Ao fundo da folhagem

Os olhos

ao fundo da folhagem

a serem poalha luminosa.

A estrada

há muito tempo longa

muito longe lenta.

As vozes

a solidão das vozes

ecos de oposição

nos pensamentos.

O tempo

sempre o tempo

a poder ser traço

ou instante

imagem esparsa do voo de um pássaro.

BL

26.10.15

E eu não sei do tempo que passou

Devo ter sido isso. Uma parte de mim

como quem acontece a medo

entre o que se diz e o que se queria fazer.

Escrevo o desassossego dos espaços cheios

como se me fossem um lugar natural

em que as coisas deixam de ser sempre as mesmas

entretantos

ou sopros no vazio.

E poder dizer que dos meus olhos

saem caminhos. Construir

pontes com as palavras que faltam.

Hoje choveu.

A água atravessou a luz

e eu não sei do tempo que passou.

BL

25.10.15

A anteceder o naufrágio

Deixar que os gestos do sol me poisem sobre o rosto

a desenharem os contornos dos pensamentos.

Desprevenidos

em repouso

como se os dedos entranhados de eternidade

pudessem transpor a lonjura do olhar

ou habituar-se, serenos, à voz do derradeiro sono.

A aceitação do tempo parado. Ou de uma

luz sem nome

a anteceder o naufrágio.

Brígida Luz

17.10.15

Como se uma haste de vento...

Mesmo na sombra

as palavras permitem-me alguma luz pela vidraça.

Inundam a folha

escorrem-me pelas raízes

estendem-me como seiva nos sulcos da terra

iludem os silêncios da tarde que esmorece.

Como se houvesse traçado o dia

todo ele

de céu limpo e sabedoria

e eu como um rio a fluir
lento lento

e me bastasse uma haste de vento
para explicar a chuva miúda no interior do meu tempo. 

Brígida Luz

11.10.15

Por dentro do encantamento das memórias

A sombra presa à solidão da árvore

tão vazia

tão despida de folhas.

A terra adormecida a entrar-me nos ossos.

Mas as palavras voam

vibram nos dedos quando o silêncio me dói.

E um dia hei de dizer-te da luz definitiva

que habita o coração do poema.

O lugar exato

onde o tempo ajusta brisas e searas

e o poente adormece

sob a tranquila respiração dos silêncios.

Hei de dizer-te das ruas

que atravessam horas serenas

por dentro do encantamento das memórias.

BL

01.10.15