Rasuras

Rasurando desalinhos. Ferrugens
estéreis
na linguagem intransponível
dos olhos. A mente
em fuga
no atropelo do corpo.

Poeiras de desmemórias
ou encriptação dos afetos?

Na inconformidade dos dedos
reescrevo as horas permeáveis
à proximidade da pele. Como se não
se tivesse esgotado
um tempo que aconteceu. Livre.
E imensurável. Desconstrutor de margens
dentro de nós.

Entre os destroços, decerto
encontrarei um abrigo remendado de palavras.

Brígida Luz

in memoriam

                       [Mãe, cada palavra que me ensinaste repete mil vezes o teu nome.]*

                           *José Luís Peixoto.

Maquinal_mente

Dói-me a inocência da pele, atravessada
por um beijo na face,
como se fosse o toque frio
de um inverno que se prolongasse
para lá do tempo ruidoso do silêncio,

um traço igual a qualquer beijo na face
num gesto amorfo de ninguém.

Gostava de ter ainda o sorriso onde se dissolviam paradoxos
ou espaços embaciados de sal. Onde
a transparência dos olhos nomeava a intimidade
dos rostos

e a pura articulação da voz permanecia
até onde se lançavam as nossas mãos.

Brígida Luz

A aposta

Este gesto de estender os ramos
e afundá-los nas palavras. De, em versos, esculpir
entendimentos e recomeços,
de mil vezes apostar na pedra
e persistir mil vezes, sob
os escombros em queda.

Este gesto de sair do tempo,
ou esvaziar espelhos previsíveis. De invocar
imagens antigas, à superfície
dos lábios
e grafitar manhãs em sons de pássaros,
para te oferecer.

Brígida Luz

Luz

Escrever a luz que eu
sou em cada flor
em cada pedra

ou gota de água.

Ou na quietude
da magnólia
a sussurrar-me p’ra dentro
um aroma branco
acetinado

serenado de entendimentos.

Eu poderia ser
essa magnólia
esta manhã. Porque esta manhã
não há vento
nem nuvens

e é verde-luz
o silêncio
esculpido nos ramos das árvores.

Brígida Luz

Da habitabilidade dos corpos

Acredito que a palavra existe,

para lá da imobilidade do olhar,

nos momentos em que a tua voz desliza,

branda e quente, a entranhar-se

na sede das mãos. Ouço-a

e acorda-me o tempo, por baixo da pele,

num amálgama de cinzas luminosas.

Diria que, nos teus dias

de esquecimento, transportas somente

uma parte de ti e que nas veias

te cresce ainda

a árvore das boas memórias.  Porque

a carne segue raízes de sangue

e de lágrimas

e a luz brota de dentro, a refazer os corpos

em espaços habitáveis, ou a moldar

o gesto informe do silêncio.

Brígida Luz

Intermitências

Anoitece

a folha onde escrevo,

sustentáculo de dias de água

e primaveras dissimuladas,

vazios ambíguos, preenchidos

por hipóteses

ou intuição.

Talvez um espaço,

num tempo de permeio,

antes do agasalho da memória. Quando a voz,

ainda rouca,

oscila entre a aproximação

do olhar

e o silêncio do gesto entrelaçado

da palavra.

Indistinta, no voo indecifrável

das imagens,

demoro o corpo na ramagem

liquefeita

e fico à espera. Hei de recolher a manhã

nas minhas mãos.

Brígida Luz