula
concebida como semente
de esperança
bálsamo expectante
no meio da escuridão.

Releio o poema e sinto-lhe
a pele desabitada
como uma casa abandonada
no ocaso do tempo.

Não há espaços para o verbo. Os dedos
despenteiam sílabas arranhadas
pelo vento
relembram esquecimentos iludidos
de eternidade.

Como se a vida fosse
um fogo lento
por onde sobe docilmente
a harmonia das sombras.

Brígida Luz