Enquanto o sol não vem

Foto de Gao dongyang - "Morning"

E deixo a obliquidade das horas
entranhada em palavras sonhadas

para me subentender na circunscrição
dos espaços.

Passeio o olhar pelas coisas inexplicáveis
a envelhecerem no lado mais obtuso do silêncio

enquanto vejo janelas indefesas a tombarem

condicionadas pelas cinzas dos significados
irreversivelmente adiados.

Porque na queda desnuda do rosto
imprescindível de ti o gesto

a suster a voz do tempo despojado.

Brígida Luz

Perfis de setembro

Foto de Radu Voinea

No olhos, uma trajetória

ainda inclinada ao prolongamento da cor. Um lugar

abrigado no eixo dos pássaros, onde palavras ociosas

respiram os rituais das árvores

e transportam nos dedos a geografia de um cais.

Chegam, em linha reta, os novos perfis

de setembro, como línguas de vento

a anunciarem os primeiros contrastes

dos regressos.

Conheço a oscilação da luz e sei

que é inevitável adiar a limpidez do silêncio.

Irremediavelmente renovar as tintas disponíveis

e os gestos desdobráveis

sobre o equilíbrio volátil

de um tempo exilado

na periferia das primeiras águas.

Brígida Luz

Para lá do olhar

Como se pudéssemos colocar

na mão do pintor

o halo de luz

e a paleta de cores

com que entramos oceano adentro

e na memória de uma flor

lhe inventássemos o olhar.

Para que não fosse

demasiado tarde

para segurar as pedras

dos rios que correm.

Brígida Luz



Saudade





Caminho repartida

por entre longes e metamorfoses do tempo. Envelhecendo

pólen e certezas

ecos das brisas que me sobram

de uma janela que cresceu

voltada para sul.

Desenho nas paredes

os rostos e os fascínios

por onde passa o coração da casa

ou talvez apenas

os sinais prometidos

do gesto circular dos regressos.

No calendário das solidões

o voo migrante das primeiras folhas.

Sigilosamente interrogo o verde breve de setembro.

Raízes de ausências

lugares de ruas desabitadas

retornam vazias

as minhas mãos.

Brígida Luz

Semeador de infinitos





Deixa-me chegar perto.

Reinventar palavras antigas

e assumi-las

na primeira voz da manhã.

Magoada

talvez

cansada do silêncio do olhar

ou de um espaço inajustável

à epiderme da luz.

Tão frágil

a vida.

Um rio suspenso sobre a tela

a antecipar os braços fortes

do pintor.

Deixa-me pronunciar a cor

sem sobressalto

e deslizar um tempo vigilante

por dentro da raiz inicial.

Semeador de infinitos

poderás invocar o traço original.

Nascente e foz da utopia

movimento da voz

a crescer sobre as paredes da memória.

A aceitar o secreto e imperecível apelo da casa.

Brígida Luz

Estiagem

Lembrar-me-ei de ti

como um azul vagabundo

como a súbita aragem

que transitória passa

sobre a estiagem das coisas.

Tão ilusório

e belo

como o íntimo refluir

da primeira palavra de amor

ou a mútua cumplicidade

de um silêncio.

Brígida Luz

A metamorfose do fogo

Há um lado arrastado

hoje.

Molda a linguagem do sorriso

risca o azul de um céu

ocupado pela informe passagem da Lua

corpo inexplicável de ausências e memórias.

E os melros. Testemunhas da tarde a arrumarem o tempo.

E a dizerem-me de ti.

[ em teus olhos

de silêncio

a inocência

de palavras inequívocas ]

P’ra lá dos girassóis

a suspensão da luz

na imóvel floração dos aloendros.

E a vastidão da cal.

A metamorfose do fogo

na branca ondulação das borboletas.

A dizerem-me de ti.

[ aqui

entre a lenta desconstrução das horas

e a (in)quieta reconstrução dos dias ]

Brígida Luz