Ser o vento

À tua volta
a inquietação dos espaços em branco

e os teus olhos
frágeis
a desenharem passos
impalpáveis

na geografia azul de manhãs perfeitas.

O chão
dorido e gasto

[ a reclamar o sal
da tua pele ]

chora nos teus lábios
o silêncio das colheitas.

Sangras moinhos de vento

[ em gemidos de invernosa luz ]

e o tempo a resistir
às velas desfraldadas.

E todo o meu gesto
quebrado e lento
a raízes amarrado

[ porém, de culpa isento ]

à espera dos teus braços
em antigo movimento
a erguer-me das cinzas invisíveis
das palavras.

BL

Traços

O lamento das águas
no silêncio dos olhos

[ veludo e aço ]

a imobilidade da tela a recolher
nos dedos as grades dos dias
a opacidade do pensamento.

Caem na terra palavras insuficientes
negras gotas de orvalho
nuvens de mágoas
indecisos laços
despedida.

Folhas breves
imprecisos passos

[ veludo e aço ]

ao lado do vento.

Assim o chão
a luz parda a escorrer na superfície
das horas
solidão do tempo

sombras

traços.

BL

... e o cais espera

Os pássaros cantam a terra fresca
gritam na alma os tesouros
de um raio de sol
estendido no tempo que aguarda
a música e a luz
de uma espiral por saciar.

As árvores vacilam uma ou outra vez
e o jardim suspira cansado
por não se clarear.

A borboleta brilha
o silêncio pondera
o vento partilha um calafrio

... e o cais espera...

... ou já caiu?

E o rio?

E o rio?

BL

E de novo

E de novo a arquitetura
inconcreta dos dias
sob o silêncio pálido e rasteiro
das folhas mortas.

A passagem do tempo
a pressentir turbulência
a desenhar espaços neutros
improvisos
águas vencidas de um rio
sem porto ou foz.

Dou por mim
invisível e diminuta
estátua de vidro partido
em sobressalto
atravessando palavras sem morada
aves mudas
aves mudas
na orla do beijo e da lágrima.

BL

Certas noites

Certas vezes as noites são sorrisos
e as palavras simetrias
fluidez de imagens

oceanos de luz exalando madrugadas.

São vozes de folhas calmas
frescas e orvalhadas

indizível claridade

folguedos de luar e de pele
calor de setembro
a perfumar vinhedos.

Certas noites são silêncios
versos e bruma

redemoinhos de nadas

ausências esculpidas em fios de memórias

margens do tempo
através do tempo

a preto e branco

o tempo.

BL

A utopia dos incrédulos

Estamos sós

sobre as águas em alvoroço

ocultos no silêncio das esperas

pássaros sem nomes

abismos debruçados dos olhos

sem princípio ou fim.

Arrastamos manhãs

deslembramos rumos

atados a restos de galhos secos

como vagas sem céus iluminados

nem ventos a soprar de sul.

O tempo alonga-se

num mar empedrado

de esquecimentos

as palavras doridas

a soletrarem ninhos vazios

no lado de dentro

da utopia dos incrédulos.

BL

Estações

Não sei onde começa não sei onde se acaba
a rua onde me ajeito. Sei os pássaros
que entreabrem as janelas
e o cansaço do silêncio que ateia o fim da tarde
na cal das fachadas.

Dobro as estações para além
de horas impalpáveis
cruzo muros e sombras alagadas
transponho os limites de um oceano
a que não pertenço.

Corro corro corro
não sei o fim da rua onde me aceito
e sou ontem
vento
rio
asas
de ontem
dentro do teu peito.

Brígida Luz